Paolo Ruffilli - "Affari di cuore"

"Poesia" (Crocetti), Marzo 2012, num. 269

In Lo scaffale di Poesia una mia recensione al libro di Paolo Ruffilli: "Affari di cuore", Einaudi, Torino 2011, pp.138, euro 12,00

Jonata Sabbioni – “Al suo vero nome”

Jonata Sabbioni, Al suo vero nome, L’arcolaio, Forlì 2010, pp.71, €11,00

Se è vero che la terra camminata, l’aria respirata e i posti in cui viviamo informano il nostro essere, Jonata Sabbioni col suo libro d’esordio “Al suo vero nome” (L’arcolaio, Forlì 2010) ne è la conferma chiara ed incontrovertibile. Jonata vive a Fermo, in quella terra, la Marca, che partorisce e cresce poeti e che è colline e mari assieme. Quando penso alle Marche contemporanee (per limitarmi), penso a Eugenio De Signoribus, Umberto Piersanti, Gianni D’Elia, Davide Nota,  Adelelmo Ruggeri, Renata Morresi, Manuel Cohen, Filippo Davoli, Massimo Gezzi, Francesco Scarabicchi, Alessandro Moscè, Barbara Coacci, Evelina De Signoribus, Franca Mancinelli, Alessio Alessandrini (solo per citarne alcuni)… la linea marchigiana (che esiste o non esiste - è dibattuto - ma che, quantomeno, ha il pregio di riportare al resto della comunità poetica un discorso tenace di attraversamento convito e “regolare” del genus poesia) per me riconoscibile e materialmente tracciabile (come poche altre, oggi) con tutto il suo varissimo strumentario, tutta la forza che gli è propria. È un costruire, questa poesia marchigiana, dall’interno e dall’esterno, un fuoriuscire restando ancorati al proprio spazio vitale e prolifico. Bene lo spiega Stefano Guglielmin nel suo frequentatissimo blog “blanc de ta nuque” citando proprio Alessandrini e Cohen: “Cohen sembra rilanciare la possibilità che esista una linea marchigiana, una koinè, appunto, riconoscibile, così riagganciandosi ad una vecchia questione, che Alessio Alessandrini, in un commento su Nazione Indiana, redime mi pare in modo convincente. Egli parla "di una 'doppia frontiera' che il poeta marchigiano doveva superare; una duplice marginalità: interna, dovuta alla morfologia del territorio che isola ogni lucus per farlo divenire un hortus conclusus (una frammentazione geografica accentuata dalla pluralità linguistica), esterna, causata dalla posizione di confine (cfr: etimologia di Marca) della regione stessa. Marginalità e pluralità sono termini che si addicono al poeta marchigiano, ma sono anche caratteristiche che permettono allo stesso di aver alcune peculiarità. Proprio per questo inconscio desiderio di andare oltre la siepe, oltre la 'soglia del paese' (ndr: Alfredo Luzi), di giocarsela con 'L’infinito', la scrittura dei marchigiani si sostanzia per una doppia ansia: ansia interrogativa e ansia comunicativa. Oggi aggiungerei anche una sorta di vocazione alla immaginazione e all’ironia." (23/11/07)” [in blanc de ta nuque (http://golfedombre.blogspot.com), “Manuel Cohen”, 19 Settembre 2011].  

Ancora, nell’editoriale di Paolo Saggese del numero uno della rivista Poesia meridiana (Delta 3 edizioni, 2009) si fa riferimento alla geopoetica, ovvero quel collegamento di ferro tra poesie e luoghi. Non si può considerare, in definitiva, una poesia senza i suoi luoghi non solo sociali, ma naturali. Partendo da quest’assunto, meglio ci potrebbe chiarire le idee un passaggio di un saggio dei succitati Gezzi e Ruggeri sulla poesia marchigiana: “Porta marina. Viaggio a due nelle Marche dei poeti “(PeQuod, 2008). Cito: “I poeti marchigiani, a parte qualche eccezione, schivano lo sperimentalismo di tipo neoavanguardistico […]  preferendo un classicismo lirico moderno che non deraglia dalla tradizione poiché, come credeva uno dei poeti più alti del secondo Novecento (Franco Fortini), è solo trasmettendo la tradizione che si è in grado di fondare il futuro. I poeti marchigiani (non tutti, per la verità) sono argomentativi, perché hanno introiettato la grande lezione del pensiero poetante leopardiano […] di conseguenza, prediligono il messaggio e la comunicazione[…]”. Tenendo ferme le due ammissioni (che un po’ salvano dalle generalizzazioni e un po’ tutelano i ricompresi e pure gli esclusi; accontentano i convinti della teoria e quelli che non lo sono per niente) come “a parte qualche eccezione” e “non tutti, per la verità” mi sembrava quanto mai illuminante il passaggio per potere introdurre Sabbioni che, a buon diritto e nonostante la giovane età, si inserisce in questo gruppo a grandi linee definito e per tematiche e per un certo suo modo di procedere (lavoro interno ed esterno).

Prima di ogni cosa, nel libro di Jonata, riluce quest’appartenenza naturale: “sui luoghi della memoria stanno le pietre”: è solo in questa presa di coscienza primordiale che si può innestare una domanda di senso e destino rivolta alla natura, presenza insieme terreno-fisica e metafisica. Con una lingua educata e sobria Sabbioni tenta quel “segreto di secoli” che è l’esergo del libro e, insieme, un verso del lucido e garbatissimo prefatore Filippo Davòli. La memoria è dunque un serbatoio dal quale attingere con forza lingue e significati, il punto da dove cominciare una riflessione: “Partiamo da zero sempre / dovendo rifondare / da questi altissimi vuoti / nel terreno fertile” armandosi di un “silenzio pieno” e  “questo fresco pezzo di terra”. Il fondo delle valli, poi, un luogo antico e dal duplice valore (fisico e filosofico), aggiusta il tiro, è una discesa consapevole nell’io, nel concetto dell’essere vivi e presenti anche nella storia perché partecipi di quel luogo circoscritto che, in definitiva, è contenuto nel mondo tutto (ecco il senso bipolare del singolare/plurale). Anche il rapporto col “tu” fisico si immerge in un silenzio liquido, acquoso e generante. Tutta questa architettura di significato non è lanciata con forza verso il lettore, piuttosto appare con una naturalezza nitida dai testi, nel loro disporsi in un movimento di emanazione, un chiarimento che arriva da una poesia all’altra, seguendo un iter ideale e, per quel che si può, anche logico. È un credo recitato, quello di Sabbioni, una nettezza di confini confessati, una compartecipazione alla propria terra che è debito presto detto ma anche la grande forza della parola che si nutre di primarietà “Io appartengo alla terra […] Conosco ogni nome, ogni approdo, ogni partenza;”  e che sa ben fermarsi di fronte al mistero, se incombe “Ti amo, mistero di me /stesso, possesso insoluto”. Con questa consapevolezza di conoscenza e oscurità insieme, si stende la “linea che imposterà i secoli” ed è una “lieta miseria” comprendere e non comprendere allo stesso tempo poiché se si arrivasse al bandolo sarebbe un peccato, un arresto non contemplato. Questo è un tendere all’infinito che non si può avere tutto ma è fondamentale perché rappresenta un lanciarsi verso che possiede la memoria e il prima. Solo così si può passare oltre, tentare la conoscenza di un vero nome. Tant’è vero che la prima sezione del libro dedicata alla memoria, chiude il suo cerchio con l’ultima evocativa poesia di pag. 28 dove un “Eppure c’è stato” richiama il Montale di Satura: “E allora che resta? Un niente che è tutto”. Qui Jonata va oltre i grandi, crea il proprio testamento, rimanda alla sua appartenenza, tutta e tutta quanta, la soluzione e prepara la piattaforma di lancio. Ancora il seme, la terra. La sua terra. L’approssimazione alla Madre Natura preparata e accennata nella prima sezione fiorisce definitivamente nella seconda dove riferimenti biblici si alternano a momenti di sorprendente discesa nel pensiero, di accostamento caparbio e poi rispettoso – quasi sacrale – alla dimensione umana, corruttibile (“noi ci siamo fatti per lui / cibo appassito”).
Tutta l’evidenza che il poeta raccoglie è, infine, posta al vaglio di quei testimoni oculari che abbiamo da sempre e per sempre accanto (così nella terza sezione).

Qui un plurale (ecco l’apertura) – che è l’unica cosa certa – esplora e chiede conferma, afferma e dubita, ammette i propri limiti, annulla il tempo e ne dà conto.
L’odio che è “urlo della Storia” confonde ma non impedisce di scrivere ancora con il cuore. Perché, citando Pasolini, la poesia è anche salvezza. Ma Jonata lo dice con quella sua confessione di “speranza millenaria” e rendendoci chiaro il nostro compito: essere vettori di salvezza e di speranza. Bisogna restituire ciò che ci è dato in comodato d’uso, la terra provvisoria, dunque, e “ovunque tendere la nostra voce tramandata”.

Anna Ruotolo

Jonata Sabbioni è nato a Amandola (FM) nel 1985 e vive a Fermo. Ha partecipato a concorsi nazionali di poesia risultando in diverse occasioni tra i finalisti premiati: Menzione Speciale al Premio Cosseria (Savona, 2005), Menzione Speciale al Premio Cantone (Forlì, 2006), finalista al Concorso Cairoli (Varese, 2007). È direttore del periodico di attualità e cultura lAforisma e socio e collaboratore di Radio Incredibile. "Al suo vero nome" (L'Arcolaio, Forlì, 2010) è la sua opera prima.

Patrizia Cavalli - "La Patria"

"Poesia" (Crocetti), Novembre 2011, num. 265

In Lo scaffale di Poesia una mia recensione al poemetto di Patrizia Cavalli: "La Patria", nottetempo, Roma 2011, pp.26, euro 3,00

(visualizza anche il pdf nel sito della casa editrice nottetempo)

Irene Ester Leo - un inedito

C’è un movimento ascendente e discendente nella poesia di Irene Ester Leo, in una continuità che non risente della caduta né dell’innalzamento improvviso. Il passo di Irene è totale, non teme l’esplorazione selvaggia. Tuttavia è un'autrice sempre attenta a non sconfinare nella parola dissestata.  Solo così infatti, fedele ai suoi movimenti terrestri e letterari, riesce a costruire una poetica sempre nuova, sempre spiazzante. A metà tra cielo e terra. Di questa direzione (nuova all'evidenza, se ci soffermiamo all'inedito più sotto, ma già endemica nei suoi precedenti lavori) sono preludio - insieme - i suoi due libri "Io innalzo fiammiferi" (LietoColle 2010) e "Una terra che nessuno ha mai detto" (Ed. della Sera, 2010). Dalla verticalità alla fierezza del basso (della radice) quindi. Lei stessa, parlando della poesia, ha scritto: "Ora che anche io sono un po' morta con lei, chiedo di rinascere bruco, per andare a cercarla nei luoghi più bassi, nel carbone più nero dei semplici, tra le carte gialle di una dimenticanza, o negli scaffali di una mensola buia, nella coerenza di chi non ha mezzi termini, e nelle parole più spigolose e graffiate.". Tuttavia Antonella Anedda, nella prefazione alla prima raccolta del 2010, ha trovato il baricentro perfetto: "In realtà i suoi versi più belli splendono di un calore orizzontale, frontale, consapevoli del fatto che "è tutto una questione di luce". Dunque ascesa e caduta sono ricerca di equilibrio, ricerca mai finita poiché presuppone il galoppare su un mezzo ancestrale e sempre forte, la poesia, appunto, colei che insegna la favola più antica (S. Toma). Perciò quando ho chiesto a Irene di scegliere un testo in prosa da collegare alla sua poesia, senza esitare, mi ha citato un passo da "Demian" di Hesse. In fondo, sondare gli spazi della verticalità, orizzontalità e profondità è cercare di diventare artefici del proprio destino. Tentare per sempre di arrivare nel suo significato. Crearlo.

*

Vive in noi la duplice maledizione.
Il falco e la formica,
nella fratellanza della nascita
graffiano nei cardini divelti.
Il nord albeggia,
spinge verso l'alto
e insegna alle tempeste,
alla pioggia
ad allagare l'occhio
e l'artiglio ben oltre.
Il sud ci atterra
sino alla sottomissione aulica,
radice che si abbandona
alla dolcezza,
carapace di argilla,
precoce odore di pane,
nell'ora delle nascite.

Inedito tratto da ''Ape nera'' (In progress)

Molte volte avevo fantasticato sul mio futuro, avevo sognato ruoli che mi potevano essere destinati, poeta o profeta o pittore o qualcosa di simile. Niente di tutto ciò. Né io ero qui per fare il poeta, per predicare o dipingere, non ero qui per questo. Tutto ciò è secondario. La vera vocazione di ognuno è una sola, quella di conoscere se stessi. Uno può finire poeta o pazzo, profeta o delinquente, non è affar suo, e in fin dei conti è indifferente. Il problema è realizzare il suo proprio destino, non un destino qualunque, e viverlo tutto fino in fondo dentro di sé.
"Demian", Hermann Hesse.

Irene Ester Leo, classe 1980, è laureata in Conservazione dei Beni Culturali (vecchio ordinamento), indirizzo dei Beni Mobili Artistici, con tesi in Storia dell'arte moderna in Puglia, presso l'Università del Salento. Maestro d'arte applicata: scultura e modellazione materie plastiche. Critico d'arte, illustratrice, è autrice di diverse pubblicazioni poetiche. Ha esordito "ufficialmente" nel 2006 con "Canto Blues alla deriva", Besa editrice. Nel 2007 ha ricevuto dal Teatro di Musica e Poesia “L'Arciliuto”di Roma il riconoscimento in “Kagolokatia”. Le sue poesie sono state inserite nella rivista letteraria “Incroci” diretta da Lino Angiuli e Raffaele Nigro, giugno 2009, Mario Adda Editore. Ha pubblicato nel settembre del 2009 “Sudapest”, Besa editrice. Nell'aprile del 2010 la raccolta poetica ''Io innalzo fiammiferi, con prefazione di Antonella Anedda, Lietocolle editore e nel settembre dello stesso anno “Una terra che nessuno ha mai detto”, con prefazione di Andrea Leone, Edizioni della Sera. E' presente su numerose antologie tra le quali AA. VV. ''L'ustione della Poesia'' a cura di Anna Maria Farabbi, Lietocolle editore 2010, “Il segreto delle fragole 2011” sempre Lietocolle. E' stata recensita da Maurizio Cucchi su “La Stampa”, e da Davide Rondoni su “Il sole 24 ore”. Ha partecipato alla “Biennale dei giovani artisti d’Europa e del mediterraneo, ( Skopje del Settembre 2009) entrando a far parte della rosa dei finalisti per la sezione “scritture” con un testo pubblicato nell'Antologia "Giovani Inkiostri" 2009 edito dall'Arci – Bari, ed inoltre a “Ritratti di Poesia- In viaggio con la Poesia” Tempio di Adriano, Piazza di Pietra, Roma, 22 gennaio 2010 (nella rosa dei sette poeti emergenti italiani). Collabora con il quotidiano“ Il Paese Nuovo” alla pagina culturale. 

"Gioele e Martina", un poemetto di Giuseppe Vetromile

Gioele e Martina



Canto primo

Gira il vento un’altra pagina del giorno
anche da queste parti è l’imbrunire
la terra è tutta scura e stanca o Signore
ecco è l’ora di pregare in un ultimo
millimetro d’angolo di luce prima del
disfarsi del sole dietro i Camaldoli
con te Martina pregherò attendimi
al crocicchio stasera alle otto dopo
essermi diluito lungo il tramonto
appiattito a ridosso dei muriccioli
sgretolati del quartiere nessuno
mia cara potrà avvertire la mia
ala silenziosa sorvolare il respiro
trasparente del cielo stellato
Per me Martina sarà bello il solito
tuo spuntare dall’amalgama di folla
ribollente dietro l’ansimare del freddo
avventuroso vagone tranviario giù
alla fermata obbligatoria della
Stazione Centrale il nostro arcano
appuntamento al bivio del giorno
trascolorato in un impeto di
sragionato immenso amore

Per raccontarti tutto questo azzurro
ho ascoltato molte volte l’allodola
rinchiusa nel suo volo sopra i grigi
prati della fabbrica d’automi laggiù
in fondo all’allegria gratuita e non
poteva più uscirne libera che a sera
insieme a me e a mille altri fuggitivi
oltre gli schemi dei cancelli automatici
ho sopportato a lungo montagne di delitti
da ore immemorabili vedevo il cielo
e il sole morire dentro le inutili
stagioni del cuore imprigionato
Mi dissero pure che altro vuoi Gioele
da questa diritta vita di cemento
e di blandizie surrogate ? Il Giardino
delle Esperidi non è certo dietro l’angolo
accontèntati dunque di questo breve
viaggio giornaliero senza meraviglie
e senza caso dall’oggi al domani
senza incertezze io credo allora
che la polvere dei giorni stia piovendo
sul nostro inamovibile cuore ormai
inevitabilmente



Canto secondo

Nelle mani l’anima della città sfiorita ogni
passo una memoria di ciclici motori il
cigolio del tram nella stretta curva di
Piazza Vittoria questa frenesia di volare
sui bassi parapetti verso il mare ora
è tutta chiara la chimera in quest’angoscia
che ci sorprende sul margine di nafta
della scogliera appuntita ferma
da secoli a fermare l’impeto dell’onda
che lambisce grigia limatura probabilmente
la luna s’è spenta più volte tra
questi segreti anfratti putrescenti
regalando nastri d’argento ai pesci
in amore silenzioso noi non vediamo
ormai che i riflessi guizzanti di quel
lontano estraneo mondo sommerso
Ritrovarti quindi sul breve porticciolo
fitto di bitte è stato un refrain inaspettato
alla fine d’un tramonto colorato di mille
fiori profumati e lontano da questa
eterea spiaggia ho deposto per te
Martina la mia quotidiana attrezzatura
limato le unghie del lavoro staccato il
marcatempo aziendale aperto a caso
il mio taccuino da poeta ed ora spira
il mio canto dove più profondo è
lo sguardo dei tuoi occhi di smeraldo
nella fioca spenta luce dei lampioni
ritrovo l’allegria dei tuoi sorrisi il diletto
d’una età perduta oltre il diaframma
dei rispettosi canoni del quieto vivere

Mormora piccole storie la conchiglia
sul canto gaudente di risacca giù
alla marina il tempo breve d’un tuffo
nelle acque smeraldine l’impronta d’un
fiore di madreperla sul bagnasciuga
una reliquia da portarsi al collo
quanto più vicino al petto una corona
d’alghe profumate di salsedine una
stella marina unica fenice del
nostro isolato atomo di mondo
solitaria perla in uno scrigno d’osso
colmo d’amarezze e di rimpianto
Volava così l’airone sul lago oscuro
dei sogni cercando possibili approdi
su un letto acuto di canne barbare
appena un dolce stretto isolotto
di spugne senza lacrime né dolori
imbevute solo di eterna melassa
e noi lì a incutere timore ai rospi
dell’intricato canneto altro non so
mia cara se la morte a pelo d’acqua
privasse i loro corpi delle ali
per innalzarsi verso il più profondo
degli azzurri



Canto terzo

Gronda umide attese il pianerottolo
al terzo piano nei tramonti innumerevoli
nessuna stagione muta accanto ai fornelli
ghirigori di mille sapori umori e suoni
misti dal fondo delle quattro stanze evocano
pieghe di sicure felicità oltre il confine delle
favole scopro un abbandono atroce tutte
le volte che manchi dall’angolo sghimbescio
tra il tavolo e la tivvù assaporando
l’amarezza d’una solitaria regina tuttofare
imbrigliata in meccaniche faccende ma
io ti so Gioele nei meandri azzimi
a risolvere le formule del giorno con
l’atrio grezzo del tuo cuore mentre
con l’altro mai argini la dolce voce
di Erato sul bordo silenzioso della
tua vespertina scrivania quantunque
dicano bene tutti gli altri condomini
caro Gioele che vuoi che sia una
poesia al totale della sera vedi
mancano molti addendi non potrai
mai elencarli come le stelle nell’abisso
misterioso o come Dio nell’intercapedine
delle infinite parole ideate giusto a
presentarlo noi abbiamo solo te
e me all’ora della cena e forse
un’altra luna il sabato sera nella
penombra della radio potrà regalarci
un sogno alla deriva abbracciati insieme
su una zattera d’amore rilegato trascorrerà
la notte senza nome o mio Gioele eppure
così unica non ripeterà mai più
gli stessi baci

Un sogno benedetto amore mio e
così sia indovinando il tuo ritorno
ogni sera frequente e puntuale dai
deliri quotidiani io so che tu saltelli
in un silenzio di colori sulle ventimila
mattonelle ben squadrate della fabbrica
locale dove muta la materia e si fa
mobile ma s’arresta l’anima e il cielo
dietro uno scaffale eppure io Gioele
non ho una poesia che guarisca
ed asciughi le mie mani dal bucato
vesuviano non ho un minimo di verso
che liberi il cuore dal buio dei rottami
e dei rifiuti variopinti in questa casa
circoscritta da mille regole vitali
non ho che i quattro conti della spesa
e il caffè da preparare tra una
novella e l’altra alla tivvù le rughe
distendendo in un disciplinato
rabbioso pianto di pace


Canto quarto

In una catena di giorni uguali
tutto è rovina di clangori e alto
rumore di fondo né luce né tepore
lungo la via del Santuario fino
all’ossidato centro cittadino dove
è fumo denso la fretta dei passi
trema la terra sotto il peso del
gonfiore di cemento e cartastraccia
l’immondizia è fiore deturpato
mostra la sua corolla d’olio unto
ai tristi treni scivolanti sul
selciato blasfemo nitriscono solo
vecchi neri destrieri ansimanti
invadono la cala ottocentesca
monelli batraci di periferia ed io
dal Vomero su frammenti di traffico
precipito lento goccia di sabbia
nella clessidra del basso abitato
o mia dolce Martina è questa
la strofa che canto a voce alta
dietro i dirupi del cuore e nutro
la mia carne verosimilmente
di queste vettovaglie altrimenti
morirei nascosto dalla luna
sotto gli scogli

Non dire una parola già grassa di
retorica ne è piena l’aria della
bocca senza cuore guardami dentro
la pelle e ascolta i passeri sopra
il davanzale zincato del tramonto
quando si espandono i pastelli
della sera nel cielo che attende il
riposo del bagliore appiccicoso
osserva o mia dolce casalinga come
tornano i colombi alle grondaie
noncuranti delle navi per i vasti
oceani di scorie alla deriva
vortico anch’io e tu lo vedi tra
mille onde nei cieli favolosi di
splendore denutrito e mai approdo
ad un’isola diversa dalla mia
scrivania tentando di cucire
tasche di versi agli abiti del
pensiero riponendovi qua e là
notizie vaghe sul nostro
programma esistenziale
Perciò non credere che io finga
preghiere quando piango nei
sogni non è lacrima malata ma
dolore di atomi centrifugati dal
nocciolo del dubbio che altro sia
questo giaciglio tenero d’attesa
verso il solito ufficio del mattino
o mia compagna vesuviana non so
eppure esattamente ogni risveglio
s’insinua una lamina di sole
sopra l’oscuro comodino


Canto quinto

Sui paesi vesuviani sbadiglia l’ora del
risveglio non è come a Sofia o nel
Queensland dall’altra parte del
possibile anche se l’intrico di sole
tra le persiane semiabbassate
può essere lo stesso qui la vita
è di Gioele che si gioca per le strade
entro l’orlo della circoscrizione
tuttavia s’annuncia bene la giornata
dopo il lento consumarsi della luna
nella traiettoria dei sogni inventariati
nell’agenda prima delle croci
nonostante tutto è ancora fresca
la rosa sul balcone e peduncola
il misero ragnetto lungo l’architrave
da ieri non ha concluso ancora
la sua rete né reliquie di rugiada
resistono nei pochi rossi calici
giù nell’erba misteriosa un randagio
annusa speranzoso tra le piante
ignote mai curate

Chi vivrà vedrà Martina mia nell’estate
sarà nostra la feriale avventura verso
i lidi occasionali se anche quest’anno
sarà vuoto l’alambicco che ne diresti
dei soliti passeggi lungo i viali vesuviani ?

Piccolo e breve è il nostro potere d’acquisto
in questa piazza d’affari sgargianti
e il clangore delle monete risuona
smorto nei nostri sogni sempre
vaporosa è la festa della domenica
in un canto di clacson e di campane
verso il porto dei miracoli promessi
nell’odore di frittelle trovi a volte
l’incenso della Messa confusa dal
suono degli organi e dei pulpiti nel
palpito impaziente si consuma la
mezza mattinata e poi langue il
dopopranzo su un primo assaggio
di un’altra sera fallita che ne diresti
di una gita a mezzanotte ? A Mergellina
lungo il molo dove t’incontrai nel
primo amore ora suonano i marosi
e il parapetto odora di lerciume e di
taralli e noi forti caparbi dalle vetrine
del mare sotto le stelle estrapoliamo
l’antica storia della nobile Sirena

In ogni caso è questa la discesa altro
non potevamo essere che semplice
poesia in questo bagno di materia
sarà meglio soffrire le mille partenze
per l’ufficio l’infinita gloria dei piccoli
limoni spremuti sul bollito o il gusto
d’un caffè al bar del Santuario prima
che il cuore urli il suo grande no
definitivo ai raggi dell’ultima luna
sopra il serale comodino

Giuseppe Vetromile, nato a Napoli nel 1949, vive ed opera a Sant’Anastasia, nei pressi del famoso Santuario di Madonna dell'Arco, promuovendo e organizzando eventi ed incontri letterari con il suo “Circolo Letterario Anastasiano”. Poeta e scrittore, ha pubblicato numerosi testi di poesia con importanti Editori come Bastogi, Scuderi, Ripostes, Samperi, e, con l'Editore Kairos di Napoli, una recente raccolta di racconti, intitolata "Il signor Attilio Cindramo e altri perdenti". Ha vinto numerosi premi in concorsi letterari nazionali di rilievo, sia per la poesia che per la narrativa, ai quali partecipa tuttora ottenendo sempre lusinghiere affermazioni. Partecipa attivamente ad incontri e convegni sulla poesia. E’ membro di giuria in alcuni concorsi di rilevanza nazionale. E’ inserito in numerose antologie ed è inoltre citato in importanti pubblicazioni e saggi critici. Dirige la Collana di poesie "Il retroverso" per conto delle Edizioni del Calatino di Giuseppe Samperi di Castel di Judica. Ha curato l'Antologia "Attraverso la città" per conto della Casa Editrice Giovanna Scuderi di Avellino. Ospita importanti testi poetici e relativi commenti sul suo blog "Transiti Poetici". Suoi articoli, note critiche e varie recensioni, sono apparsi su diverse riviste letterarie nazionali e sulla stampa on-line.

"rapida e serena l'anima ringrazia", due poesie di Michela Zanarella

 

da: "Sensualità - Poesie d'amore d'amare" (Sangel edizioni, 2011)

L'anima ringrazia

C'è un amore in me
necessario come una madre,
necessario come un silenzio
che calma le statue, i luoghi,
i sensi.
Dolce tra le fiamme
un sorriso si fa palazzo
sulla spiaggia di un istante.
Di fronte ad una luce maschile
calda
sdraio la sete di un bacio.
Mi sento tra la grandezza
ed altro mare,
ora e vita - musica verde -
sullo stare a cuore spalancato.
E da una parte all'altra
di un cortile di ciglia,
rapida e serena l'anima ringrazia.



Chi ama

Lontana da te non esisto.
Il saperti sul mio seno
in un angolo a stendere il tuo azzurro,
è necessario come un susseguirsi
di stagioni.
Non so, ma la vita è misera
come un secco ruscello d'agosto,
senza il tuo fiato accanto.
Chi ama è ricco in tutto il corpo.
E al suono d' acqua non vuole altro.

Michela Zanarella (1980) è nata a Cittadella, Padova.

Inizia a scrivere poesie nel 2004. Ha pubblicato i libri di versi “Credo” (ass. culturale MeEdusa), “Risvegli” (ed. Nuovi Poeti), "vita, infinito, paradisi" (ed. Stravagario, 2009), “SENSUALITÀ, poesie d’amore d’amare” (ed. Sangel, 2011) e la raccolta di racconti “Convivendo con le nuvole” (GDS, 2009). La sua poesia è tradotta in inglese, francese, spagnolo, arabo. Partecipa attivamente alla diffusione della poesia.

È stata ospite della trasmissione radiofonica condotta da Rosanna Perozzo su Radio Cooperativa di Padova. Ha partecipato alla trasmissione televisiva "Poeti e Poesia" di Elio Pecora su Televita, a Roma.

Alcuni articoli sulla sua scrittura sono stati pubblicati in quotidiani (il Mattino di Padova, il Gazzettino di Padova, il Padova, la voce dei Berici) in settimanali (Periodico Italiano) in rivista (Orizzonti, distribuito dalla Feltrinelli) e sull’on-web. È socia onoraria dell’associazione u.i.s.p. “Infiniti Sogni”. Ha ottenuto il terzo posto nella categoria “poesia edita” al premio "Memorial Gennaro Sparagna 2009". È seconda classificata al premio "Donne...sulle tracce di Eva”, finalista al You Artist Festival 2011 di Roma e tra i vincitori del Premio Internazionale Progetto Sud 2033 a Palermo. È prima classificata al Premio “pubblica con noi 2011” di Fara Edizioni. Quattro sue poesie sono pubblicate nel sito ufficiale di Pier Paolo Pasolini e nel sito ufficiale di Alda Merini. Sta scrivendo il suo primo romanzo. E' la responsabile dei siti www.apostrofando.it, www.screensoda.it, www.iltrovaevento.it.

Elia Malagò - "Incauta Solitudine"

"Poesia" (Crocetti), Luglio/Agosto 2011, num. 262

In Lo scaffale di Poesia una mia recensione al libro di Elia Malagò: "Incauta solitudine", Passigli, Firenze 2010, pp.112, euro 14,00