tag:blogger.com,1999:blog-27898913445747972442024-03-19T05:07:55.803+01:00SpazioPoesia.2"note poco critiche e molto personali intorno alla poesia contemporanea" (anna ruotolo)Anna Ruotolohttp://www.blogger.com/profile/12188366291416797772noreply@blogger.comBlogger23125tag:blogger.com,1999:blog-2789891344574797244.post-63392068810269538322013-06-19T18:27:00.006+02:002013-06-19T18:27:57.195+02:00Federica Giordano - "A volte dalla tua bocca..."<div style="text-align: justify;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjYUtGTaiSSa31XfBXjNXUamhOk-Roq9D_oGRpXz2mbV0wwKBpVdvki_kkdGADkwh3gW_Cye2JnaOxP0GlNIDBFt_QRSn6UiqoK2Ng8cr-ZH89-PCJDEJe6ABLam2Mv_Jsv-eAbY-FHkHE/s1600/federgiord.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjYUtGTaiSSa31XfBXjNXUamhOk-Roq9D_oGRpXz2mbV0wwKBpVdvki_kkdGADkwh3gW_Cye2JnaOxP0GlNIDBFt_QRSn6UiqoK2Ng8cr-ZH89-PCJDEJe6ABLam2Mv_Jsv-eAbY-FHkHE/s320/federgiord.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<br />
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<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">Riprendo, dopo un lungo periodo di assenza, la cura di
questo semplice blog al servizio della poesia altrui e lo faccio con una
giovane autrice napoletana: Federica Giordano, classe 1989.<br />
Sono profonde e visionarie le poesie di Federica che ho potuto ascoltare,
qualche volta, dal vivo. <br />In molte di queste, è dal corpo che nasce un
riconoscimento, una consapevolezza, la ragione prima dello svolgersi del tempo
e delle storie. Ma del corpo si libera la sola cosa capace di altezze e
libertà: il suono. Il ripetersi dei fonemi brillanti e salvati dall’oblio.
<br />Molto di questa teoria precisa e affascinante le viene da un modo tutto
eclettico e variegato di conoscere e riconoscere le materie dello spirito.
Federica frequenta la musica, la danza, la lingua tedesca… accosta in modo
fiero e rigoroso letture di prosa a un paesaggio ricco e suggestivo quale
quello che sperimenta e in poesia e in alcune sue recenti opere di critica. Non
deve meravigliare, dunque, che citi la Jaeggy, scrittrice svizzera di
madrelingua italiana amica – tra gli altri – della Bachmann, proprio in un
passaggio che rende forte e vivo il filo del discorso fin qui fatto. <br />I versi
proposti, infatti, che rincorrono e ritracciano la genesi del discorso personale
di Federica in poesia, sono corredati da un preciso auto-commento, piccolo ma
intenso manifesto di poetica personale.</span></div>
<br />
<div style="text-align: right;">
<span style="font-family: Calibri;"> </span><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">ar</span></div>
<span style="font-family: Calibri;"><br />
</span><br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify;">
<br />
<br />
<br /></div>
<span style="font-family: Calibri;">
</span><br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: Calibri;"></span> </div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: center;">
<span style="font-family: Calibri;">***</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: Calibri;"></span> </div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">A volte dalla tua bocca</span></div>
<span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"></span><br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">uscivano trame nere</span></div>
<span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"></span><br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">che io avrei dovuto </span></div>
<span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"></span><br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">intrecciare ai capelli.</span></div>
<span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"></span><br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
<o:p><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"> </span></o:p></div>
<span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"></span><br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">Mi infilavo invece sotto </span></div>
<span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"></span><br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">il vuoto delle barche. </span></div>
<span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"></span><br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
<o:p><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"> </span></o:p></div>
<span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"></span><br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">Ascoltare lo sbatacchiare minore</span></div>
<span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"></span><br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">e guardare dal fondo </span></div>
<span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"></span><br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">la proiezione irreale.</span></div>
<span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"></span><br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
<o:p><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"> </span></o:p></div>
<span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"></span><br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">Il mio suono </span></div>
<span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"></span><br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">è quello delle grotte,</span></div>
<span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"></span><br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">dove ogni variare</span></div>
<span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"></span><br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">ha un corteo di rumore.</span></div>
<span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"></span><br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
<o:p><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"> </span></o:p></div>
<span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"></span><br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">-Non ti devi bagnare!-</span></div>
<span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"></span><br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">Così mi disse il narratore lontano.</span></div>
<span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"></span><br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
<o:p><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"> </span></o:p></div>
<span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"></span><br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">-Pagine asciutte!</span></div>
<span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"></span><br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">Non bisogna strappare un solo pelo</span></div>
<span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"></span><br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">allo scalpo del silenzio!-</span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span style="background: white; color: #37404e; font-family: "Tahoma","sans-serif"; font-size: 10pt; line-height: 115%;"><span style="background-color: white; color: black;"></span></span><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;"><o:p></o:p></span> </div>
<em><span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif;"></span></em><br />
<em><span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif;"></span></em><br />
<em><span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif;"></span></em><br />
<em><span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif;"></span></em><br />
<span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif;"><em>"Qualche volta mi incamminavo verso la piccola stazione di Teufen e mi mettevo in ascolto: riudivo il breve saluto filisteo di Frédérique: Adieu, un suono breve e morigerato. Gli addii hanno lontane progeniture e i paesaggi li coprono di sterpaglia e di polvere".
</em></span><br />
<span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif;"><em>
</em></span><br />
<div style="text-align: right;">
<span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif;"><em>Fleur Jaeggy</em>
</span></div>
<span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif;"></span><br />
<span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif;"></span><br />
<span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif;">Con la scrittura, si tenta di conservare il lembo bianco degli addii, si prova a fare in modo che ci sia un angolo senza sterpaglia e senza polvere. Molto spesso, il suono, proprio per la sua natura eterea, riesce molto bene a conservare il sapore “originale” delle esperienze e la memoria uditiva lo chiude in un cristallo isolato. E’ la corazza dell’etica, di quello che si impara vivendo e che, dopo giorni, mesi, anni, risulta essere in noi un valore ingenerato e fine a sé stesso. Sono trame nere da intrecciare i capelli, sono le parole dimenticate che il tempo ha rivestito di verità e che improvvisamente, iniziano a brillare. Per me è spesso un suono ad accendere fari interiori, fari che illuminano i piccoli spazi essenziali della mia abbondante memoria superflua. E quindi si resta zitti, senza fare violenza al silenzio che ci risponde.
</span><br />
<span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif;"></span><br />
<div style="text-align: right;">
<span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif;">Federica Giordano</span>
</div>
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<br />
<span style="font-size: x-small;">Federica Giordano è nata a Napoli nel 1989.
Si laurea con 110 e lode in Lingue e culture moderne con una tesi in traduzione letteraria dal tedesco dal titolo “ Traduzione e traducibilità della poesia. <em>Porcellana</em> di Durs Grünbein”.
<br />Nel 2008 pubblica la raccolta poetica <em>Nomadismi</em>, Edizioni Il Filo. Nel 2009 è autrice del testo in musica <em>Favola di Mezzanotte</em>, musicato dal compositore G. Mancusi.
Nel 2011 pubblica <em>La parte che ti ho affidato</em>, Boopen Led Edizioni.
Suoi testi ricevono segnalazioni a premi e concorsi, tra i quali il concorso Omaggio a Mario Luzi.
Viene segnalata per la sezione “Giovani autori” alla X edizione del Concorso Nazionale di Poesia Città di Sant’Anastasia. Sue poesie vengono pubblicate su riviste specialistiche tra le quali Gradiva, La clessidra e siti di poesia. Partecipa a readings poetici e rassegne letterarie come <em>Il festival della Letteratura di Narni</em> e <em>Una piazza per la poesia</em> di Napoli.
Si occupa di critica letteraria per varie riviste tra cui <em>Officina Poesia – Nuovi Argomenti</em>.
Da segnalare il suo servizio sulla raccolta “<em>Porcellana – Poema sulla distruzione della mia città” di Durs Grünbein</em>, pubblicato nel numero di Febbraio 2013 della rivista <em>Poesia</em>.</span>
Anna Ruotolohttp://www.blogger.com/profile/12188366291416797772noreply@blogger.com12tag:blogger.com,1999:blog-2789891344574797244.post-87694741641129204302013-05-03T18:44:00.000+02:002013-05-03T18:48:06.520+02:00Geografie variabili - Quattro poeti campani<span style="font-size: x-small;">Questo articolo è già apparso in Farepoesia num. 6 Marzo 2012 - Anno 3</span> <br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgHfvuHz0j5CPJ6E7xgAGQC14rKWqAX3SlMekdMZ-RtlQYaXEprS-REyFd4ISpGYFNwhaRCFHiIpEhfVRt3eJN9f7Kwe4zF9yMDhtNITCEZFGRY0rj3M-MXc9oZ0yN9MhFcXUFpYjPKIWo/s1600/Scorcio_centro_storico_arco_Napoli_74400820.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="235" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgHfvuHz0j5CPJ6E7xgAGQC14rKWqAX3SlMekdMZ-RtlQYaXEprS-REyFd4ISpGYFNwhaRCFHiIpEhfVRt3eJN9f7Kwe4zF9yMDhtNITCEZFGRY0rj3M-MXc9oZ0yN9MhFcXUFpYjPKIWo/s400/Scorcio_centro_storico_arco_Napoli_74400820.jpg" width="400" /></a></div>
<br />
<br />
<br />
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: center;">
<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="font-size: large;">Geografie variabili<o:p></o:p></span></b></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-size: large;">
</span><span style="font-size: small;"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;">Quattro poeti campani<o:p></o:p></b></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><o:p> </o:p></b></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify;">
<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><o:p></o:p></b> </div>
<div style="text-align: justify;">
Che il titolo (ripreso da una
sezione dell’ultimo lavoro di Stelvio Di Spigno,“La nudità”) sia utilizzato in
riferimento a quattro poeti di una stessa regione e che poi, nel suo
significato, distingua diverse geografie non è una stravaganza o, meglio, forse
lo è ma, sicuramente, è anche un gioco innocuo e funzionale al senso della
breve incursione nei testi e negli intenti dei quattro autori qui presentati.
Detto questo, si possono paragonare i quattro poeti scelti (senza presunzione
di esaurire, ovviamente, la conoscenza di tutta la giovane poesia campana contemporanea)
ad altrettante radici di un albero. Ognuna parte dello stesso tronco ma ognuna
è destinata a tracciarsi un proprio solco, una propria perfetta direzione.
Queste quattro voci, infatti, hanno poche cose in comune ma, viste ognuna nella
propria singolarità e specialità, possono rimandare indietro una mappa
variopinta e interessante dalla quale riprendere, più in là e con buona volontà,
si spera, un percorso/discorso più profondo e capillare di conoscenza e
analisi.</div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<o:p> </o:p></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<o:p> </o:p></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify;">
<i>Memoria dell’albero capovolto </i>(Lampi
di stampa, 2010) è l’ultima pubblicazione di <b>Adriano Napoli</b>, salernitano,
classe 1973, insegnante di lettere, poeta, traduttore e critico. Tracciare un
percorso onnicomprensivo della poesia di Napoli pare difficile, tanto più
perché il suo lavoro si snoda in un arco temporale già importante. Mi limito,
dunque, all’ultima valida prova dove l’elemento albero è una presenza che
lenisce le stanchezze e un mito da conoscere, ri-conoscere e ripetere. La
materia che Napoli padroneggia è un macromondo dove fare i conti con le rotture
e le stravaganze della modernità, nel recupero di un tempo sicuro,
imprescindibile, austero ma felice che è dentro l’infanzia. Così, è il poeta
che deve trattenere la memoria delle cose andate via o messe troppo da parte.
Ma il poeta è anche (e nel reale del Napoli e nell’ideale suo proprio, dunque
in una coincidenza felice) un insegnante, il depositario di una bellezza semplice
e sempre valida da tramandare con amore e dedizione. Sa slanciare (in un’identificazione
con la natura che sembra premere con grazia sulla sua guancia, sulle sue mani,
sui suoi occhi), così, i nomi di coloro che incrocia tra i banchi di scuola dal
suo tronco verso il cielo, mostrando, con tenacia ma senza invasività, l’altra
metà della medaglia, le ferite, le scorciatoie le quali hanno permesso che
tutti perdessimo qualcosa (e, infatti, solo facendo i conti con le perdite
appare intatto il verde che non muore mai). Tutto questo perché almeno il senso
profondo, almeno il sentimento, possano tendere all’alto, a ciò che resiste
sempre incontaminato.</div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<br />
<br />
<b style="mso-bidi-font-weight: normal;">Parco Ducale<o:p></o:p></b></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<br />
Questo parco ha parole per tutti</div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
ed alberi carezzevoli che scendono</div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
ad ogni alba sulle ferite mortali,</div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
esce furtivo dalla nebbia con il passo</div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
esitante dei bambini quando tornano a casa</div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
con le scarpe infangate o il giubbotto sdrucito,</div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
una poltiglia di gelo è il bianco pallone</div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
da calciare sotto il grugno torpido del giorno.</div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
Porta in tasca gli amori solitari dei vecchi,</div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
l’appetito millenario degli inverni,</div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
a volte tace come un padre corrucciato,</div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
ed è inutile rivolgergli la parola, conviene</div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
in questi casi accucciarglisi nel grembo</div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
come fa la neve nelle notti di gennaio.</div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<br />
<br />
<b style="mso-bidi-font-weight: normal;">L’albero capovolto<o:p></o:p></b></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<br />
Non l’avevo mai visto il piccolo ponte</div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
nascosto dalle alte terrazze del giardino,</div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
ed oggi leggendo tra i cespi di aloe</div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
e il rabarbaro le prima pagine della Legenda</div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
di Jacopo, ho alzato lo sguardo e mi è apparso.<br />
<br />
È lì – mi dico – dove è sempre stato</div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
tra i costoni del monte rannicchiato e presago,</div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
a volte si nasconde come un bambino</div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
che si tuffa nella sorgente e gioca con le acque.</div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
E non si vede. E pare che se ne sia andato.</div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<br />
Lo stesso accade quando una ghiandaia</div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
sale nell’aria con un pesante scuoter d’ali</div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
nel silenzio delle selve;</div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
l’apparizione di una volpe o di un serpente</div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
sul confine impalpabile di primavera,</div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
e gli alberi familiari le rare case</div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
non sembrano più gli stessi.</div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<br />
Quando le parole sradicate avvizziscono</div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
come fiori, io cerco in luoghi elementari</div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
ciò che in apparenza è diverso e lontano</div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
e schiude la mente oltre la mia ombra murata</div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
fin dove scavano i fiumi invisibili tra i dirupi,</div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
e dal fondo di ogni tempo e della mia paura</div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
alzo lo sguardo e l’ombra del grande faggio</div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
mi traspare, me stesso capovolto,</div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
ubriaco di memoria.</div>
<div style="text-align: center;">
<br />
<br />
***</div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify;">
<br />
<br />
All’infanzia, all’età che raccoglie un’elegia pura e intoccata, guarda anche <b>Stelvio
Di Spigno, </b>classe 1975, napoletano, laureato e addottorato in Letteratura
Italiana. Ha pubblicato tre importanti raccolte e una monografia su Giacomo
Leopardi. Se in <i>Mattinale </i>(Sometti, 2002; 2ª ed. accresciuta Caramanica,
2006) l’opera è quella dell’esplorazione e della delineazione prima e giovanile
della propria identità nei confronti del mondo e degli altri suoi abitanti, a
partire da <i>Formazione del bianco </i>(Manni, 2007) si precisa un percorso
che cerca, piuttosto, di sbiadire il <i>surplus </i>odioso e malato delle cose presenti
mettendole in contrapposizione con un certo “album di famiglia”, conosciuto,
amato anche se a tratti soffocante, ma pur sempre caro e rassicurante. Ma è ne <i>La
nudità </i>(peQuod, 2010) che il prendere coscienza dell’impossibilità di
rifondare un’identità precisa e foriera di vita e progetti e svolte appare con
chiarezza. Nel dramma umano (non privo di gioie come lampi, però) del presente,
si innesta, allora, il recupero di un’infanzia dove sembra annidata ogni
pienezza, lo stato puro dove sogno e realtà si ricompongono in un
vagheggiamento che non vuole recare soluzioni. L’ultimo sforzo da tentare, con
grande onestà, è quel dialogo col mondo in una lingua nuda: la descrizione di
luoghi precisi, le mancanze, fatti e persone tutto, dunque, si scontra con
l’impossibilità del dire che sappia anche costruire. Allora non resta che
denudare gli intenti, le pre-concezioni, le idee, le macchinazioni psicologiche
attraverso l’utilizzo di un metro musicale che si sposta da un ritmo classico a
un’apertura verso un ignoto, un apparente sconfinamento nella prosa.</div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<br />
<br />
<b style="mso-bidi-font-weight: normal;">Escursione, 1978<o:p></o:p></b></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<br />
Se c’è qualcosa che assomiglia a un paradiso,</div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
è un auto con a bordo tre o quattro passeggeri</div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
che vanno all’aeroporto senza troppi misteri</div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
soltanto a vedere</div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
il tuffarsi e rituffarsi degli aerei,</div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
e pensare che un giorno l’abbiamo fatto anche noi,</div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
che eravamo una famiglia e ci siamo rimasti,</div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
siamo rimasti a domandarci</div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
il perché degli aerei e del cielo,</div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
e come tutto passi e noi stessi</div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
avanziamo nei ricordi,</div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
e se una luce di un pomeriggio nuvoloso</div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
sia magari un segno e significhi qualcosa,</div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
e cosa significhi il mondo, mentre noi che ci abitiamo,</div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
riparati e contenti,</div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
non possiamo capirlo e neanche ignorarlo.<br />
<br /></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<b style="mso-bidi-font-weight: normal;">Fine settembre<o:p></o:p></b></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<br />
Si presentano a orari in cui ognuno prende il volo,</div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
verso le sette di sera quando ancora c’è il sole,</div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
e con i loro gridi prendono forme umane,</div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
un gigante, per esempio, o un volto conosciuto,</div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
tanto che l’occhio non distingue il perché del movimento</div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
e vorrebbe saperne di più, ma questi stormi</div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
fanno a gara con corriere e treni di fortuna</div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
a sparire per primi, risucchiando</div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
il brusio dei pendolari, la stanchezza dei passi,</div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
la finzione di tutto.</div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<br />
Vanno dove si disperdono altre voci,<br />
<br />
questa volta scaturite dalle case in lontananza,</div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
e c’è chi come noi ricorda vagamente</div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
dove abbiamo ascoltato per primi</div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: left;">
le parole che non hanno ritorno.</div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: center;">
<br />
<br />
<br />
<br />
***<br />
<br />
<br />
<b><o:p></o:p></b><br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<b>Francesco Iannone</b>, classe
1985, salernitano, esordisce nel 2011 per i tipi di Ladolfi con <i>Poesie della
fame e della sete. </i>Giovane già apprezzato per i versi pubblicati in alcune
riviste (Gradiva, Clandestino, Le voci della luna) e per alcuni premi ricevuti,
viene ora fuori con una poetica compiuta e riconoscibile. Se della “fame” e
della “sete” queste sono, allora, poesie essenziali e primarie. Beni primari
(pane, acqua, olio…) informano ogni bisogno e richiesta perché è il momento
della prova di volo che rileva, il primo ingresso consapevole nel mondo. Il
salto spaventa ma Iannone sa come mantenere una parte di incoscienza e di
fiducia proprie della fanciullezza, sa come non sprecare quella coscienza
aurorale che rende ogni evidenza sempre e ancora una sorpresa. Sono un cantico
creaturale alla maniera di S. Francesco, queste poesie, che contempla il bello,
il divino, ma pure la miseria e l’imperfezione tutta umana, in una misura
aperta e sincera che fa tremare il lettore poiché tenta l’analisi feroce di noi
stessi, la riprova e l’esame della vita. E la poesia è il principio di tutto,
perché è un seme che si rompe e germina qualcosa.</div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<br />
<br />
Prego i nidi rovinati dal vento</div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
i corpi aperti e rovistati dentro</div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
prego il seme rotto in attesa</div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
di germoglio la resa</div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
dei rami quando tutti i frutti pendono</div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
prego l’occhio che sempre intercetta</div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
e la mano appena scatta</div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
per tutto quello che ora in fretta</div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
si addormenta e spera.</div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<br />
*</div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
I teli scossi dal vento</div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
sulle serre della piana</div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
colpi che hanno</div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
il suono duro di un tamburo.</div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
Intanto un insetto minuscolo vaga<br />
<br />
attratto dal tepore di una luce</div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
l’insetto minuscolo sfiora</div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
il bordo rovente di un lampione</div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
e si lacera un’ala.</div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
Il suo cadere breve non si nota</div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
in tutto quel fragore.</div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
Il canto che questo temporale ora intona</div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
è un coro di rami colpiti</div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
uno squillare di pioggia caduta</div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
sulle ringhiere.</div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
Oggi ripensavo quell’insetto</div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
il suo veloce planare e poi raccolto</div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
sul letto che le foglie</div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
in autunno per terra fanno.<br />
<br />
<br /></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: center;">
<o:p> ***</o:p></div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify;">
<b>Valerio Grutt</b>, napoletano,
classe 1983, pubblica nel 2009 con le Edizioni della Meridiana la sua opera
prima “Una città chiamata le sei di mattina”. È anche narratore, cantautore e
videomaker e, tra le altre attività, collabora con il Centro di Poesia
Contemporanea dell’Università di Bologna. La poesia di Grutt sembra avere a che fare con
l’immagine di un calderone sempre ribollente dove pescare a piene mani e dove
conviene anche bruciarsi perché questo giovane scrittore si impegna a riportare
in versi e semplici teorie un’epica (faticosa, terribile ma affascinante) tutta
personale da eroe contemporaneo e metropolitano, auto-investitosi (e poi, però,
riconosciuto dal lettore) così un po’ per gioco un po’ per impossibilità di
fare altrimenti. Allora tutte le evidenze semplici, i dettagli quotidiani di
questa o quella esperienza normalissima, ogni vicissitudine ritratta, lampeggiano
con una forza dirompente e impossibile da non notare. Il tratto impressionista
dei versi, il rendere ciò che è già noto sotto un’altra forma, viva e immediatamente
recepibile sulla retina dell’occhio, fa dei versi di Grutt una sorta di film
che riproduce l’età più difficile e bruciante.</div>
<div style="text-align: justify;">
Notoriamente la sconfitta, la
disillusione, le pene d’amore cercano in ogni momento di rompere il guscio di
ferro che scherma il poeta-eroe. Ma sono la voglia di sfondare le linee nemiche
e la consapevolezza della “possibilità” di ricomporre le ansie e le fratture
che permettono di tentare una sintesi, una rimonta in senso pieno e positivo.</div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<o:p> </o:p></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<o:p> </o:p></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<em>a mio padre che sarà tra forbici e stelle</em></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<o:p> </o:p></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
Quel giorno avevano chiuso agosto</div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
con i limoni sugli occhi</div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
non sapevo ancora niente</div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
degli aperitivi e dei film di Burton</div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
giocavo a pallone</div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
con la maglia del portiere</div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
al centro del grande zabaione</div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
dove Napoli galleggia</div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
nella sala d’attesa</div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
tolsero l’acqua al pesce rosso</div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
il dottor temporale disse di chiudere le porte rimaste
socchiuse</div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
ci caricarono il buio alla nuca e spararono</div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
era un elefante con le gambe secche</div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
e non ci volle molto a cadere</div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
era l’ultima via Santa Lucia</div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
che se ne andava timida dal golfo</div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
hanno visto alzarsi in volo uno stormo</div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
dalla piazza fredda del letto di mia madre</div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
hanno tolto l’uomo</div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
hanno sradicato le sue mani dalle mie</div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
quando tornerà sarà davanti agli occhi di Antonio</div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
e tra le braccia di Maria come il figlio che non ha</div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
quando tornerà non sarà buio il corridoio</div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
si siederà a tavola e dirà: “perché avete aspettato tanto…</div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
potevate cominciare”.</div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<o:p> </o:p></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<o:p> </o:p></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
*</div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
se tu fossi stata innamorata di me</div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
avrei trovato aperto un supermercato deserto</div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
in cima alle stelle pieno di cioccolato</div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
con gli scaffali lunghi del tempo rimasto sulle autostrade</div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
e tu seduta nel carrello con un sorriso d’albero</div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
avresti detto: voglio questo e voglio quello!</div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
e invece patetico come l’uomo farò la fila con gli altri</div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
e triste la cassiera mi darà il resto nel giorno grigio di
un K.O.</div>
<br />
<span style="font-size: xx-small;"></span><br />
<span style="font-size: xx-small;"></span><br />
<span style="font-size: xx-small;"></span><br />
<span style="font-size: xx-small;"><div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin: 0cm 0cm 0pt; mso-layout-grid-align: none;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif";"><span style="font-size: small;"><o:p></o:p></span></span> </div>
<span style="font-size: small;">
</span>
<span style="font-size: small;">
</span><br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin: 0cm 0cm 0pt; mso-layout-grid-align: none;">
<br /></div>
</span><br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin: 0cm 0cm 0pt; mso-layout-grid-align: none;">
</div>
Anna Ruotolohttp://www.blogger.com/profile/12188366291416797772noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2789891344574797244.post-3118901065878450342012-09-19T00:32:00.001+02:002012-09-19T01:06:18.336+02:00"Spero nei progressi della scienza", una poesia di Gervasio Muratori<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhK-ggWYG4M_esZ7v_FHYVRaiTyibvjiv54gg_dENEBtjMAnyCQCeyIVO15hZzjBIhrI5TcaV3mfYTXH9AP91QygX7fc_IQmItf_ThVprCt9tHchG56QhqyCBs9StO8mcYYgy7qCyrw2zY/s1600/clonazione.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="268" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhK-ggWYG4M_esZ7v_FHYVRaiTyibvjiv54gg_dENEBtjMAnyCQCeyIVO15hZzjBIhrI5TcaV3mfYTXH9AP91QygX7fc_IQmItf_ThVprCt9tHchG56QhqyCBs9StO8mcYYgy7qCyrw2zY/s320/clonazione.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<br />
<br />
<span style="font-family: times new roman, new york, times, serif; font-size: large; font-style: italic;">A pensarci </span><br />
<div style="background-color: transparent;">
<span style="font-family: times new roman, new york, times, serif; font-size: large; font-style: italic;">ci vorrebbe un </span></div>
<div style="background-color: transparent;">
<span style="font-family: times new roman, new york, times, serif; font-size: large; font-style: italic;">clone, </span></div>
<div style="background-color: transparent;">
<span style="font-family: times new roman, new york, times, serif; font-size: large; font-style: italic;">che ti clonassero, </span></div>
<div style="background-color: transparent;">
<span style="font-family: times new roman, new york, times, serif; font-size: large; font-style: italic;">una clonazione</span></div>
<div style="background-color: transparent;">
<span style="font-family: times new roman, new york, times, serif; font-size: large; font-style: italic;">un pochetto guidata, però, </span></div>
<div style="background-color: transparent;">
<span style="font-family: times new roman, new york, times, serif; font-size: large; font-style: italic;">non eliminando nessuno </span></div>
<div style="background-color: transparent;">
<span style="font-family: times new roman, new york, times, serif; font-size: large; font-style: italic;">dei tuoi geni </span></div>
<div style="background-color: transparent;">
<span style="font-family: times new roman, new york, times, serif; font-size: large; font-style: italic;">ma diminuendo un pochino,</span></div>
<div style="background-color: transparent;">
<span style="font-family: times new roman, new york, times, serif; font-size: large; font-style: italic;">solo un pochino,</span></div>
<div style="background-color: transparent;">
<span style="font-family: times new roman, new york, times, serif; font-size: large; font-style: italic;">il gene della complicazione </span></div>
<div style="background-color: transparent;">
<span style="font-family: times new roman, new york, times, serif; font-size: large; font-style: italic;">e aumentando </span></div>
<div style="background-color: transparent;">
<span style="font-family: times new roman, new york, times, serif; font-size: large; font-style: italic;">quello della fiducia.</span></div>
<div style="background-color: transparent;">
<span style="font-family: times new roman, new york, times, serif; font-style: italic;"><br /><span style="font-size: large;"></span></span></div>
<div>
<span style="font-family: times new roman, new york, times, serif; font-size: large; font-style: italic;">E poi </span></div>
<div style="background-color: transparent;">
<span style="font-family: times new roman, new york, times, serif; font-size: large; font-style: italic;">ci vorrebbe un incontro.</span></div>
<div style="background-color: transparent;">
<span style="font-family: times new roman, new york, times, serif; font-style: italic;"><br /><span style="font-size: large;"></span></span></div>
<div style="background-color: transparent;">
<span style="font-family: times new roman, new york, times, serif; font-size: large; font-style: italic;">Spero nei progressi della </span></div>
<div style="background-color: transparent;">
<span style="font-family: times new roman, new york, times, serif; font-size: large; font-style: italic;">scienza</span></div>
<div style="background-color: transparent;">
<span style="font-family: times new roman, new york, times, serif; font-size: large; font-style: italic;">e</span></div>
<div style="background-color: transparent;">
<span style="font-family: times new roman, new york, times, serif; font-size: large; font-style: italic;">nella bontà del</span></div>
<div style="background-color: transparent;">
<span style="font-family: times new roman, new york, times, serif; font-size: large; font-style: italic;">caso.</span><br />
<em></em><br />
<em></em><br />
<span style="font-size: x-small;"></span><br />
<span style="font-size: x-small;"></span><br />
<span style="font-size: x-small;"><strong>Gervasio Muratori</strong> vive tra Napoli e Caserta. E' laureato in Lettere moderne.</span></div>
Anna Ruotolohttp://www.blogger.com/profile/12188366291416797772noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2789891344574797244.post-5639961074118486762012-06-06T19:18:00.002+02:002012-06-07T10:03:42.913+02:00Valerio Grutt - "Una città chiamata le sei di mattina"<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjDpVlRVNVgRRajIUXf5C3_f5dS0Sm0Dh-O2rURPelgp_Xd0z177wU1HfkOQ56XDX-qG2c7sQZS98jM3PO7XrZiSkEmxrP6uPL98xjZXLBa0Lckr8ioLvsItWgvqoW-sxt6AuDIF1t-Ji4/s1600/valerio+grutt.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="226" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjDpVlRVNVgRRajIUXf5C3_f5dS0Sm0Dh-O2rURPelgp_Xd0z177wU1HfkOQ56XDX-qG2c7sQZS98jM3PO7XrZiSkEmxrP6uPL98xjZXLBa0Lckr8ioLvsItWgvqoW-sxt6AuDIF1t-Ji4/s320/valerio+grutt.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<br />
<div class="Standard" style="margin: 1em 0px; mso-line-height-alt: 10.0pt; tab-stops: 35.4pt 70.8pt 106.2pt 141.6pt 177.0pt 212.4pt 247.8pt 283.2pt 318.6pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="mso-bidi-font-size: 12.0pt;">Valerio Grutt</span></b><span style="mso-bidi-font-size: 12.0pt;">, napoletano, classe 1983, pubblica nel
2009 con le Edizioni della Meridiana la sua opera prima <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Una città chiamata le sei di mattina</i>. Come sceneggiatore e regista ha realizzato alcuni video e, tra le altre numerose attività, collabora con il Centro di Poesia
Contemporanea dell’Università di Bologna. La poesia di Grutt sembra avere a che
fare con l’immagine di un calderone sempre ribollente dove pescare a piene mani
e dove conviene anche bruciarsi perché questo giovane scrittore si impegna a
riportare in versi e semplici teorie un’epica (faticosa, terribile ma
affascinante) tutta personale da eroe contemporaneo e metropolitano,
auto-investitosi (e poi, però, riconosciuto dal lettore) così un po’ per gioco
un po’ per impossibilità di fare altrimenti. Allora tutte le evidenze semplici,
i dettagli quotidiani di questa o quella esperienza normalissima, ogni
vicissitudine ritratta, lampeggiano con una forza dirompente e impossibile da
non notare. Il tratto impressionista dei versi, il rendere ciò che è già noto
sotto un’altra forma, viva e immediatamente recepibile sulla retina
dell’occhio, fa dei versi di Grutt una sorta di film che riproduce l’età più
difficile e bruciante. Notoriamente la sconfitta, la disillusione, le pene
d’amore cercano in ogni momento di rompere il guscio di ferro che scherma il
poeta-eroe. Ma a ricomporre le ansie e le fratture sono la voglia di sfondare
le linee nemiche e la consapevolezza della “possibilità”; sono queste cose che
tentano una sintesi, una rimonta in senso pieno e positivo.</span></span></div>
<div class="Standard" style="margin: 1em 0px; mso-line-height-alt: 10.0pt; tab-stops: 35.4pt 70.8pt 106.2pt 141.6pt 177.0pt 212.4pt 247.8pt 283.2pt 318.6pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="Standard" style="margin: 1em 0px; mso-line-height-alt: 10.0pt; tab-stops: 35.4pt 70.8pt 106.2pt 141.6pt 177.0pt 212.4pt 247.8pt 283.2pt 318.6pt; text-align: right;">
<span style="mso-bidi-font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">ar<span style="background: yellow;"><o:p></o:p></span></span></span></div>
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span><br />
<div class="NormaleWeb1" style="margin: 0cm 0cm 0pt; mso-line-height-alt: 10.0pt; tab-stops: 35.4pt 70.8pt 106.2pt 141.6pt 177.0pt 212.4pt 247.8pt 283.2pt 318.6pt;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div>
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span><br />
<div align="center" class="NormaleWeb1" style="margin: 0cm 0cm 0pt; mso-line-height-alt: 10.0pt; tab-stops: 35.4pt 70.8pt 106.2pt 141.6pt 177.0pt 212.4pt 247.8pt 283.2pt 318.6pt; text-align: center;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div>
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span><br />
<div align="center" class="NormaleWeb1" style="margin: 0cm 0cm 0pt; mso-line-height-alt: 10.0pt; tab-stops: 35.4pt 70.8pt 106.2pt 141.6pt 177.0pt 212.4pt 247.8pt 283.2pt 318.6pt; text-align: center;">
<span class="EnfasiA"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="mso-ansi-font-size: 12.0pt; mso-bidi-font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">a mio padre
che sarà tra forbici e stelle<o:p></o:p></span></span></i></span></div>
<span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"><br /></span><br />
<div class="Standard" style="margin: 1em 0px; mso-line-height-alt: 10.0pt; tab-stops: 35.4pt 70.8pt 106.2pt 141.6pt 177.0pt 212.4pt 247.8pt 283.2pt 318.6pt;">
<span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"><br /></span></div>
<span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"><br /></span><br />
<div class="Standard" style="margin: 1em 0px; mso-line-height-alt: 10.0pt; tab-stops: 35.4pt 70.8pt 106.2pt 141.6pt 177.0pt 212.4pt 247.8pt 283.2pt 318.6pt;">
<span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif; mso-bidi-font-size: 12.0pt;">Quel giorno
avevano chiuso agosto</span></div>
<div class="Standard" style="margin: 1em 0px; mso-line-height-alt: 10.0pt; tab-stops: 35.4pt 70.8pt 106.2pt 141.6pt 177.0pt 212.4pt 247.8pt 283.2pt 318.6pt;">
<span style="mso-bidi-font-size: 12.0pt;"></span><span style="mso-bidi-font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">con i limoni
sugli occhi<o:p></o:p></span></span></div>
<span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"><br /></span><br />
<span style="mso-bidi-font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">non sapevo
ancora niente <o:p></o:p></span></span><br />
<span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif; mso-bidi-font-size: 12.0pt;"></span><br />
<span style="mso-bidi-font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">degli
aperitivi e dei film di Burton<o:p></o:p></span></span><br />
<span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"><br /></span><br />
<div class="Standard" style="margin: 1em 0px; mso-line-height-alt: 10.0pt; tab-stops: 35.4pt 70.8pt 106.2pt 141.6pt 177.0pt 212.4pt 247.8pt 283.2pt 318.6pt;">
<span style="mso-bidi-font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">giocavo a
pallone<o:p></o:p></span></span></div>
<span style="mso-bidi-font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">con la maglia
del portiere<o:p></o:p></span></span><br />
<span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"><br /></span><br />
<div class="Standard" style="margin: 1em 0px; mso-line-height-alt: 10.0pt; tab-stops: 35.4pt 70.8pt 106.2pt 141.6pt 177.0pt 212.4pt 247.8pt 283.2pt 318.6pt;">
<span style="mso-bidi-font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">al centro del
grande zabaione<o:p></o:p></span></span></div>
<span style="mso-bidi-font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">dove Napoli
galleggia<o:p></o:p></span></span><br />
<span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"><br /></span><br />
<div class="Standard" style="margin: 1em 0px; mso-line-height-alt: 10.0pt; tab-stops: 35.4pt 70.8pt 106.2pt 141.6pt 177.0pt 212.4pt 247.8pt 283.2pt 318.6pt;">
<span style="mso-bidi-font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">nella sala
d’attesa <o:p></o:p></span></span></div>
<span style="mso-bidi-font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">tolsero
l’acqua al pesce rosso<o:p></o:p></span></span><br />
<span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"><br /></span><br />
<div class="Standard" style="margin: 1em 0px; mso-line-height-alt: 10.0pt; tab-stops: 35.4pt 70.8pt 106.2pt 141.6pt 177.0pt 212.4pt 247.8pt 283.2pt 318.6pt;">
<span style="mso-bidi-font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">il dottor
temporale disse di chiudere le porte rimaste socchiuse<o:p></o:p></span></span></div>
<span style="mso-bidi-font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">ci caricarono
il buio alla nuca e spararono<o:p></o:p></span></span><br />
<span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"><br /></span><br />
<div class="Standard" style="margin: 1em 0px; mso-line-height-alt: 10.0pt; tab-stops: 35.4pt 70.8pt 106.2pt 141.6pt 177.0pt 212.4pt 247.8pt 283.2pt 318.6pt;">
<span style="mso-bidi-font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">era un
elefante con le gambe secche<o:p></o:p></span></span></div>
<span style="mso-bidi-font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">e non ci volle
molto a cadere<o:p></o:p></span></span><br />
<span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"><br /></span><br />
<div class="Standard" style="margin: 1em 0px; mso-line-height-alt: 10.0pt; tab-stops: 35.4pt 70.8pt 106.2pt 141.6pt 177.0pt 212.4pt 247.8pt 283.2pt 318.6pt;">
<span style="mso-bidi-font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">era l’ultima via
Santa Lucia<o:p></o:p></span></span></div>
<span style="mso-bidi-font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">che se ne
andava timida dal golfo<o:p></o:p></span></span><br />
<span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"><br /></span><br />
<div class="Standard" style="margin: 1em 0px; mso-line-height-alt: 10.0pt; tab-stops: 35.4pt 70.8pt 106.2pt 141.6pt 177.0pt 212.4pt 247.8pt 283.2pt 318.6pt;">
<span style="mso-bidi-font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">hanno visto
alzarsi in volo uno stormo<o:p></o:p></span></span></div>
<span style="mso-bidi-font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">dalla piazza
fredda del letto di mia madre<o:p></o:p></span></span><br />
<span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"><br /></span><br />
<div class="Standard" style="margin: 1em 0px; mso-line-height-alt: 10.0pt; tab-stops: 35.4pt 70.8pt 106.2pt 141.6pt 177.0pt 212.4pt 247.8pt 283.2pt 318.6pt;">
<span style="mso-bidi-font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">hanno tolto
l’uomo<o:p></o:p></span></span></div>
<span style="mso-bidi-font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">hanno
sradicato le sue mani dalle mie<o:p></o:p></span></span><br />
<span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"><br /></span><br />
<div class="Standard" style="margin: 1em 0px; mso-line-height-alt: 10.0pt; tab-stops: 35.4pt 70.8pt 106.2pt 141.6pt 177.0pt 212.4pt 247.8pt 283.2pt 318.6pt;">
<span style="mso-bidi-font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">quando tornerà
sarà davanti agli occhi di Antonio<o:p></o:p></span></span></div>
<span style="mso-bidi-font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">e tra le
braccia di Maria come il figlio che non ha<o:p></o:p></span></span><br />
<span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"><br /></span><br />
<div class="Standard" style="margin: 1em 0px; mso-line-height-alt: 10.0pt; tab-stops: 35.4pt 70.8pt 106.2pt 141.6pt 177.0pt 212.4pt 247.8pt 283.2pt 318.6pt;">
<span style="mso-bidi-font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">quando tornerà
non sarà buio il corridoio<o:p></o:p></span></span></div>
<span style="mso-bidi-font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">si siederà a
tavola e dirà: “perché avete aspettato tanto…<o:p></o:p></span></span><br />
<span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"><br /></span><br />
<div class="Standard" style="margin: 1em 0px; mso-line-height-alt: 10.0pt; tab-stops: 35.4pt 70.8pt 106.2pt 141.6pt 177.0pt 212.4pt 247.8pt 283.2pt 318.6pt;">
<span style="mso-bidi-font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">potevate
cominciare”.<o:p></o:p></span></span></div>
<span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"><br /></span><br />
<div class="Standard" style="margin: 1em 0px; mso-line-height-alt: 10.0pt; tab-stops: 35.4pt 70.8pt 106.2pt 141.6pt 177.0pt 212.4pt 247.8pt 283.2pt 318.6pt;">
<span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"><br /></span><span style="mso-bidi-font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"><strong>*<o:p></o:p></strong></span></span></div>
<span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"><br /></span><br />
<div class="Standard" style="margin: 1em 0px; mso-line-height-alt: 10.0pt; tab-stops: 35.4pt 70.8pt 106.2pt 141.6pt 177.0pt 212.4pt 247.8pt 283.2pt 318.6pt;">
<span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif; mso-bidi-font-size: 12.0pt;">se tu fossi
stata innamorata di me</span></div>
<div class="Standard" style="margin: 1em 0px; mso-line-height-alt: 10.0pt; tab-stops: 35.4pt 70.8pt 106.2pt 141.6pt 177.0pt 212.4pt 247.8pt 283.2pt 318.6pt;">
<span style="mso-bidi-font-size: 12.0pt;"></span><span style="mso-bidi-font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">avrei trovato
aperto un supermercato deserto<o:p></o:p></span></span></div>
<span style="mso-bidi-font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">in cima alle
stelle pieno di cioccolato<o:p></o:p></span></span><br />
<span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif; mso-bidi-font-size: 12.0pt;"></span><br />
<span style="mso-bidi-font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">con gli
scaffali lunghi del tempo rimasto sulle autostrade<o:p></o:p></span></span><br />
<span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif; mso-bidi-font-size: 12.0pt;"></span><br />
<span style="mso-bidi-font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">e tu seduta
nel carrello con un sorriso d’albero<o:p></o:p></span></span><br />
<span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif; mso-bidi-font-size: 12.0pt;"></span><br />
<span style="mso-bidi-font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">avresti detto:
voglio questo e voglio quello!<o:p></o:p></span></span><br />
<span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif; mso-bidi-font-size: 12.0pt;"></span><br />
<span style="mso-bidi-font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">e invece
patetico come l’uomo farò la fila con gli altri<o:p></o:p></span></span><br />
<span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif; mso-bidi-font-size: 12.0pt;"></span><br />
<span style="mso-bidi-font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">e triste la
cassiera mi darà il resto nel giorno grigio di un K.O.<o:p></o:p></span></span><br />
<span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"><br /></span><br />
<div class="Standard" style="margin: 1em 0px; tab-stops: 35.4pt 70.8pt 106.2pt 141.6pt 177.0pt 212.4pt 247.8pt 283.2pt 318.6pt;">
<span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"><br /></span></div>
<span style="color: #333333; mso-bidi-font-family: Arial; mso-bidi-font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"><strong>*<o:p></o:p></strong></span></span><br />
<span style="color: #333333; mso-bidi-font-family: Arial; mso-bidi-font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"><o:p></o:p></span></span><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">
</span><br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span style="color: #333333; font-family: Georgia, "Times New Roman", serif; line-height: 115%; mso-bidi-font-family: Tahoma;">Un giorno
tornerai a Ischia lucente<br />
isola sola, lontana mille anni dal mare. <br />
L’abbronzatura all’oro degli anni<br />
che brilla di notte al gelato d’agosto
<br />
</span><br />
<span style="color: #333333; font-family: Georgia, "Times New Roman", serif; line-height: 115%; mso-bidi-font-family: Tahoma;">e scale di case dall’aria salata<br />
che increspa i capelli, e salite e discese dagli occhi.<br />
A lui chiederai i capelli a cavatappi,<br />
e di pettinarti giornate strappate all’abbraccio<br />
<br />
della madre larga e del padre fascista<br />
che ti compra le scarpe per camminare in campagna<br />
e t’adotta alla zia che ti lascia una corda<br />
per attaccare il sole a una sedia sul balcone.<br />
<br />
Mamma che sfogli settimane enigmistiche,<br />
e t’accendi al divano per le corde che stridono<br />
dell’ascensore che mi porta al quarto piano.<br />
Figlia di un marito scorpione e parrucchiere,
<br />
</span><br />
<span style="color: #333333; font-family: Georgia, "Times New Roman", serif; line-height: 115%; mso-bidi-font-family: Tahoma;">che giocava nella vita da angelo, tirato giù da un albero<br />
a bere dagli spigoli le cose felici, tendeva una mano<br />
al tuo sonno cattivo e tre figli, ti baciava sereno<br />
come se non esistesse la pioggia ed il buio.<br />
<br />
Tornerà la gioia del primo giradischi<br />
la scoperta di cose naufragate nell’ombra.<br />
Le ali aperte dei figli tuffati, alla buona pazienza<br />
del cuore, di piazze, di auto al casello,<br />
<br />
del respiro, vacanze, di sere finite<br />
alla noia beata dell’essere soli.<br />
Verrò a mangiare melanzane a funghetti,<br />
all’alba del tuo sorriso preso a bellezza dei salti di uccelli.</span><span style="font-family: "Garamond","serif"; font-size: 14pt; line-height: 115%;"><o:p></o:p></span></div>
<br />
<span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"><br /></span><br />
<div class="Standard" style="margin: 1em 0px; tab-stops: 35.4pt 70.8pt 106.2pt 141.6pt 177.0pt 212.4pt 247.8pt 283.2pt 318.6pt;">
<span style="mso-bidi-font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"><strong>*<o:p></o:p></strong></span></span></div>
<br />
<span style="mso-bidi-font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">Farei l'alba e
le linee del cielo<br />
con i segni lasciati dal cuscino<br />
sul tuo volto appena sveglia, meraviglia<br />
che ti togli dal sonno e vieni come gli uccelli<br />
di giorno, la tua risata è chiamare il bene<br />
per nome, alzi le reti dei fiori con lo sguardo.<br />
Il fuoco e i confini, le sere gialle hanno la brezza <br />
del tuo respiro, io ti sento esistere nel vento<br />
che piega gli ombrelli, nel petto aperto<br />
contro la notte che si abbassa addosso. <br />
Voglio essere con te l'onda che s'alza<br />
e si fa nuvola, fare come il polline chiaro<br />
sui campi e la luce che libera gli angoli.<o:p></o:p></span></span><br />
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span><br />
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span><br />
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span><br />
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span><br />
<em><span style="font-size: xx-small;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><strong>Per visitare il sito ufficiale di Valerio, clicca </strong></span><a href="http://www.valeriogrutt.org/bio.html"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><strong>qui</strong></span></a></span></em><br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span><span style="mso-ansi-language: IT; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-language: AR-SA; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: EN-US;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: xx-small;"><strong>La nota critica, con qualche variante, è
apparsa in FAREPOESIA / Rivista di Poesia e Arte Sociale, N. 5 settembre 2011.</strong></span></span></div>Anna Ruotolohttp://www.blogger.com/profile/12188366291416797772noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2789891344574797244.post-72262933367419147042012-04-18T11:06:00.000+02:002012-04-18T11:10:27.159+02:00Luciano Mazziotta - "Promemoria"<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin: 0cm 0cm 0pt;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiUraIrE5vDVsBxTQfWUqQqfSMru_OuDhctkEgAHphVQQF_gFW-t3jxZmQ8O_Kn5ujhUniKfup7Gv_gXmpsE11ShLcLU5ukGkOc2lFlGCqhuasvTMF3TdtJ6YxXupKyGQ9dV28ECMWlV-k/s1600/mazziotta.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="239" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiUraIrE5vDVsBxTQfWUqQqfSMru_OuDhctkEgAHphVQQF_gFW-t3jxZmQ8O_Kn5ujhUniKfup7Gv_gXmpsE11ShLcLU5ukGkOc2lFlGCqhuasvTMF3TdtJ6YxXupKyGQ9dV28ECMWlV-k/s320/mazziotta.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<div align="center" class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: center;">
<span style="color: blue; font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: IT; mso-no-proof: yes; text-decoration: none; text-underline: none;"><v:shapetype coordsize="21600,21600" filled="f" id="_x0000_t75" o:preferrelative="t" o:spt="75" path="m@4@5l@4@11@9@11@9@5xe" stroked="f">
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</v:f></v:f></v:f></v:f></v:f></v:f></v:f></v:f></v:f></v:f></v:f></v:f></v:formulas>
<v:path gradientshapeok="t" o:connecttype="rect" o:extrusionok="f">
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</o:lock></v:path></v:stroke></v:shapetype><v:shape alt="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiC-XxsDON5WSMeWHN_QR54D4AZDsapc5jHmxV9I9ixKDKAsilrCRwC4SfgblN2Fctufnz9wufdZOewCkPbFUNKDYeWN3yxdVGNXXocAg1TDqUuFu2nFe_VrGDXLqRnO5zsP5mBUsdi7kE/s320/Foto+per+Anna.jpg" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiC-XxsDON5WSMeWHN_QR54D4AZDsapc5jHmxV9I9ixKDKAsilrCRwC4SfgblN2Fctufnz9wufdZOewCkPbFUNKDYeWN3yxdVGNXXocAg1TDqUuFu2nFe_VrGDXLqRnO5zsP5mBUsdi7kE/s1600/Foto+per+Anna.jpg" id="Immagine_x0020_1" o:button="t" o:spid="_x0000_i1025" style="height: 179.25pt; mso-wrap-style: square; visibility: visible; width: 240pt;" type="#_x0000_t75">
<v:imagedata o:title="Foto+per+Anna" src="file:///C:\Users\Anna\AppData\Local\Temp\msohtmlclip1\01\clip_image001.jpg">
</v:imagedata></v:shape></span><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: IT;"><o:p></o:p></span></div>
<br />
<div align="center" class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: center;">
<br /></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin: 0cm 0cm 0pt;">
<span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif;"><span style="font-size: 12pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: IT;">C'è una
sorta di precisa chirurgia nella scrittura di Luciano Mazziotta, sia che si
tratti di sue produzioni, sia che si tratti di critica su scritture altrui. Non
sarà certo un caso che Luciano si sia dedicato, nei suoi anni universitari,
allo studio di testi antichi circa il rapporto tra medicina e filosofia.
Mazziotta, classe 1984, che ha esordito nel 2009 con </span><span style="font-size: 12pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: IT;"><a href="http://www.editricezona.it/cittabiografiche.htm"><span style="color: blue;">"Città biografiche"</span></a></span><span style="font-size: 12pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: IT;"> (ed. Zona) è un classicista ma ha
assorbito nel tempo tutta una serie di imprescindibili presenze novecentesche,
virando più verso schemi, stili (e linee) sperimentali ma conoscendo anche
l'opposto di questi, in un lavoro costante e densissimo. Se nel suo libro
d'esordio spiccava una propensione alla decodificazione del linguaggio, alla
sua destrutturazione e ricomposizione secondo linee e significati sghembi,
mettendo a punto virate e ricomposizioni illuminanti e - a tratti - anche
stranianti, negli ultimi testi (pubblicati anche su </span><span style="font-size: 12pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: IT;"><a href="http://www.nazioneindiana.com/2012/01/10/41276/"><span style="color: blue;">Nazione Indiana</span></a></span><span style="font-size: 12pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: IT;">) la "nuova" ricerca si
snoda attraverso un linguaggio più piano, decisamente rappacificato con i
segnali esterni, dunque solidissimo, ma affonda poi (e questo è il punto
estremamente interessante) in una dimensione di segni all'apparenza
impercettibili, fischi e inciampi, strutture-dietro-le-strutture che
costituiscono il mondo sommerso col quale fare i conti dal mondo emerso. Il
godibile testo in prosa - a corredo del suo inedito,<i> Promemoria</i> (da "<em>Previsioni e lapsus</em>") - che
mi ha mandato parla da sé, spiega benissimo il senso di questa mia brevissima
incursione nelle sue intenzioni.</span></span><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: IT;"> <o:p></o:p></span></div>
<br />
<div align="center" class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: center;">
<br /></div>
<br />
<div align="center" class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: center;">
<br /></div>
<br />
<div align="center" class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: center;">
<b><i><span style="color: black; font-family: Georgia, "Times New Roman", serif; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: IT;">Promemoria</span></i></b><span style="mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: IT;"><o:p></o:p></span></div>
<span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"><br /></span><br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: left;">
<span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"><br /></span><span style="color: black; font-family: Georgia, "Times New Roman", serif; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: IT;">...e dei lapsus, che farne dei lapsus?</span><span style="mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: IT;"><o:p></o:p></span></div>
<span style="color: black; font-family: Georgia, "Times New Roman", serif; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: IT;">Se ogni volta che inciampi interrompi </span><span style="mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: IT;"><o:p></o:p></span><br />
<span style="color: black; font-family: Georgia, "Times New Roman", serif; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: IT;">un tuo ciclo vitale, è per perdere il filo, </span><span style="mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: IT;"><o:p></o:p></span><br />
<span style="color: black; font-family: Georgia, "Times New Roman", serif; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: IT;">per riprendere fiato e iniziare</span><span style="mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: IT;"><o:p></o:p></span><br />
<span style="color: black; font-family: Georgia, "Times New Roman", serif; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: IT;">da un indizio non valutato. </span><span style="mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: IT;"><o:p></o:p></span><br />
<span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"><br /></span><br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"><br /></span><span style="color: black; font-family: Georgia, "Times New Roman", serif; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: IT;">La linea si spezza: è naturale si spezzi. </span><span style="mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: IT;"><o:p></o:p></span></div>
<span style="color: black; font-family: Georgia, "Times New Roman", serif; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: IT;">Prendi ad esempio la Karl-Marx-Allee: </span><span style="mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: IT;"><o:p></o:p></span><br />
<span style="color: black; font-family: Georgia, "Times New Roman", serif; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: IT;">la memoria è geometrica, la storia è </span><span style="mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: IT;"><o:p></o:p></span><br />
<span style="color: black; font-family: Georgia, "Times New Roman", serif; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: IT;">compatta, compatto è l'asfalto: </span><span style="mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: IT;"><o:p></o:p></span><br />
<span style="color: black; font-family: Georgia, "Times New Roman", serif; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: IT;">non ci sono buche né vuoti. </span><span style="mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: IT;"><o:p></o:p></span><br />
<span style="color: black; font-family: Georgia, "Times New Roman", serif; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: IT;">Gli edifici non ammettono fughe</span><span style="mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: IT;"><o:p></o:p></span><br />
<span style="color: black; font-family: Georgia, "Times New Roman", serif; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: IT;">né pause, se pausa è un salto tra tempi, </span><span style="mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: IT;"><o:p></o:p></span><br />
<span style="color: black; font-family: Georgia, "Times New Roman", serif; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: IT;">da un ordine ordinario a un atto involontario: </span><span style="mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: IT;"><o:p></o:p></span><br />
<span style="color: black; font-family: Georgia, "Times New Roman", serif; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: IT;">come quando ti chiamo col nome </span><span style="mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: IT;"><o:p></o:p></span><br />
<span style="color: black; font-family: Georgia, "Times New Roman", serif; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: IT;">cui vagamente pensavo e diventi </span><span style="mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: IT;"><o:p></o:p></span><br />
<span style="color: black; font-family: Georgia, "Times New Roman", serif; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: IT;">proiezione casuale di una faccia </span><span style="mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: IT;"><o:p></o:p></span><br />
<span style="color: black; font-family: Georgia, "Times New Roman", serif; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: IT;">che niente ha a che fare con l'originale. </span><span style="mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: IT;"><o:p></o:p></span><br />
<span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"><br /></span><br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"><br /></span><span style="color: black; font-family: Georgia, "Times New Roman", serif; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: IT;">Sì, ma dei lapsus, quanti lapsus </span><span style="mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: IT;"><o:p></o:p></span></div>
<span style="color: black; font-family: Georgia, "Times New Roman", serif; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: IT;">per fare una storia? In un'eternità </span><span style="mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: IT;"><o:p></o:p></span><br />
<span style="color: black; font-family: Georgia, "Times New Roman", serif; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: IT;">avremo tutt'al più formato un ricordo,</span><span style="mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: IT;"><o:p></o:p></span><br />
<span style="color: black; font-family: Georgia, "Times New Roman", serif; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: IT;">una vaga sensazione di memoria -</span><span style="mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: IT;"><o:p></o:p></span><br />
<span style="color: black; font-family: Georgia, "Times New Roman", serif; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: IT;">come quel rumore intermittente </span><span style="mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: IT;"><o:p></o:p></span><br />
<span style="color: black; font-family: Georgia, "Times New Roman", serif; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: IT;">della freccia avvertito in dormiveglia </span><span style="mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: IT;"><o:p></o:p></span><br />
<span style="color: black; font-family: Georgia, "Times New Roman", serif; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: IT;">dopo un lungo tratto di autostrada.</span><span style="mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: IT;"><o:p></o:p></span><br />
<span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"><br /></span><br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"><br /></span><span style="color: black; font-family: Georgia, "Times New Roman", serif; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: IT;">Risvegliarsi è avere scelta: uscire </span><span style="mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: IT;"><o:p></o:p></span></div>
<span style="color: black; font-family: Georgia, "Times New Roman", serif; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: IT;">dai percorsi obbligati, incontrare </span><span style="mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: IT;"><o:p></o:p></span><br />
<span style="color: black; font-family: Georgia, "Times New Roman", serif; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: IT;">tombini e sostare.</span><span style="mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: IT;"><o:p></o:p></span><br />
<span style="color: black; font-family: Georgia, "Times New Roman", serif; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: IT;">Non sono eventi ma dati,</span><span style="mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: IT;"><o:p></o:p></span><br />
<span style="color: black; font-family: Georgia, "Times New Roman", serif; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: IT;">interferenze che tessono</span><span style="mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: IT;"><o:p></o:p></span><br />
<span style="color: black; font-family: Georgia, "Times New Roman", serif; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: IT;">un tappeto di dettagli marginali </span><span style="mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: IT;"><o:p></o:p></span><br />
<span style="color: black; font-family: Georgia, "Times New Roman", serif; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: IT;">al di sotto della microstoria:</span><span style="mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: IT;"><o:p></o:p></span><br />
<span style="color: black; font-family: Georgia, "Times New Roman", serif; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: IT;">sbadigli distrazioni impulsi </span><span style="mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: IT;"><o:p></o:p></span><br />
<span style="color: black; font-family: Georgia, "Times New Roman", serif; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: IT;">o scarti </span><span style="mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: IT;"><o:p></o:p></span><br />
<span style="color: black; font-family: Georgia, "Times New Roman", serif; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: IT;">necessari:</span><span style="mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: IT;"><o:p></o:p></span><br />
<span style="color: black; font-family: Georgia, "Times New Roman", serif; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: IT;">come le parole </span><span style="mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: IT;"><o:p></o:p></span><br />
<span style="color: black; font-family: Georgia, "Times New Roman", serif; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: IT;">dette giornalmente in modo compulsivo: </span><span style="mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: IT;"><o:p></o:p></span><br />
<span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"><br /></span><br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"><br /></span><span style="color: black; font-family: Georgia, "Times New Roman", serif; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: IT;">tu inciampi su reperti pentole cucchiai </span><span style="mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: IT;"><o:p></o:p></span></div>
<span style="color: black; font-family: Georgia, "Times New Roman", serif; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: IT;">conservati in pessimo stato e da qui </span><span style="mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: IT;"><o:p></o:p></span><br />
<span style="color: black; font-family: Georgia, "Times New Roman", serif; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: IT;">io ti scrivo.</span><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: IT;"> </span><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 14pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: IT;"><o:p></o:p></span><br />
<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin: 0cm 0cm 10pt; mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: IT;"><u>Piccola nota giornaliera.</u></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin: 0cm 0cm 10pt; mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: IT;">Nel <i>De
memoria et reminiscentia</i> Arisotele sostiene che ogni nostra prassi, ogni
nostra azione resta "impressa", quasi come un corpuscolo, nella
nostra mente, trasformandosi col tempo in quello strano fenomeno chiamato
"ricordo". Non so a cosa si riferisca Aristotele in questo passo ma
so benissimo che le nostre azioni sono in grande percentuale non volontarie né
tanto meno eclatanti. Muoviamo braccia, diciamo parole a caso, e agiamo molto
più spesso senza alcuna consapevolezza. Il cuore è un muscolo involontario e le
ciglia sbattono quasi di nascosto. Per non parlare degli starnuti, del respiro
di cui sappiamo dire qualcosa solo quando manca. Queste azioni non esistono
eppure è la loro somma che crea una vita. </span><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: IT;">
La linearità della memoria coatta non permette scivolamenti: e per questo bisogna
interrogarsi tra l'immenso vuoto che separa Memoria e memoria. La maiuscola non
è di poco conto. Un sistema condiviso come la Memoria non può che procedere per
approssimazione, non può che non escludere dal suo sistema ciò che il sistema
stesso ha definito "trascurabile". </span><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: IT;">
Ho voluto per un giorno oppormi a questa forma di anamnesi malata ma diffusa. Ho cercato
di trascurare i mirabilia approssimati. Ho comprato un taccuino e ho deciso di
annotare tutto ciò che componeva la mia giornata: un totale di 159 sbadigli, 97
stiracchiamenti, indefiniti movimenti delle mani che si aggirano intorno ai
30-40 per secondo. Ho mangiato più di tre volte ma purtroppo non sono riuscito
a contare tutte le volte che ho sbattuto le ciglia. Ho chiamato una persona con
un altro nome per 5 volte, pur non pensando all'altro nome, forse per una
strana coincidenza che tra un morso alle labbra e un passo è diventata
significante. A fine giornata ero così stanco, tanto stanco che mi sembrava di
aver abitato un'altra dimensione: avrei ricordato per tutta la vita i miei
sbadigli di quel 13 Maggio 2011. Avrei ricordato quante volte ho scrocchiato le
dita e quante chiamate ho ricevuto: 2 in totale più una chiamata senza risposta
(in questo mi sono aiutato, certo, con la memoria del mio cellulare). La mia
giornata si era iscritta nella storia perché avevo fatto qualcosa di così tanto
strano: pensare di aver fatto altro per fare tutto il resto, e soprattutto ricordare
più l'altro che il resto.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div align="right" class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: right;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: IT;">L. Mazziotta<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin: 0cm 0cm 0pt;">
<br /></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin: 0cm 0cm 0pt;">
<br /></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin: 0cm 0cm 6pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 10pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: IT;">Luciano
Mazziotta è nato a Palermo nel 1984. Specializzato in Scienze dell’antichità
con una tesi in Testi greci filosofici e scientifici sul rapporto tra medicina
e filosofia. Tra il 2006 e il 2008 ha vissuto tra Palermo ed Amburgo, città
conosciuta nel 2006 nei panni di studente Erasmus. Nel 2009 ha pubblicato la
sua prima silloge di poesie </span><i><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 10pt; mso-bidi-font-size: 11.0pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: IT;">Città biografiche</span></i><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 10pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: IT;"> per la casa editrice Zona. Suoi testi sono stati
pubblicati sui blog "Nazione Indiana", “La dimora del tempo sospeso”,
“Via delle belle donne”, "Absolutepoetry", "Imperfetta
Ellisse" e "Poetarum silva" di cui è anche redattore. Ha curato
la <i>Prefazione</i> del volume miscellaneo che raccoglie i testi dei redattori
di <i>Poetarum Silva</i> (Samizdat 2010). Nel Dicembre 2010 suoi testi sono
stati inclusi nel 21° numero della rivista internazionale di letteratura “Poeti
e poesia” diretta da Elio Pecora. Ha partecipato a readings ed eventi letterari
di rilievo nazionale quali “La bellezza e la rovina” tenutosi a Palermo nel
luglio 2010, il V° festival internazionale di poesia di Caltagirone, l'incontro
sulla poesia contemporanea "A che punto del discorso. Poeti italiani di
oggi" tenutosi a Pisa nel Maggio 2011 e "La notte della poesia. Il
rito della luce" di Castelbuono. Da Marzo a Settembre 2011 ha vissuto a Berlino
qualità di Post-Graduate Student presso la Humboldt Universitaet zu Berlin. Ora
vive a Palermo in attesa di un'illuminazione.</span><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: IT;"><o:p></o:p></span></div>Anna Ruotolohttp://www.blogger.com/profile/12188366291416797772noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-2789891344574797244.post-43331625482315644802012-04-17T12:06:00.000+02:002012-04-17T12:06:42.531+02:00Due poesie di Salvatore D'Ambrosio<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgq7zpDtIc06AfwX8ndJ3qW5vxJq_zciEL0xXSUw-eRj_rp3Q_tTCD9uuvyYrB7yJaIlWHICwdTrRbiVtKV6-fU9XtbqE7eaZwuArpaveOKXZ5ILN_KERbTrc9W93vvGMPJoS52Iyw4RNM/s1600/previati85.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgq7zpDtIc06AfwX8ndJ3qW5vxJq_zciEL0xXSUw-eRj_rp3Q_tTCD9uuvyYrB7yJaIlWHICwdTrRbiVtKV6-fU9XtbqE7eaZwuArpaveOKXZ5ILN_KERbTrc9W93vvGMPJoS52Iyw4RNM/s320/previati85.jpg" width="266" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Previati, "Meriggio"</td></tr>
</tbody></table>
<br />
<br />
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif; line-height: 115%;">Immutabile apparenza</span></b></div>
<span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"></span><br />
<span style="line-height: 115%;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">C’è<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>una precisione di distanze<o:p></o:p></span></span><br />
<span style="line-height: 115%;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">un equilibrio di misure<o:p></o:p></span></span><br />
<span style="line-height: 115%;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">una geometria perfetta in sapiente<o:p></o:p></span></span><br />
<span style="line-height: 115%;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">calcolato rapporto tra luce e buio<o:p></o:p></span></span><br />
<span style="line-height: 115%;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">preordinato assetto dell’immutabile apparenza<o:p></o:p></span></span><br />
<span style="line-height: 115%;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">matematiche esattezze sconosciute eppure certe <o:p></o:p></span></span><br />
<span style="line-height: 115%;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">nell’invisibile mondo<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>oltre il potere dell’occhio<o:p></o:p></span></span><br />
<span style="line-height: 115%;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">dove<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>l’esistere di pianeti orfani di stelle<o:p></o:p></span></span><br />
<span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif; line-height: 115%;">solitario vagare nello spazio</span><br />
<span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"></span><br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<span style="line-height: 115%;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">Qui dall’altra parte<o:p></o:p></span></span></div>
<span style="line-height: 115%;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">dove coperta di cielo poco riflette<o:p></o:p></span></span><br />
<span style="line-height: 115%;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">precisioni distanze equilibri<o:p></o:p></span></span><br />
<span style="line-height: 115%;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">solo vagare non altro <o:p></o:p></span></span><br />
<span style="line-height: 115%;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">senza mai trovare<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>di<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>brillio<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>riferimento<o:p></o:p></span></span><br />
<span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif; line-height: 115%;">o dei passi l’orma permanente</span><br />
<span style="line-height: 115%;"></span><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"> </span><br />
<span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif; line-height: 115%;"><o:p></o:p></span><br />
<span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"></span><br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"></span> </div>
<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif; line-height: 115%;">Quietezza</span></b><br />
<span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"><br /></span><br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<span style="line-height: 115%;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">Dove sono stato<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>finora <o:p></o:p></span></span></div>
<span style="line-height: 115%;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">per leggere Baudelaire a sessant’anni?<o:p></o:p></span></span><br />
<span style="line-height: 115%;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">Dove ho sprecato la mia vita?<o:p></o:p></span></span><br />
<span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"><br /></span><br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<span style="line-height: 115%;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">Sono stato dove sei stata anche tu<o:p></o:p></span></span></div>
<span style="line-height: 115%;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">che chiedi e vuoi risposte, e dimentichi le attese<o:p></o:p></span></span><br />
<span style="line-height: 115%;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">ché un vento sconosciuto<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>senza nome<o:p></o:p></span></span><br />
<span style="line-height: 115%;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">la smettesse di scarruffarci la vita.<o:p></o:p></span></span><br />
<span style="line-height: 115%;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">Pesi, invidie, maldicenze, inganni,<o:p></o:p></span></span><br />
<span style="line-height: 115%;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">enigmi, miscugli<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>di colori e tinte inusitate,<o:p></o:p></span></span><br />
<span style="line-height: 115%;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">caparra versata interamente e con sacrificio,<o:p></o:p></span></span><br />
<span style="line-height: 115%;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">mentre s’aspettava<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>che il tempo ci desse ragione.<o:p></o:p></span></span><br />
<span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"><br /></span><br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<span style="line-height: 115%;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">Io e la mia vita cribro ed ostaggio delle ragioni del tempo!<o:p></o:p></span></span></div>
<span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"><br /></span><br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<span style="line-height: 115%;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">Mentre<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>l’unica cosa che graffiava<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>ancora<o:p></o:p></span></span></div>
<span style="line-height: 115%;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">era la grezza iuta sulla quale sconfitto adagiavo<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>le spalle,<o:p></o:p></span></span><br />
<span style="line-height: 115%;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">mi adopravo disperatamente alla fornace il fuoco<o:p></o:p></span></span><br />
<span style="line-height: 115%;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">perché dovevo mostrarmi ancora<o:p></o:p></span></span><br />
<span style="line-height: 115%;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">appiglio sicuro<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>per chi mi aveva visto roccia.<o:p></o:p></span></span><br />
<span style="line-height: 115%;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">T’invidiavo un poco per la tua serena<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>caparbia resistenza,<o:p></o:p></span></span><br />
<span style="line-height: 115%;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">fatto naturale di donna <o:p></o:p></span></span><br />
<span style="line-height: 115%;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">custode di anatema di Eva.<o:p></o:p></span></span><br />
<span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif; line-height: 115%;"></span><br />
<span style="line-height: 115%;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">Adesso siamo qui<o:p></o:p></span></span><br />
<span style="line-height: 115%;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">in questa<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>conquistata pigra banalità<o:p></o:p></span></span><br />
<span style="line-height: 115%;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">dove io leggo<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>tu<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>cuci e<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>ne siamo fieri<o:p></o:p></span></span><br />
<span style="line-height: 115%;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">perché sapevamo che nessuno ci avrebbe<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>insegnato<o:p></o:p></span></span><br />
<span style="line-height: 115%;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">a riconoscere l’alba quando s’infila<o:p></o:p></span></span><br />
<span style="font-size: 14pt; line-height: 115%;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"><span style="font-size: small;">nel limitare del buio della notte.<o:p></o:p></span></span></span><br />
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 14pt; line-height: 115%;"><span style="font-family: Calibri;"><span style="font-size: x-small;"></span></span></span> </div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 14pt; line-height: 115%;"><span style="font-family: Calibri;"><span style="font-size: x-small;"></span></span></span> </div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 14pt; line-height: 115%;"><span style="font-family: Calibri;"><span style="font-size: x-small;"></span></span></span> </div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 14pt; line-height: 115%;"><span style="font-family: Calibri;"><span style="font-size: x-small;"></span></span></span> </div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 14pt; line-height: 115%;"><span style="font-family: Calibri;"><span style="font-size: x-small;"></span></span></span> </div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify;">
<br />
<br />
<br />
<span style="font-size: 14pt; line-height: 115%;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><span style="font-size: x-small;">Salvatore D’Ambrosio, nato a Napoli, vive attualmente a Caserta. Professore in pensione, giornalista pubblicista, studioso di storia dei Borbone, ha scritto per oltre due decenni di Storia delle Poste su riviste specializzate. Partecipa da oltre venti anni<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>a<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>concorsi letterari in tutta Italia vincendo, nel tempo, il Premio Histonium nelle sue diverse sezioni, il Premio “Stolfi”Potenza, il Premio biennale di libro edito del<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Pollino, il Premio“Sandrina Miele” di Cassino, il Premio Laurentum, il premio “Esposito” Sorrento, il premio “Agostino Pensa” di Terni e il Premio Peter Russell - Napoli. Ha pubblicato nel 1989 uno studio sulla Storia postale dell’antica Terra di Lavoro (oggi provincia di Caserta) e l’opera prima di poesia “<em>Barcollando nell’indicibile</em>” (Bastogi editrice, 2009).<o:p></o:p></span></span></span></div>Anna Ruotolohttp://www.blogger.com/profile/12188366291416797772noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2789891344574797244.post-24247776153275898742012-03-13T12:19:00.002+01:002012-03-13T12:29:39.475+01:00Paolo Ruffilli - "Affari di cuore"<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><b>"<span style="color: red;">Poesia</span>" (Crocetti),</b> Marzo 2012, num. 269 <br />
<br />
In<b> </b><i>Lo<b> </b>scaffale<b> </b>di<b> </b>Poesia</i> una mia recensione al libro di <b>Paolo Ruffilli</b>: <b>"Affari di cuore"</b>, Einaudi, Torino 2011, pp.138, euro 12,00<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiFlk0H2b_aWpGLkrVy8XfMBMy-IfVgp1SQZy_8Ad_R3cJBpS0Bdj2hM4CwfnFSuL1HlEGBUKAz8uXRZ6ZsAIqmXr_qBo54emyx9QYW4BBhs2ooGM7S7dKsmjYDuKK_09VrABhxRwCySXM/s1600/copertina-Affari-di-cuore-di-Paolo-Ruffili-175x300.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiFlk0H2b_aWpGLkrVy8XfMBMy-IfVgp1SQZy_8Ad_R3cJBpS0Bdj2hM4CwfnFSuL1HlEGBUKAz8uXRZ6ZsAIqmXr_qBo54emyx9QYW4BBhs2ooGM7S7dKsmjYDuKK_09VrABhxRwCySXM/s1600/copertina-Affari-di-cuore-di-Paolo-Ruffili-175x300.jpg" /></a></div><br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhEzhPWUtwtOTnkfIfhdCXfTOUi1ipoOaXzBGWZXqVTA0W50gYulVQeEsV8fQZxTKYMYHRjs8dn95RK82c-Za28i1t_Wm-iXrimV7V_kZnDkcy_d_kjjJTy09ar7dlIZmwbAzL-FRKsCtY/s1600/ruffilli3.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhEzhPWUtwtOTnkfIfhdCXfTOUi1ipoOaXzBGWZXqVTA0W50gYulVQeEsV8fQZxTKYMYHRjs8dn95RK82c-Za28i1t_Wm-iXrimV7V_kZnDkcy_d_kjjJTy09ar7dlIZmwbAzL-FRKsCtY/s400/ruffilli3.jpg" width="225" /></a></div>Anna Ruotolohttp://www.blogger.com/profile/12188366291416797772noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2789891344574797244.post-17279838002443703732012-01-10T14:18:00.000+01:002012-01-10T14:18:22.591+01:00Jonata Sabbioni – “Al suo vero nome”<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgbuDOHFztsxHMrYI29kSkbz5feWdAzPSWKkgDU8bJT4fSsCKCIhVtSOXC0q5Yj2-wR-UDOB26ZvHhHX4odySudlQoqq-HUzVf_QUR3ChkI5hANplMlWjus-aFDTtsYJiROc2j1G1jAZ88/s1600/alsuoveronomeCOPERTINAPROTOTIPOPERILSOLOSITOUSOINTERNO.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgbuDOHFztsxHMrYI29kSkbz5feWdAzPSWKkgDU8bJT4fSsCKCIhVtSOXC0q5Yj2-wR-UDOB26ZvHhHX4odySudlQoqq-HUzVf_QUR3ChkI5hANplMlWjus-aFDTtsYJiROc2j1G1jAZ88/s320/alsuoveronomeCOPERTINAPROTOTIPOPERILSOLOSITOUSOINTERNO.jpg" width="224" /></a></div><br />
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-family: Calibri;"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="mso-bidi-font-family: Calibri;">Jonata Sabbioni</span></b><span style="mso-bidi-font-family: Calibri;">, <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Al suo vero nome</i>, L’arcolaio, Forlì 2010, pp.71, €11,00<o:p></o:p></span></span></div><br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="mso-bidi-font-family: Calibri;"><span style="font-family: Calibri;">Se è vero che la terra camminata, l’aria respirata e i posti in cui viviamo informano il nostro essere, Jonata Sabbioni col suo libro d’esordio “Al suo vero nome” (L’arcolaio, Forlì 2010) ne è la conferma chiara ed incontrovertibile. Jonata vive a Fermo, in quella terra, la Marca, che partorisce e cresce poeti e che è colline e mari assieme. Quando penso alle Marche contemporanee (per limitarmi), penso a Eugenio De Signoribus, Umberto Piersanti, Gianni D’Elia, Davide Nota, <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Adelelmo Ruggeri, Renata Morresi, Manuel Cohen, Filippo Davoli, Massimo Gezzi, Francesco Scarabicchi, Alessandro Moscè, Barbara Coacci, Evelina De Signoribus, Franca Mancinelli, Alessio Alessandrini (solo per citarne alcuni)… la linea marchigiana (che esiste o non esiste - è dibattuto - ma che, quantomeno, ha il pregio di riportare al resto della comunità poetica un discorso tenace di attraversamento convito e “regolare” del <i style="mso-bidi-font-style: normal;">genus poesia</i>) per me riconoscibile e materialmente tracciabile (come poche altre, oggi) con tutto il suo varissimo strumentario, tutta la forza che gli è propria. È un costruire, questa poesia marchigiana, dall’interno e dall’esterno, un fuoriuscire restando ancorati al proprio spazio vitale e prolifico. Bene lo spiega Stefano Guglielmin nel suo frequentatissimo blog “blanc de ta nuque” citando proprio Alessandrini e Cohen: “<i style="mso-bidi-font-style: normal;">Cohen sembra rilanciare la possibilità che esista una linea marchigiana, una koinè, appunto, riconoscibile, così riagganciandosi ad una vecchia questione, che Alessio Alessandrini, in un commento su </i><em><span style="font-family: "Calibri","sans-serif"; font-style: normal; mso-bidi-font-style: italic;">Nazione Indiana</span></em><i style="mso-bidi-font-style: normal;">, redime mi pare in modo convincente. Egli parla "di una 'doppia frontiera' che il poeta marchigiano doveva superare; una duplice marginalità: interna, dovuta alla morfologia del territorio che isola ogni lucus per farlo divenire un hortus conclusus (una frammentazione geografica accentuata dalla pluralità linguistica), esterna, causata dalla posizione di confine (cfr: etimologia di Marca) della regione stessa. Marginalità e pluralità sono termini che si addicono al poeta marchigiano, ma sono anche caratteristiche che permettono allo stesso di aver alcune peculiarità. Proprio per questo inconscio desiderio di andare oltre la siepe, oltre la 'soglia del paese' (ndr: Alfredo Luzi), di giocarsela con 'L’infinito', la scrittura dei marchigiani si sostanzia per una doppia ansia: ansia interrogativa e ansia comunicativa. Oggi aggiungerei anche una sorta di vocazione alla immaginazione e all’ironia." (23/11/07</i>)” [in <i style="mso-bidi-font-style: normal;">blanc de ta nuque (http://golfedombre.blogspot.com)</i>, “Manuel Cohen”, 19 Settembre 2011]. <span style="mso-spacerun: yes;"> </span><o:p></o:p></span></span></div><br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="mso-bidi-font-family: Calibri;"><span style="font-family: Calibri;">Ancora, nell’editoriale di Paolo Saggese del numero uno della rivista <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Poesia meridiana</i> (Delta 3 edizioni, 2009) si fa riferimento alla <i style="mso-bidi-font-style: normal;">geopoetica</i>, ovvero quel collegamento di ferro tra poesie e luoghi. Non si può considerare, in definitiva, una poesia senza i suoi luoghi non solo sociali, ma naturali. Partendo da quest’assunto, meglio ci potrebbe chiarire le idee un passaggio di un saggio dei succitati Gezzi e Ruggeri sulla poesia marchigiana: “<i style="mso-bidi-font-style: normal;">Porta marina. Viaggio a due nelle Marche dei poeti</i> “(PeQuod, 2008). Cito: “<i style="mso-bidi-font-style: normal;">I poeti marchigiani, a parte qualche eccezione, schivano lo sperimentalismo di tipo neoavanguardistico […]<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>preferendo un classicismo lirico moderno che non deraglia dalla tradizione poiché, come credeva uno dei poeti più alti del secondo Novecento (Franco Fortini), è solo trasmettendo la tradizione che si è in grado di fondare il futuro. I poeti marchigiani (non tutti, per la verità) sono argomentativi, perché hanno introiettato la grande lezione del pensiero poetante leopardiano […] di conseguenza, prediligono il messaggio e la comunicazione[…]</i>”. Tenendo ferme le due ammissioni (che un po’ salvano dalle generalizzazioni e un po’ tutelano i ricompresi e pure gli esclusi; accontentano i convinti della teoria e quelli che non lo sono per niente) come “a parte qualche eccezione” e “non tutti, per la verità” mi sembrava quanto mai illuminante il passaggio per potere introdurre Sabbioni che, a buon diritto e nonostante la giovane età, si inserisce in questo gruppo a grandi linee definito e per tematiche e per un certo suo modo di procedere (lavoro interno ed esterno).<o:p></o:p></span></span></div><br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="mso-bidi-font-family: Calibri;"><span style="font-family: Calibri;">Prima di ogni cosa, nel libro di Jonata, riluce quest’appartenenza naturale: “sui luoghi della memoria stanno le pietre”: è solo in questa presa di coscienza primordiale che si può innestare una domanda di senso e destino rivolta alla natura, presenza insieme terreno-fisica e metafisica. Con una lingua educata e sobria Sabbioni tenta quel “segreto di secoli” che è l’esergo del libro e, insieme, un verso del lucido e garbatissimo prefatore Filippo Davòli. La memoria è dunque un serbatoio dal quale attingere con forza lingue e significati, il punto da dove cominciare una riflessione: “Partiamo da zero sempre / dovendo rifondare / da questi altissimi vuoti / nel terreno fertile” armandosi di un “silenzio pieno” e <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>“questo fresco pezzo di terra”. Il fondo delle valli, poi, un luogo antico e dal duplice valore (fisico e filosofico), aggiusta il tiro, è una discesa consapevole nell’io, nel concetto dell’essere vivi e presenti anche nella storia perché partecipi di quel luogo circoscritto che, in definitiva, è contenuto nel mondo tutto (ecco il senso bipolare del singolare/plurale). Anche il rapporto col “tu” fisico si immerge in un silenzio liquido, acquoso e generante. Tutta questa architettura di significato non è lanciata con forza verso il lettore, piuttosto appare con una naturalezza nitida dai testi, nel loro disporsi in un movimento di emanazione, un chiarimento che arriva da una poesia all’altra, seguendo un iter ideale e, per quel che si può, anche logico. È un credo recitato, quello di Sabbioni, una nettezza di confini confessati, una compartecipazione alla propria terra che è debito presto detto ma anche la grande forza della parola che si nutre di primarietà “Io appartengo alla terra […] Conosco ogni nome, ogni approdo, ogni partenza;” <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>e che sa ben fermarsi di fronte al mistero, se incombe “Ti amo, mistero di me /stesso, possesso insoluto”. Con questa consapevolezza di conoscenza e oscurità insieme, si stende la “linea che imposterà i secoli” ed è una “lieta miseria” comprendere e non comprendere allo stesso tempo poiché se si arrivasse al bandolo sarebbe un peccato, un arresto non contemplato. Questo è un tendere all’infinito che non si può avere tutto ma è fondamentale perché rappresenta un <i style="mso-bidi-font-style: normal;">lanciarsi verso</i> che possiede la <i style="mso-bidi-font-style: normal;">memoria</i> e il <i style="mso-bidi-font-style: normal;">prima</i>. Solo così si può passare oltre, tentare la conoscenza di un vero nome. Tant’è vero che la prima sezione del libro dedicata alla memoria, chiude il suo cerchio con l’ultima evocativa poesia di pag. 28 dove un “Eppure c’è stato” richiama il Montale di <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Satura</i>: “E allora che resta? Un niente che è tutto”. Qui Jonata va oltre i grandi, crea il proprio testamento, rimanda alla sua appartenenza, tutta e tutta quanta, la soluzione e prepara la piattaforma di lancio. Ancora il seme, la terra. La sua terra. L’approssimazione alla Madre Natura preparata e accennata nella prima sezione fiorisce definitivamente nella seconda dove riferimenti biblici si alternano a momenti di sorprendente discesa nel pensiero, di accostamento caparbio e poi rispettoso – quasi sacrale – alla dimensione umana, corruttibile (“noi ci siamo fatti per lui / cibo appassito”).<br />
Tutta l’evidenza che il poeta raccoglie è, infine, posta al vaglio di quei testimoni oculari che abbiamo da sempre e per sempre accanto (così nella terza sezione).<o:p></o:p></span></span></div><span style="mso-bidi-font-family: Calibri;"><span style="font-family: Calibri;">Qui un plurale (ecco l’apertura) – che è l’unica cosa certa – esplora e chiede conferma, afferma e dubita, ammette i propri limiti, annulla il tempo e ne dà conto.<o:p></o:p></span></span><br />
<span style="mso-bidi-font-family: Calibri;"><span style="font-family: Calibri;">L’odio che è “urlo della Storia” confonde ma non impedisce di scrivere ancora con il cuore. Perché, citando Pasolini, <i style="mso-bidi-font-style: normal;">la poesia è anche salvezza</i>. Ma Jonata lo dice con quella sua confessione di “speranza millenaria” e rendendoci chiaro il nostro compito: essere vettori di salvezza e di speranza. Bisogna restituire ciò che ci è dato in comodato d’uso, la terra provvisoria, dunque, e “ovunque tendere la nostra voce tramandata”.</span></span><br />
<br />
<span style="mso-bidi-font-family: Calibri;"><span style="font-family: Calibri;"><o:p><span style="font-family: Times New Roman;"> </span></o:p></span></span><br />
<span style="font-family: Calibri;"><div align="right" class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: right;"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="mso-bidi-font-family: Calibri;">Anna Ruotolo</span></b></div><div align="right" class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: right;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: left;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: left;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgBU-ABqRHYx8gxnqUOZiVIXPTpwVv1kYm6t0YE8fcNKZyZ4DR4sJMeFIdkE1Qew_7DcrwVBYWwZ9qfVZthOEH3ngSZQ3c8Gi_0YHdtb4S9UWMQdUdLfOsRHezkO5RvLsKX3acajqgUAqQ/s1600/jonata-sabbioni-al-suo-vero-nome-L-jM7OKQ.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgBU-ABqRHYx8gxnqUOZiVIXPTpwVv1kYm6t0YE8fcNKZyZ4DR4sJMeFIdkE1Qew_7DcrwVBYWwZ9qfVZthOEH3ngSZQ3c8Gi_0YHdtb4S9UWMQdUdLfOsRHezkO5RvLsKX3acajqgUAqQ/s200/jonata-sabbioni-al-suo-vero-nome-L-jM7OKQ.jpg" width="152" /></a></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: left;"><span style="mso-bidi-font-family: Calibri;"><o:p><span style="font-size: x-small;"><strong>Jonata Sabbioni</strong> è nato a Amandola (FM) nel 1985 e vive a Fermo. Ha partecipato a concorsi nazionali di poesia risultando in diverse occasioni tra i finalisti premiati: Menzione Speciale al Premio Cosseria (Savona, 2005), Menzione Speciale al Premio Cantone (Forlì, 2006), finalista al Concorso Cairoli (Varese, 2007). È direttore del periodico di attualità e cultura lAforisma e socio e collaboratore di Radio Incredibile. "Al suo vero nome" (L'Arcolaio, Forlì, 2010) è la sua opera prima.</span></o:p></span></div><span style="font-family: Times New Roman;"> </span></span>Anna Ruotolohttp://www.blogger.com/profile/12188366291416797772noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-2789891344574797244.post-90950827535700854192011-12-03T10:07:00.001+01:002011-12-03T10:08:35.171+01:00Patrizia Cavalli - "La Patria"<h3 class="post-title entry-title"><br />
</h3><div class="post-header"><b>"<span style="color: red;">Poesia</span>" (Crocetti),</b> Novembre 2011, num. 265 </div><br />
In<b> </b><i>Lo<b> </b>scaffale<b> </b>di<b> </b>Poesia</i> una mia recensione al poemetto di <b>Patrizia Cavalli</b>: <b>"La Patria"</b>, nottetempo, Roma 2011, pp.26, euro 3,00<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEghgKaQof7Lhd-Wgu8e_e0DC81vpM1dg4o1Mz-S68ym9_IAqBizPeKk-gwUAog5cwdZoPqJjdPQdeUf9Vm6eCM7hmyZdJlbQQnIALMU5RI96IdFcqo72dDlwEIrQrBCSc96V4htptOvWGc/s1600/360054_O.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEghgKaQof7Lhd-Wgu8e_e0DC81vpM1dg4o1Mz-S68ym9_IAqBizPeKk-gwUAog5cwdZoPqJjdPQdeUf9Vm6eCM7hmyZdJlbQQnIALMU5RI96IdFcqo72dDlwEIrQrBCSc96V4htptOvWGc/s320/360054_O.jpg" width="320" /></a></div><br />
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiYhhv6hExD7bnnyGzlaIne4oNWJg8JLdT1AhRb5qGPYx5gCiOfhdN-YsXncR_fv8mQFGWQtKpkn_vY6wouAXdYAFc2hZvb5rJrqOIa9Jun7WaVlOKmbyRVqdGK8d-g57rRzXFYDgiR2aM/s1600/001+%25285%2529.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiYhhv6hExD7bnnyGzlaIne4oNWJg8JLdT1AhRb5qGPYx5gCiOfhdN-YsXncR_fv8mQFGWQtKpkn_vY6wouAXdYAFc2hZvb5rJrqOIa9Jun7WaVlOKmbyRVqdGK8d-g57rRzXFYDgiR2aM/s640/001+%25285%2529.jpg" width="323" /></a></div><br />
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(visualizza anche il <a href="http://home.edizioninottetempo.it/stampa/lo-scaffale-di-poesia-la-patria-di-patrizia-cavalli/">pdf </a>nel sito della casa editrice nottetempo)Anna Ruotolohttp://www.blogger.com/profile/12188366291416797772noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2789891344574797244.post-42155141759988014292011-09-06T20:18:00.001+02:002013-03-03T12:00:42.520+01:00Irene Ester Leo - un inedito<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgpr6k252KRN9_m1zMBsiSYMdE7Nhmev9Q_CeJdUHXIMddUbZS8uJyDufLSR-datAjuEAE7vPU8p_KefWRNQCxQFw8RInoAjhXbesilrzCDzODg3a-V548avzCmNvms0YVQfitork5vUFQ/s1600/irene.jpg" imageanchor="1"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgpr6k252KRN9_m1zMBsiSYMdE7Nhmev9Q_CeJdUHXIMddUbZS8uJyDufLSR-datAjuEAE7vPU8p_KefWRNQCxQFw8RInoAjhXbesilrzCDzODg3a-V548avzCmNvms0YVQfitork5vUFQ/s320/irene.jpg" width="269" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; margin-bottom: 0pt;">
<br />
<span style="font-family: Times New Roman;"> </span><br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span style="font-family: Calibri;">C’è un movimento ascendente e discendente nella poesia di Irene Ester Leo, in una continuità che non risente della caduta né dell’innalzamento improvviso. Il passo di Irene è totale, non teme l’esplorazione selvaggia. Tuttavia è un'autrice sempre attenta a non sconfinare nella parola dissestata.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Solo così infatti, fedele ai suoi movimenti terrestri e letterari, riesce a costruire una poetica sempre nuova, sempre spiazzante. A metà tra cielo e terra. Di questa direzione (nuova all'evidenza, se ci soffermiamo all'inedito più sotto, ma già endemica nei suoi precedenti lavori) sono preludio - insieme - i suoi due libri "Io innalzo fiammiferi" (LietoColle 2010) e "Una terra che nessuno ha mai detto" (Ed. della Sera, 2010). Dalla verticalità alla fierezza del basso (della radice) quindi. Lei stessa, parlando della poesia, ha scritto: <em>"Ora che anche io sono un po' morta con lei, chiedo di rinascere bruco, per andare a cercarla nei luoghi più bassi, nel carbone più nero dei semplici, tra le carte gialle di una dimenticanza, o negli scaffali di una mensola buia, nella coerenza di chi non ha mezzi termini, e nelle parole più spigolose e graffiate.".</em> Tuttavia Antonella Anedda, nella prefazione alla prima raccolta del 2010, ha trovato il baricentro perfetto: <em>"In realtà i suoi versi più belli splendono di un calore orizzontale, frontale, consapevoli del fatto che "è tutto una questione di luce".</em> Dunque ascesa e caduta sono ricerca di equilibrio, ricerca mai finita poiché presuppone il galoppare su un mezzo ancestrale e sempre forte, la poesia, appunto, colei che <em>insegna la favola più antica </em>(S. Toma). Perciò quando ho chiesto a Irene di scegliere un testo in prosa da collegare alla sua poesia, senza esitare, mi ha citato un passo da "Demian" di Hesse. In fondo, sondare gli spazi della verticalità, orizzontalità e profondità è cercare di diventare artefici del proprio destino. Tentare per sempre di arrivare nel suo significato. Crearlo.</span></div>
<span style="font-family: Times New Roman;"> </span></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; margin-bottom: 0pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; margin-bottom: 0pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; margin-bottom: 0pt;">
<b>*</b><br />
<br />
<span style="font-family: Times New Roman;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"><strong>Vive in noi la duplice maledizione.<br />
Il falco e la formica,<br />
nella fratellanza della nascita<br />
graffiano nei cardini divelti.<br />
Il nord albeggia, <br />
spinge verso l'alto<br />
e insegna alle tempeste, <br />
alla pioggia<br />
ad allagare l'occhio <br />
e l'artiglio ben oltre.<br />
Il sud ci atterra <br />
sino alla sottomissione aulica, <br />
radice che si abbandona<br />
alla dolcezza, <br />
carapace di argilla,<br />
precoce odore di pane,<br />
nell'ora delle nascite.</strong></span><br />
</span><br />
<span style="font-family: Times New Roman;"></span><span style="font-family: Times New Roman;"> </span><br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 10pt; mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto;">
<br /></div>
<span style="font-family: Times New Roman;"> </span><br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 10pt; mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto;">
<span style="font-family: "Tahoma","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 150%; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: IT;"><span style="font-size: x-small;"><em>Inedito tratto da ''Ape nera'' (In progress)<o:p></o:p></em></span></span></div>
<span style="font-family: Times New Roman;"> </span></div>
<b><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; font-size: small;"> </span></b><br />
<div class="MsoNormal" style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; margin-bottom: 0pt;">
<br /></div>
<b><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; font-size: small;"> </span></b><br />
<div class="MsoNormal" style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; margin-bottom: 0pt;">
</div>
<em>Molte volte avevo fantasticato sul mio futuro, avevo sognato ruoli che mi potevano essere destinati, poeta o profeta o pittore o qualcosa di simile. Niente di tutto ciò. Né io ero qui per fare il poeta, per predicare o dipingere, non ero qui per questo. Tutto ciò è secondario. La vera vocazione di ognuno è una sola, quella di conoscere se stessi. Uno può finire poeta o pazzo, profeta o delinquente, non è affar suo, e in fin dei conti è indifferente. Il problema è realizzare il suo proprio destino, non un destino qualunque, e viverlo tutto fino in fondo dentro di sé.<br />
"</em><strong><em>Demian", Hermann Hesse.</em></strong><br />
<br />
<br />
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: x-small;"><i><span class="Apple-style-span" style="font-family: tahoma,sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="line-height: 14px;"><b>Irene Ester Leo</b>, c</span></span></i><span class="apple-style-span"><span style="font-family: "Tahoma","sans-serif";">lasse 1980, è laureata in Conservazione dei Beni Culturali (vecchio ordinamento), indirizzo dei Beni Mobili Artistici, con tesi in Storia dell'arte moderna in Puglia, presso l'Università del Salento. Maestro d'arte applicata: scultura e modellazione materie plastiche. Critico d'arte, illustratrice, è autrice di diverse pubblicazioni poetiche. Ha esordito "ufficialmente" nel 2006 con "Canto Blues alla deriva", Besa editrice. Nel 2007 ha ricevuto dal Teatro di Musica e Poesia “L'Arciliuto”di Roma il riconoscimento in “Kagolokatia”. Le sue poesie sono state inserite nella rivista letteraria “Incroci” diretta da Lino Angiuli e Raffaele Nigro, giugno 2009, Mario Adda Editore. Ha pubblicato nel settembre del 2009 “Sudapest”, Besa editrice. Nell'aprile del 2010 la raccolta poetica ''Io innalzo fiammiferi, con prefazione di Antonella Anedda, Lietocolle editore e nel settembre dello stesso anno “Una terra che nessuno ha mai detto”, con prefazione di Andrea Leone, Edizioni della Sera. E' presente su numerose antologie tra le quali AA. VV. ''L'ustione della Poesia'' a cura di Anna Maria Farabbi, Lietocolle editore 2010, “Il segreto delle fragole 2011” sempre Lietocolle. E' stata recensita da Maurizio Cucchi su “La Stampa”, e da Davide Rondoni su “Il sole 24 ore”. Ha partecipato alla “Biennale dei giovani artisti d’Europa e del mediterraneo, ( Skopje del Settembre 2009) entrando a far parte della rosa dei finalisti per la sezione “scritture” con un testo pubblicato nell'Antologia "Giovani Inkiostri" 2009 edito dall'Arci – Bari, ed inoltre a “Ritratti di Poesia- In viaggio con la Poesia” Tempio di Adriano, Piazza di Pietra, Roma, 22 gennaio 2010 (nella rosa dei sette poeti emergenti italiani). Collabora con il quotidiano“ Il Paese Nuovo” alla pagina culturale. </span></span></span></div>
Anna Ruotolohttp://www.blogger.com/profile/12188366291416797772noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-2789891344574797244.post-407336388816239932011-08-09T10:25:00.000+02:002011-08-09T10:25:57.038+02:00"Gioele e Martina", un poemetto di Giuseppe Vetromile<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg5oJV3H0bnkXwX8p12Rj1dx6vJgxwG4Q6RG2qCOX5_SEKRFkyPRnxK8f39ZIoNRskAOFtN4eHVkBK2OchhoN7BFE2f7uGmVHgSkfoV7vECTSeHFb467oEMWKm8qNGKtlFCETk3GsblpKk/s1600/chagall11.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="254" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg5oJV3H0bnkXwX8p12Rj1dx6vJgxwG4Q6RG2qCOX5_SEKRFkyPRnxK8f39ZIoNRskAOFtN4eHVkBK2OchhoN7BFE2f7uGmVHgSkfoV7vECTSeHFb467oEMWKm8qNGKtlFCETk3GsblpKk/s320/chagall11.png" width="320" /></a></div><br />
<br />
<strong><span style="font-size: large;">Gioele e Martina</span></strong><br />
<br />
<br />
<br />
<strong>Canto primo</strong><br />
<br />
Gira il vento un’altra pagina del giorno<br />
anche da queste parti è l’imbrunire<br />
la terra è tutta scura e stanca o Signore<br />
ecco è l’ora di pregare in un ultimo<br />
millimetro d’angolo di luce prima del<br />
disfarsi del sole dietro i Camaldoli<br />
con te Martina pregherò attendimi<br />
al crocicchio stasera alle otto dopo<br />
essermi diluito lungo il tramonto<br />
appiattito a ridosso dei muriccioli<br />
sgretolati del quartiere nessuno<br />
mia cara potrà avvertire la mia<br />
ala silenziosa sorvolare il respiro<br />
trasparente del cielo stellato<br />
Per me Martina sarà bello il solito<br />
tuo spuntare dall’amalgama di folla<br />
ribollente dietro l’ansimare del freddo<br />
avventuroso vagone tranviario giù<br />
alla fermata obbligatoria della<br />
Stazione Centrale il nostro arcano<br />
appuntamento al bivio del giorno<br />
trascolorato in un impeto di<br />
sragionato immenso amore<br />
<br />
Per raccontarti tutto questo azzurro<br />
ho ascoltato molte volte l’allodola<br />
rinchiusa nel suo volo sopra i grigi<br />
prati della fabbrica d’automi laggiù<br />
in fondo all’allegria gratuita e non<br />
poteva più uscirne libera che a sera<br />
insieme a me e a mille altri fuggitivi<br />
oltre gli schemi dei cancelli automatici<br />
ho sopportato a lungo montagne di delitti<br />
da ore immemorabili vedevo il cielo<br />
e il sole morire dentro le inutili<br />
stagioni del cuore imprigionato<br />
Mi dissero pure che altro vuoi Gioele<br />
da questa diritta vita di cemento <br />
e di blandizie surrogate ? Il Giardino<br />
delle Esperidi non è certo dietro l’angolo<br />
accontèntati dunque di questo breve<br />
viaggio giornaliero senza meraviglie<br />
e senza caso dall’oggi al domani<br />
senza incertezze io credo allora<br />
che la polvere dei giorni stia piovendo<br />
sul nostro inamovibile cuore ormai<br />
inevitabilmente<br />
<br />
<br />
<br />
<strong>Canto secondo</strong><br />
<br />
Nelle mani l’anima della città sfiorita ogni<br />
passo una memoria di ciclici motori il<br />
cigolio del tram nella stretta curva di<br />
Piazza Vittoria questa frenesia di volare<br />
sui bassi parapetti verso il mare ora<br />
è tutta chiara la chimera in quest’angoscia<br />
che ci sorprende sul margine di nafta<br />
della scogliera appuntita ferma<br />
da secoli a fermare l’impeto dell’onda<br />
che lambisce grigia limatura probabilmente<br />
la luna s’è spenta più volte tra<br />
questi segreti anfratti putrescenti<br />
regalando nastri d’argento ai pesci<br />
in amore silenzioso noi non vediamo<br />
ormai che i riflessi guizzanti di quel<br />
lontano estraneo mondo sommerso<br />
Ritrovarti quindi sul breve porticciolo<br />
fitto di bitte è stato un refrain inaspettato<br />
alla fine d’un tramonto colorato di mille<br />
fiori profumati e lontano da questa<br />
eterea spiaggia ho deposto per te<br />
Martina la mia quotidiana attrezzatura<br />
limato le unghie del lavoro staccato il<br />
marcatempo aziendale aperto a caso<br />
il mio taccuino da poeta ed ora spira<br />
il mio canto dove più profondo è<br />
lo sguardo dei tuoi occhi di smeraldo<br />
nella fioca spenta luce dei lampioni<br />
ritrovo l’allegria dei tuoi sorrisi il diletto<br />
d’una età perduta oltre il diaframma<br />
dei rispettosi canoni del quieto vivere<br />
<br />
Mormora piccole storie la conchiglia<br />
sul canto gaudente di risacca giù<br />
alla marina il tempo breve d’un tuffo<br />
nelle acque smeraldine l’impronta d’un<br />
fiore di madreperla sul bagnasciuga<br />
una reliquia da portarsi al collo<br />
quanto più vicino al petto una corona<br />
d’alghe profumate di salsedine una<br />
stella marina unica fenice del<br />
nostro isolato atomo di mondo<br />
solitaria perla in uno scrigno d’osso<br />
colmo d’amarezze e di rimpianto<br />
Volava così l’airone sul lago oscuro<br />
dei sogni cercando possibili approdi<br />
su un letto acuto di canne barbare<br />
appena un dolce stretto isolotto<br />
di spugne senza lacrime né dolori<br />
imbevute solo di eterna melassa<br />
e noi lì a incutere timore ai rospi<br />
dell’intricato canneto altro non so<br />
mia cara se la morte a pelo d’acqua<br />
privasse i loro corpi delle ali<br />
per innalzarsi verso il più profondo<br />
degli azzurri<br />
<br />
<br />
<br />
<strong>Canto terzo</strong><br />
<br />
Gronda umide attese il pianerottolo<br />
al terzo piano nei tramonti innumerevoli<br />
nessuna stagione muta accanto ai fornelli<br />
ghirigori di mille sapori umori e suoni<br />
misti dal fondo delle quattro stanze evocano<br />
pieghe di sicure felicità oltre il confine delle<br />
favole scopro un abbandono atroce tutte<br />
le volte che manchi dall’angolo sghimbescio<br />
tra il tavolo e la tivvù assaporando<br />
l’amarezza d’una solitaria regina tuttofare<br />
imbrigliata in meccaniche faccende ma <br />
io ti so Gioele nei meandri azzimi<br />
a risolvere le formule del giorno con<br />
l’atrio grezzo del tuo cuore mentre<br />
con l’altro mai argini la dolce voce<br />
di Erato sul bordo silenzioso della<br />
tua vespertina scrivania quantunque<br />
dicano bene tutti gli altri condomini<br />
caro Gioele che vuoi che sia una <br />
poesia al totale della sera vedi<br />
mancano molti addendi non potrai<br />
mai elencarli come le stelle nell’abisso<br />
misterioso o come Dio nell’intercapedine<br />
delle infinite parole ideate giusto a<br />
presentarlo noi abbiamo solo te<br />
e me all’ora della cena e forse<br />
un’altra luna il sabato sera nella<br />
penombra della radio potrà regalarci<br />
un sogno alla deriva abbracciati insieme<br />
su una zattera d’amore rilegato trascorrerà<br />
la notte senza nome o mio Gioele eppure<br />
così unica non ripeterà mai più<br />
gli stessi baci<br />
<br />
Un sogno benedetto amore mio e<br />
così sia indovinando il tuo ritorno<br />
ogni sera frequente e puntuale dai<br />
deliri quotidiani io so che tu saltelli<br />
in un silenzio di colori sulle ventimila<br />
mattonelle ben squadrate della fabbrica<br />
locale dove muta la materia e si fa<br />
mobile ma s’arresta l’anima e il cielo<br />
dietro uno scaffale eppure io Gioele<br />
non ho una poesia che guarisca<br />
ed asciughi le mie mani dal bucato<br />
vesuviano non ho un minimo di verso<br />
che liberi il cuore dal buio dei rottami<br />
e dei rifiuti variopinti in questa casa<br />
circoscritta da mille regole vitali <br />
non ho che i quattro conti della spesa<br />
e il caffè da preparare tra una<br />
novella e l’altra alla tivvù le rughe<br />
distendendo in un disciplinato<br />
rabbioso pianto di pace<br />
<br />
<br />
<strong>Canto quarto</strong><br />
<br />
In una catena di giorni uguali<br />
tutto è rovina di clangori e alto<br />
rumore di fondo né luce né tepore<br />
lungo la via del Santuario fino<br />
all’ossidato centro cittadino dove<br />
è fumo denso la fretta dei passi<br />
trema la terra sotto il peso del<br />
gonfiore di cemento e cartastraccia<br />
l’immondizia è fiore deturpato<br />
mostra la sua corolla d’olio unto<br />
ai tristi treni scivolanti sul<br />
selciato blasfemo nitriscono solo<br />
vecchi neri destrieri ansimanti<br />
invadono la cala ottocentesca<br />
monelli batraci di periferia ed io<br />
dal Vomero su frammenti di traffico<br />
precipito lento goccia di sabbia<br />
nella clessidra del basso abitato<br />
o mia dolce Martina è questa<br />
la strofa che canto a voce alta<br />
dietro i dirupi del cuore e nutro<br />
la mia carne verosimilmente<br />
di queste vettovaglie altrimenti<br />
morirei nascosto dalla luna<br />
sotto gli scogli<br />
<br />
Non dire una parola già grassa di<br />
retorica ne è piena l’aria della<br />
bocca senza cuore guardami dentro<br />
la pelle e ascolta i passeri sopra<br />
il davanzale zincato del tramonto<br />
quando si espandono i pastelli<br />
della sera nel cielo che attende il<br />
riposo del bagliore appiccicoso<br />
osserva o mia dolce casalinga come<br />
tornano i colombi alle grondaie<br />
noncuranti delle navi per i vasti<br />
oceani di scorie alla deriva<br />
vortico anch’io e tu lo vedi tra<br />
mille onde nei cieli favolosi di<br />
splendore denutrito e mai approdo<br />
ad un’isola diversa dalla mia<br />
scrivania tentando di cucire<br />
tasche di versi agli abiti del<br />
pensiero riponendovi qua e là<br />
notizie vaghe sul nostro <br />
programma esistenziale<br />
Perciò non credere che io finga<br />
preghiere quando piango nei<br />
sogni non è lacrima malata ma<br />
dolore di atomi centrifugati dal<br />
nocciolo del dubbio che altro sia<br />
questo giaciglio tenero d’attesa<br />
verso il solito ufficio del mattino<br />
o mia compagna vesuviana non so<br />
eppure esattamente ogni risveglio<br />
s’insinua una lamina di sole<br />
sopra l’oscuro comodino<br />
<br />
<br />
<strong>Canto quinto</strong><br />
<br />
Sui paesi vesuviani sbadiglia l’ora del<br />
risveglio non è come a Sofia o nel<br />
Queensland dall’altra parte del<br />
possibile anche se l’intrico di sole<br />
tra le persiane semiabbassate <br />
può essere lo stesso qui la vita<br />
è di Gioele che si gioca per le strade<br />
entro l’orlo della circoscrizione<br />
tuttavia s’annuncia bene la giornata<br />
dopo il lento consumarsi della luna<br />
nella traiettoria dei sogni inventariati<br />
nell’agenda prima delle croci<br />
nonostante tutto è ancora fresca<br />
la rosa sul balcone e peduncola<br />
il misero ragnetto lungo l’architrave<br />
da ieri non ha concluso ancora<br />
la sua rete né reliquie di rugiada<br />
resistono nei pochi rossi calici<br />
giù nell’erba misteriosa un randagio<br />
annusa speranzoso tra le piante<br />
ignote mai curate<br />
<br />
Chi vivrà vedrà Martina mia nell’estate<br />
sarà nostra la feriale avventura verso<br />
i lidi occasionali se anche quest’anno<br />
sarà vuoto l’alambicco che ne diresti<br />
dei soliti passeggi lungo i viali vesuviani ?<br />
<br />
Piccolo e breve è il nostro potere d’acquisto<br />
in questa piazza d’affari sgargianti<br />
e il clangore delle monete risuona<br />
smorto nei nostri sogni sempre<br />
vaporosa è la festa della domenica<br />
in un canto di clacson e di campane<br />
verso il porto dei miracoli promessi<br />
nell’odore di frittelle trovi a volte<br />
l’incenso della Messa confusa dal<br />
suono degli organi e dei pulpiti nel<br />
palpito impaziente si consuma la<br />
mezza mattinata e poi langue il<br />
dopopranzo su un primo assaggio<br />
di un’altra sera fallita che ne diresti<br />
di una gita a mezzanotte ? A Mergellina<br />
lungo il molo dove t’incontrai nel<br />
primo amore ora suonano i marosi<br />
e il parapetto odora di lerciume e di<br />
taralli e noi forti caparbi dalle vetrine<br />
del mare sotto le stelle estrapoliamo<br />
l’antica storia della nobile Sirena<br />
<br />
In ogni caso è questa la discesa altro<br />
non potevamo essere che semplice<br />
poesia in questo bagno di materia<br />
sarà meglio soffrire le mille partenze<br />
per l’ufficio l’infinita gloria dei piccoli <br />
limoni spremuti sul bollito o il gusto<br />
d’un caffè al bar del Santuario prima<br />
che il cuore urli il suo grande no <br />
definitivo ai raggi dell’ultima luna <br />
sopra il serale comodino<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh9nphVScfj3uBs4o_XzQV7qqlsqr-e40hNv4hY4V1eriFggacpmn5kVqNh0A0j9LlWklOVOW2V9GTO4Y1qot0lGG0lSIEiHB_lc_JBi-S90JvpelQ4O0b9bprX9j-TY4_gX2GrU9lhXZQ/s1600/Margherita_Formia_Vetromile1.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="211" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh9nphVScfj3uBs4o_XzQV7qqlsqr-e40hNv4hY4V1eriFggacpmn5kVqNh0A0j9LlWklOVOW2V9GTO4Y1qot0lGG0lSIEiHB_lc_JBi-S90JvpelQ4O0b9bprX9j-TY4_gX2GrU9lhXZQ/s320/Margherita_Formia_Vetromile1.jpg" width="320" /></a></div><span style="font-size: x-small;"><strong>Giuseppe Vetromile</strong>, nato a Napoli nel 1949, vive ed opera a Sant’Anastasia, nei pressi del famoso Santuario di Madonna dell'Arco, promuovendo e organizzando eventi ed incontri letterari con il suo “Circolo Letterario Anastasiano”. Poeta e scrittore, ha pubblicato numerosi testi di poesia con importanti Editori come Bastogi, Scuderi, Ripostes, Samperi, e, con l'Editore Kairos di Napoli, una recente raccolta di racconti, intitolata "Il signor Attilio Cindramo e altri perdenti". Ha vinto numerosi premi in concorsi letterari nazionali di rilievo, sia per la poesia che per la narrativa, ai quali partecipa tuttora ottenendo sempre lusinghiere affermazioni. Partecipa attivamente ad incontri e convegni sulla poesia. E’ membro di giuria in alcuni concorsi di rilevanza nazionale. E’ inserito in numerose antologie ed è inoltre citato in importanti pubblicazioni e saggi critici. Dirige la Collana di poesie "Il retroverso" per conto delle Edizioni del Calatino di Giuseppe Samperi di Castel di Judica. Ha curato l'Antologia "Attraverso la città" per conto della Casa Editrice Giovanna Scuderi di Avellino. Ospita importanti testi poetici e relativi commenti sul suo blog "Transiti Poetici". Suoi articoli, note critiche e varie recensioni, sono apparsi su diverse riviste letterarie nazionali e sulla stampa on-line.</span><br />
<br />
<br />
<br />
Anna Ruotolohttp://www.blogger.com/profile/12188366291416797772noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-2789891344574797244.post-3008084029477686722011-07-11T11:04:00.000+02:002011-07-11T11:04:34.076+02:00"rapida e serena l'anima ringrazia", due poesie di Michela Zanarella<span style="font-size: x-small;"><br />
</span><br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiQB1iWYb6BMWxF2PBeUwSfEDPnpmvejzRPUdLJjjWrdWcxR0t8IZh1jVWNoJ_1O7xDvhMvjTaR8biRQw1pa7Ir8OQOIrOD2RgDXJkjgzx7piqoBG9dlb3nv1QSHcCwXGrNBYALc8-PenI/s1600/56_copertinafrontealta.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiQB1iWYb6BMWxF2PBeUwSfEDPnpmvejzRPUdLJjjWrdWcxR0t8IZh1jVWNoJ_1O7xDvhMvjTaR8biRQw1pa7Ir8OQOIrOD2RgDXJkjgzx7piqoBG9dlb3nv1QSHcCwXGrNBYALc8-PenI/s320/56_copertinafrontealta.jpg" width="224" /> </a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />
</div><br />
<span style="font-size: x-small;">da: "Sensualità - Poesie d'amore d'amare" (Sangel edizioni, 2011)</span><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />
</div><br />
<b>L'anima ringrazia</b><br />
<br />
C'è un amore in me<br />
necessario come una madre,<br />
necessario come un silenzio<br />
che calma le statue, i luoghi,<br />
i sensi.<br />
Dolce tra le fiamme<br />
un sorriso si fa palazzo<br />
sulla spiaggia di un istante.<br />
Di fronte ad una luce maschile<br />
calda<br />
sdraio la sete di un bacio.<br />
Mi sento tra la grandezza<br />
ed altro mare,<br />
ora e vita - musica verde -<br />
sullo stare a cuore spalancato.<br />
E da una parte all'altra<br />
di un cortile di ciglia,<br />
rapida e serena l'anima ringrazia.<br />
<br />
<br />
<br />
<b>Chi ama </b><br />
<br />
Lontana da te non esisto.<br />
Il saperti sul mio seno<br />
in un angolo a stendere il tuo azzurro,<br />
è necessario come un susseguirsi<br />
di stagioni.<br />
Non so, ma la vita è misera<br />
come un secco ruscello d'agosto,<br />
senza il tuo fiato accanto.<br />
Chi ama è ricco in tutto il corpo.<br />
E al suono d' acqua non vuole altro.<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
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<br />
In<b> </b><i>Lo<b> </b>scaffale<b> </b>di<b> </b>Poesia</i> una mia recensione al libro di <b>Elia Malagò</b>: <b>"Incauta solitudine"</b>, Passigli, Firenze 2010, pp.112, euro 14,00<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi1GyOBnMklRmIR7qAY6e5qAUebhJuslpHxtdmhsJ3Orf80ZlvXnOC8TRPHRo3Iseqs3fk1lV6_QNtQAIlSAi6bbZzlKLIBrXFvUOlZ-lOyL-VfGM9VjV42caQH9sy0Ky40qR1VuNCJg80/s1600/elia+malago.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi1GyOBnMklRmIR7qAY6e5qAUebhJuslpHxtdmhsJ3Orf80ZlvXnOC8TRPHRo3Iseqs3fk1lV6_QNtQAIlSAi6bbZzlKLIBrXFvUOlZ-lOyL-VfGM9VjV42caQH9sy0Ky40qR1VuNCJg80/s320/elia+malago.jpg" width="201" /></a></div><br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjhiZhpxkwYsyySL1aCw64YO69Q_2Uk8qLGtVJf6Yhv89Mj0WQf_n_J5ChyphenhyphenYGT3_uW1F9X1wMt8hwMRbUIvnS0xunT-xMZex4I4CWVPW7lC-wu7lTooB-7EN5FHaQgYsGj8M7pbOXdVWkE/s1600/scansione0013.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjhiZhpxkwYsyySL1aCw64YO69Q_2Uk8qLGtVJf6Yhv89Mj0WQf_n_J5ChyphenhyphenYGT3_uW1F9X1wMt8hwMRbUIvnS0xunT-xMZex4I4CWVPW7lC-wu7lTooB-7EN5FHaQgYsGj8M7pbOXdVWkE/s640/scansione0013.jpg" width="318" /></a></div>Anna Ruotolohttp://www.blogger.com/profile/12188366291416797772noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2789891344574797244.post-26610316201245582562011-07-05T08:33:00.001+02:002011-07-05T08:35:53.628+02:00Laura Accerboni - "Attorno a ciò che non è stato"<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhxGLLyKd0JSB8E_ez-Qm47lGSxNqL_UhPkGhHsIv0RR20XlmtDb4xE84EHjFkr55_87yy4HIQrB7SxfE3SB-aapbGtxT7fjiTzEkvj24UKw7Lx92prAEZISorqHWUvV2CvAn1JeC1zNec/s1600/39593_124500484272223_100001368155102_146682_1136037_a.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhxGLLyKd0JSB8E_ez-Qm47lGSxNqL_UhPkGhHsIv0RR20XlmtDb4xE84EHjFkr55_87yy4HIQrB7SxfE3SB-aapbGtxT7fjiTzEkvj24UKw7Lx92prAEZISorqHWUvV2CvAn1JeC1zNec/s1600/39593_124500484272223_100001368155102_146682_1136037_a.jpg" /></a></div><span style="font-size: medium;">Laura Accerboni, <strong>Attorno a ciò che non è stato </strong>Venezia, Edizioni del Leone, 2010, pagg. 48, € 6,50</span><br />
<br />
<br />
<span style="font-size: medium;"><em>Einmal ist Keinmal </em></span>ovvero una cosa che accade una sola volta è come se non fosse mai accaduta: così sembra suggerire <em><strong><span style="font-size: medium;">Attorno a ciò che non è stato</span></strong></em> (Venezia, Edizioni del Leone, 2010), il libro d’esordio della genovese <strong>Laura Accerboni</strong>, classe 1985.<br />
Non mi sembra di citare a sproposito Milan Kundera e la teoria dell’insostenibilità della vita che procede in linea retta, laddove la felicità sembra provenire soltanto da una ripetizione continua e “pesante” e prevedibile degli eventi.<br />
Pensate ad una consapevolezza di quella linea retta e alla ripetizione precisa di fatti, esistenze e dati corporei, senza che tutto ciò si traduca in quella felicità succitata: è il lavoro dell’Accerboni e il miracolo di una poesia che dice il non detto, ricrea il non creato e ragiona sul non accaduto mantenendosi sempre fedele a sé stessa, lontana da falsi moralismi, scevra di consigli e soluzioni.<br />
Com’è possibile? Così è perché Laura cammina la poesia da una vita – la sua – col coraggio e una lingua libera di dire, senza risparmiarsi e senza lasciarsi dietro e attorno scappatoie di sorta o porte segrete nelle quali cercare la fuga quando il gioco – o il confronto – si fa duro.<br />
La costruzione di ciò che non è [stato], è possibile in poesia mettendo a fuoco le questioni, tentando fino all’inverosimile. L’Accerboni parla per sé e per gli altri scendendo “come si può / in ruoli non certi” (p.9), mettendo sì una rete a protezione perché dotata di un’intelligenza severa che le fa considerare il fallimento ma – di fatto – con la consapevolezza di dover dire, doverlo al mondo, apportare il proprio contributo di fruitore della parola, di poeta. In termini positivi, Laura lavora con abnegazione e sa che difficilmente i suoi concetti possono fallire, perché ci mette spalle al muro e sotto gli occhi le cose che non facciamo, rimandiamo e dunque perdiamo per sempre.<br />
E così pone in essere il suo intervento vestendosi come la gente, tipi riconoscibili, esemplari-campioni dell’umanità. Prende i panni di moglie e marito, uomo e donna, vivo e morto svelando – anche – le regole del gioco (“a mia moglie / il bianco lucido / della casa” p.10; “io sto / come sospeso / io sono / vestito di tutto” p.20; “Sono / la segretaria / che non registra, / la cameriera / che ti riempie le ore / di niente. / Sono la badante / che disprezzi / e non occorre, / sono il pronto soccorso / di tutti i sani / e l’attesa / di tutti i santi. / Sono / la donna delle pulizie / che ti ruba lo sporco, / sono la cassiera / che ti fa credito / solo se non compri, / sono il rifugio / di tutte le case / e la consolazione / delle migliori acquirenti.” p.21). Elio Grasso, in prefazione, parla di un “sovvertimento” del poeta e forse il fuoco del discorso di <em><span style="font-size: medium;">Attorno a ciò che non è stato </span></em>è tutto lì, nell’atto di eversione che segue dal lavoro di premessa fatto da Laura. Ci sono corpi e fossi e nomi e volti tutti ricorrenti e tutti indispensabili: sono la premessa. E poi c’è il centro, il nocciolo duro: dirsi inesistente e così darsi vita da sé stessa, generarsi con potenza, guardare in faccia la vita, non aver paura della morte perché siamo “già vivi in vita” (p. 37).<br />
“Dovevamo stare più attenti” (p.13) a far sì che tutto accadesse, che tutto assomigliasse a ciò che sarebbe stato. Qualcosa non è avvenuto per disattenzione ma questo, tutto questo, è premessa. Laura ha in sé, invece, il germe della possibilità, la libertà delle forme, la natura della decisione e del compimento. In effetti sembra che si stia “aspettando / il giorno a venire” (p.42) facendo pulizia ben bene delle ombre, simulacri, immaginazioni (“non dovrà rimanere / troppo a lungo / ciò che mai è stato” p.42). Siamo tutti sospesi a un tacito evento, scriveva Sereni, e forse l’evento di Laura Accerboni è occupare e rivendicare un posto in mezzo alla “plastica di corpi” (p.14), la “parola d’altri” (p.22) proponendosi di costruire da capo e con la parola poetica ciò che non è <em><span style="font-size: medium;">ancora</span></em> stato perché “È una vita / che il mattino / si sorprende / di prenderci / sempre / alle spalle” (p.26).<br />
<div style="text-align: right;"><br />
</div><div style="text-align: right;"><em><span style="font-size: medium;">anna ruotolo</span></em></div><div style="text-align: left;"></div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;"><em><span style="font-size: medium;">***</span></em></div><div style="text-align: left;"><em><span style="font-size: medium;"> </span></em></div><strong>Si sale come per caso</strong><br />
<strong>sospesi e credibili</strong><br />
<strong>in tutte le parti.</strong><br />
<strong>O forse</strong><br />
<strong>si scende</strong><br />
<strong>come si può</strong><br />
<strong>in ruoli non certi.</strong><br />
<strong>O ancora</strong><br />
<strong>semplicemente</strong><br />
<strong>si rimane</strong><br />
<strong>in attesa</strong><br />
<strong>di migliori spiegazioni.</strong><br />
<strong></strong> <br />
<br />
<br />
<strong>S</strong><strong>ono finite</strong><br />
<strong>le gocce</strong><br />
<strong>e i calmanti,</strong><br />
<strong>finite le analisi del cranio</strong><br />
<strong>e la misura del ventre.</strong><br />
<strong>Dovevamo stare più attenti</strong><br />
<strong>coprire il volto</strong><br />
<strong>fino al mento</strong><br />
<strong>che fuori fa freddo</strong><br />
<strong>e coprire,</strong><br />
<strong>coprire tutta la stanza</strong><br />
<strong>e tenerci in movimento.</strong><br />
<strong></strong> <br />
<br />
<br />
<strong>Senza treni</strong><br />
<strong>ad aspettarmi,</strong><br />
<strong>mi dico</strong><br />
<strong>che questa gente</strong><br />
<strong>è solo riflesso</strong><br />
<strong>dell’orario stabilito.</strong><br />
<strong>Sarà perché non ho nulla</strong><br />
<strong>di cui lamentarmi,</strong><br />
<strong>nulla,</strong><br />
<strong>neanche di questo vuoto</strong><br />
<strong>che a fatica</strong><br />
<strong>si ingoia</strong><br />
<strong>e mi rigetta</strong><br />
<strong>intera e senza aspetto.</strong><br />
<strong></strong> <br />
<br />
<br />
<strong>Sono</strong><br />
<strong>la segretaria</strong><br />
<strong>che non registra,</strong><br />
<strong>la cameriera</strong><br />
<strong>che ti riempie le ore</strong><br />
<strong>di niente.</strong><br />
<strong>Sono la badante</strong><br />
<strong>che disprezzi</strong><br />
<strong>e non occorre,</strong><br />
<strong>sono il pronto soccorso</strong><br />
<strong>di tutti i sani</strong><br />
<strong>e l’attesa</strong><br />
<strong>di tutti i santi.</strong><br />
<strong>Sono</strong><br />
<strong>la donna delle pulizie</strong><br />
<strong>che ti ruba lo sporco,</strong><br />
<strong>sono la cassiera</strong><br />
<strong>che ti fa credito</strong><br />
<strong>solo se non compri,</strong><br />
<strong>sono il rifugio</strong><br />
<strong>di tutte le case</strong><br />
<strong>e la consolazione</strong><br />
<strong>delle migliori acquirenti.</strong><br />
<strong></strong> <br />
<br />
<br />
<strong>In questa stanza</strong><br />
<strong>di mani rigide</strong><br />
<strong>pronte alla stretta</strong><br />
<strong>so che non sarà</strong><br />
<strong>il mio volto</strong><br />
<strong>a esser scelto:</strong><br />
<strong>è il calcolo programmato dei nomi</strong><br />
<strong>la distinzione netta</strong><br />
<strong>tra chi può sedere sicuro</strong><br />
<strong>e chi dovrà alzarsi</strong><br />
<strong>prima del tempo.</strong><br />
<strong></strong> <br />
<br />
<br />
<strong>Lo avevano detto</strong><br />
<strong>che non si vive</strong><br />
<strong>per sempre,</strong><br />
<strong>ci avevano avvertiti</strong><br />
<strong>nell’unico linguaggio</strong><br />
<strong>che cura la vita.</strong><br />
<strong>Non possiamo appellarci</strong><br />
<strong>a niente,</strong><br />
<strong>neanche al veleno</strong><br />
<strong>che si ingurgita</strong><br />
<strong>di giorno</strong><br />
<strong>per addormentare</strong><br />
<strong>i bambini.</strong><br />
<strong>O forse</strong><br />
<strong>malati di altra malattia</strong><br />
<strong>potremmo chiedere</strong><br />
<strong>un rinvio,</strong><br />
<strong>un prestito,</strong><br />
<strong>per abituarci all’idea</strong><br />
<strong>che di morte non si muore</strong><br />
<strong>se non in vita.</strong><br />
<strong></strong> <br />
<br />
<br />
<strong>Sono nubi scure</strong><br />
<strong>a fermarsi</strong><br />
<strong>davanti al volto</strong><br />
<strong>così mi preparo</strong><br />
<strong>a piovere</strong><br />
<strong>e batto</strong><br />
<strong>batto sul tavolo</strong><br />
<strong>di casa</strong><br />
<strong>e tutto intorno.</strong><br />
<em></em> <br />
<em></em> <br />
<span style="font-size: medium;"><em>Dalla prefazione di Elio Grasso:</em></span>[...] A capofitto nel motivo conduttore dei corpi, perfino dentro il loro rovescio, Laura esercita i livelli della sua percezione, precisandone in ogni pagina precipizi, anomalie e ogni specie di antiche battaglie. E’ soprattutto il desiderio di entrare e muoversi dentro il riflesso del mondo (quello che ci fa sentire soli in una stazione prima dell’arrivo di un treno qualsiasi) a orientare tutta questa poesia, facendone questione d’esperienza primaria. E nel riflesso del mondo appaiono ancora più vere le misure degli uomini e delle donne, con i loro ventri e le loro passioni, i loro figli e ogni cosa sintonizzata con la meditazione di Laura: ora cordiale, ora perentoria come se non esistesse alternativa ai ruoli che ci rivela. [...]<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhtdO6ZT0chFbZL0TM_j4Rh5U-IbcJIlYRJswxASFsRabHqB5rYFwIjhIigf8ma9DV-Uxtyc2nK2gm4-bLVe0Muu0Vb-V3Wpy2u86iuks6ES30ksoiV2CSEB_1PeAkz9agpd9tPJySVgRU/s1600/fotografialaura11120103.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhtdO6ZT0chFbZL0TM_j4Rh5U-IbcJIlYRJswxASFsRabHqB5rYFwIjhIigf8ma9DV-Uxtyc2nK2gm4-bLVe0Muu0Vb-V3Wpy2u86iuks6ES30ksoiV2CSEB_1PeAkz9agpd9tPJySVgRU/s1600/fotografialaura11120103.jpg" /></a></div><span style="font-size: x-small;"><span style="text-decoration: underline;">Laura Accerboni </span>è nata il 7/5/1985 a Genova, si è diplomata nel 2003 presso il Liceo Ginnasio Statale Andrea D’Oria di Genova. E’ iscritta a Lettere Moderne all’Università di Genova. Sue poesie sono state pubblicate su diverse riviste tra le quali <em>Italian Poetry Rewiew</em>, <em>Poesia</em> Crocetti Editore, sullo <em>Specchio</em> della Stampa. Ha conseguito diversi premi letterari tra i quali: <em>Lerici Pea </em>giovani 1996; <em>Premio Letterario Internazionale Maestrale</em> <em>San Marco 1999</em>, 1° premio sezione giovani; <em>Premio Letterario Nazionale il Molinello 2000</em>, 1° premio per le scuole superiori; <em>Premio Internazionale di Poesia Città di Monza 2000</em>, 1° premio sezione giovani;<em> </em>Città di Castello <em>Artea Premio Nazionale 2002/2003,</em> 1° premio poesia sezione scuole; <em>Concorso Letterario Internazionale “Città di Ancona” 2004</em>, 1° premio Sezione studenti; <em>Concorso Gemine Muse 2005 Cremona </em>1° classificata sezione poesia; <em>Concorso CercaTalenti 2006</em> Genova, 1° classificata sezione poesia; Concorso Nazionale organizzato dalla Provincia di Pisa<em>“Giovani TalentiCercasi” 2009 </em>1°premio Sezione Poesia. Dal 2006 collabora alla manifestazione “Percorsi Poetici” inserita nell’ambito del Festival Internazionale di Poesia di Genova.</span><br />
<br />
<span style="font-size: x-small;">Articolo già pubblicato in <a href="http://giovinastridikolibris.wordpress.com/2010/11/02/laura-accerboni-attorno-a-cio-che-non-e-stato/">"Giovin/astri di Kolibris"</a></span>Anna Ruotolohttp://www.blogger.com/profile/12188366291416797772noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-2789891344574797244.post-9996973389997745112011-07-04T01:08:00.000+02:002011-07-04T01:08:59.393+02:00"Ora ti trovo discosto oltremare...", tre poesie di Federica Volpe<div style="font-family: Tahoma; font-size: 10pt;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEio05vQXpdlGnkeycO4yXZO8vc4DMsM2roOUP2Wro6qHdbDJnHjfwdt_YtP1XU9Piw2r1R1DgvrX3xdunxP8o5irnzVxy3XdhpzTLJxWM7nJH3-sNN2ND0wmfhdQhz8ccFCSfUuCOskOv4/s1600/fotografie-natura.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEio05vQXpdlGnkeycO4yXZO8vc4DMsM2roOUP2Wro6qHdbDJnHjfwdt_YtP1XU9Piw2r1R1DgvrX3xdunxP8o5irnzVxy3XdhpzTLJxWM7nJH3-sNN2ND0wmfhdQhz8ccFCSfUuCOskOv4/s320/fotografie-natura.jpg" width="320" /></a></div><div><br />
</div><div><br />
</div><div><br />
</div></div><div style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; font-size: 10pt;"><div style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><br />
<br />
<b><span style="font-size: small;">*</span></b><br />
<b><span style="font-size: small;">Avrei voluto esserti donna tutt'attorno</span></b></div><div style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><b><span style="font-size: small;">a sentire il rovistare tra i segreti di soffitta. </span></b></div><div style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><b><span style="font-size: small;">Ma tu mi chiedi di esserti al fianco </span></b></div><div style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><b><span style="font-size: small;">-come una spina- stretta di silenzio.</span></b></div><div style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><b><span style="font-size: small;">Chissà se lo conosci il dolore che fanno </span></b></div><div style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><b><span style="font-size: small;">le polveri sulle cose smesse a sbigottire.</span></b></div></div><div style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><b><span style="font-size: small;"><br />
</span></b></div><div style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><b><span style="font-size: small;"><br />
</span></b></div><div style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><div><br />
<br />
<b><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">*</span></b><br />
<b><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Ho bisogno del tempo del viaggio per tornare</span></b></div><div><b><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">a concepirti mano che scruta e che non teme. </span></b></div><div><b><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Vedi, ho contato le tue vertebre come fossero perle</span></b></div><div><b><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">di rosario. Ora ti varco le porte degli occhi </span></b></div><div><b><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">e mi faccio pietra come tra pietre cimiteriali. </span></b></div><div><b><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Ogni tua costola è una croce d’abbraccio</span></b></div><div><b><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">che gelido ha scaldato il brodo del sangue</span></b></div><div><b><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">che ancora smuovo per questa docile pietà </span></b></div><div><b><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">che mi riporto come un cane fa coi legni. </span></b></div><div><b><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Vedi, ho risalito i tuoi tendini boschivi in cerca</span></b></div><div><b><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">della fuga. Ora ti trovo discosto oltremare </span></b></div><div><b><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">e mi faccio isola come tra isole fluviali. </span></b></div><div><b><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Ho bisogno del tempo del viaggio per tornare</span></b></div><div><b><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">a concepirmi mano che scruta e che non teme.</span></b></div></div><div style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><br />
</span></b></div><div style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><br />
</span></b></div><span class="Apple-style-span" style="font-family: Tahoma; font-size: x-small;"></span><br />
<div style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;"><b><span style="font-size: small;">*</span></b></span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;"><b><span style="font-size: small;">Ti sento dentro a crescere i miei inverni, </span></b></span></div><div style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;"><b><span style="font-size: small;">a tramutare il porto in ossidiana. I pesci</span></b></span></div><div style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;"><b><span style="font-size: small;">non neccesitano di pinne dell'andare</span></b></span></div><div style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;"><b><span style="font-size: small;">-pinna è solo ancora che cura, che rimane </span></b></span></div><div style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;"><b><span style="font-size: small;">ma non muore, come pozzo di premure-. </span></b></span></div><div style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;"><b><span style="font-size: small;">Tu sei l'inverno, il porto, il pesce, il pozzo, </span></b></span></div><div style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;"><b><span style="font-size: small;">tu sei l'ancora che porta senso</span></b></span></div><div style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;"><b><span style="font-size: small;">al deserto d'onde del mio stare.</span></b></span></div><div></div><div></div><div></div><div><div style="color: white;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Tahoma; font-size: x-small;"> .</span></div><br />
</div><div></div><br />
<div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhmXo77OHW3WNhiJV2pAwR-XI1aZcGtrCXoEW8gopBv_CrRLjX0Z9Is7guVFasoomdT5eCfOvQ9_bHD3hMoXVZKzkkyltYRIMqM3ZswG-wQEhdCct5nU4dgmTcffaY2MfJc7PehnheOUxU/s1600/fedevolpe.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhmXo77OHW3WNhiJV2pAwR-XI1aZcGtrCXoEW8gopBv_CrRLjX0Z9Is7guVFasoomdT5eCfOvQ9_bHD3hMoXVZKzkkyltYRIMqM3ZswG-wQEhdCct5nU4dgmTcffaY2MfJc7PehnheOUxU/s200/fedevolpe.jpg" width="115" /></a></div><div style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;">Federica Volpe vive a Carate Brianza, grembo da cui è nata e da cui tenta la rinascita quasi ogni giorno. Vi giace come cosa senza peso, cullata dai respiri delle esistenze silenziose che le parlano. Questi dialoghi senza nome li chiama "poesia". </span></div><div style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;">Ha pubblicato LEMBI (Onirica Edizioni, 2010) ed è presente nella antologia QUATTRO GIOVIN/ASTRI (Kolibris Edizioni, 2010), oltre che in una serie di altre antologie. </span></div><div style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;">Di ogni cosa che ha scritto sente l'insoddisfazione che sgorga dalla non corrispondenza del canto che solo sa ascoltare e non riprodurre, e non ridare. </span></div><div style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;">Ha creato con Barbara Bracci il sito VIR-US (<a href="http://www.vir-uspoesia.beepworld.it/" target="_BLANK">http://www.vir-uspoesia.beepworld.it/</a>), collabora ai blog I GIOVIN/ASTRI DI KOLIBRIS (<a href="http://giovinastridikolibris.wordpress.com/" target="_BLANK">http://giovinastridikolibris.wordpress.com/</a>) e FARAPOESIA (<a href="http://farapoesia.blogspot.com/" target="_BLANK">http://farapoesia.blogspot.com/</a>). Ha un blog personale destinato alla diffusione della poesia altrui (<a href="http://federicavolpe-poetry.blogspot.com/" target="_BLANK">http://federicavolpe-poetry.blogspot.com/</a>) e un sito personale (<a href="http://federicavolpe.beepworld.it/" target="_BLANK">http://federicavolpe.beepworld.it/</a>).</span></div></div>Anna Ruotolohttp://www.blogger.com/profile/12188366291416797772noreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-2789891344574797244.post-62721901873028669392011-07-02T15:11:00.000+02:002011-07-02T15:11:28.623+02:00"a(t)tenersi", una poesia di Francesca Coppola<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgpyV6JhpsrFlO-XP_sro_1L6ejZNt58hQwB_AQ90xlwgmy8H7eymdavssq14LJnxkO9SwkwfCGn1F27IDfVFtP7_yA7n8nf-dgZNGhyphenhyphenXDdTaWolRit91iHjutuV1RUTqBz2jr17Tlf_Xk/s1600/fracoppola.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgpyV6JhpsrFlO-XP_sro_1L6ejZNt58hQwB_AQ90xlwgmy8H7eymdavssq14LJnxkO9SwkwfCGn1F27IDfVFtP7_yA7n8nf-dgZNGhyphenhyphenXDdTaWolRit91iHjutuV1RUTqBz2jr17Tlf_Xk/s320/fracoppola.jpg" width="239" /></a></div><br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<b>a(t)tenersi</b><br />
<br />
è tradurre amore <br />
con il senso di una bottiglia <br />
piena di tappi, dal collo<br />
così lungo<br />
<br />
come a dirsi tante cose <br />
e poi non sapere nulla <br />
quando mi interroghi <br />
snocciolandomi le dita<br />
<br />
dispersa in chilometri<br />
mi raccogli con la gola<br />
di chi sa aspettare<br />
<br />
è proprio allora<br />
che sto lì, lì per confessare<br />
mi tengo_mi tieni <br />
racchiusa in 194 centimetri<br />
di te<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<b><span style="font-size: x-small;">Francesca Coppola, classe 1982, napoletana di Portici, si laurea in “Cultura & amministrazione dei beni culturali”. Da sempre interessata alla scrittura, agli effetti benefici che ne conseguono, alle possibilità di esternare e condividere, sfrutta al massimo il filo illogico di internet. Siti di poesie e forum diventano ben presto la sua casa, così le varie discussioni acquistano il sapore del pane quotidiano. Cercare e non trovare, difendersi a colpi di cartapesta, ragionare più del dovuto, infine capire che la meta è sempre la stessa, sono le strade a cambiare volto: queste le costanti del suo cammino in poesia. Gestisce <a href="http://versinvena.freeforumzone.leonardo.it/">Versinvena</a>, un forum di scrittura creativa assieme a Roberta D’Aquino. Fa parte della redazione de<a href="http://giovinastridikolibris.wordpress.com/i-giovinastri-di-kolibris/"> I Giovin/astri di Kolibris</a>. Cura il suo <a href="http://illavorodeipetali.blogspot.com/">blog </a> personale. </span></b>Anna Ruotolohttp://www.blogger.com/profile/12188366291416797772noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-2789891344574797244.post-23923682567784570682011-07-02T14:44:00.004+02:002011-07-03T20:35:38.294+02:00Michele Porsia - da “Bianchi girari”<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjVzZV967-PQPBWyDHNB8UwenO36BjeFMhoYVsgXMW25_EzMo055MCE12AOeo7bLaEMDqtX-bqGH16nd1DNqAMu62oksfcu6sgd_Fb_3inUqmzdFXlYTODP8HCQ5CYVorWJDuZyaov7PLw/s1600/porsia.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjVzZV967-PQPBWyDHNB8UwenO36BjeFMhoYVsgXMW25_EzMo055MCE12AOeo7bLaEMDqtX-bqGH16nd1DNqAMu62oksfcu6sgd_Fb_3inUqmzdFXlYTODP8HCQ5CYVorWJDuZyaov7PLw/s320/porsia.jpg" width="320" /></a></div><br />
<br />
<br />
<br />
<b>S</b>enza temere la parola e già a partire dal titolo centrato e particolarissimo di questa silloge inedita – titolo-chiave -, Porsia costruisce una piccola bibbia che trascrive con l’amore e la dedizione di un amanuense. Disegna ad uno ad uno i suoi <span style="color: maroon;"><i>Bianchi girari</i></span> (in<span data-jsid="text"> "Voci della luna 48", Ottobre 2010)</span>, fantastiche bordure di una scrittura arrivata a noi splendente e intatta.<br />
<br />
Lontana, nonostante il richiamo umanistico, dall’apparire “già sentita” o “antica”, la scrittura di Michele Porsia rivà fino alle origini, traccia quasi un’antropologia dell’archeologo indefesso, costante, piegato sul suo lavoro. Egli scava per cercare le ossa, i corpi stretti calcificati tra loro e, dietro questi, cerca ben oltre e intende trovare il “primum” della parola, il suo inizio (“il diario dello scavo / poema nella stratigrafia delle parole”). Il lavoro di Porsia procede per sottrazione, eliminazione di strati e sovrastrutture. E’, certamente, una ricerca costante, un “riportare alla luce” ma anche un lavoro di catalogazione, registrazione e racconto. Dall’inizio – da capo – tutto riparte primo, puro, non toccato (Ma forse / non aveva ancora nome l’amore / e la morte) così come la prima lettera di un manoscritto, l’incipit fregiato, un grande inizio che attiri. Sembra si sfiori l’impasse: è parola-pietra liscia e nuda che scintilla appena riemersa dall’acqua e, insieme, bianco girare nient’affatto spoglio e modesto? Non deve spaventare il contrasto, dall’impasse si esce pensando che Porsia probabilmente conosce il peso di una poesia che si innalza dal colloquialismo quotidiano e fa un salto all’indietro – ma così, forse, proprio più in alto e dunque liberatorio -, una poesia preziosa che costa impegno e precisione, dorature, crescenza e perizia, senza che questo appesantisca il senso e l’operazione, anzi, facendo solo intravedere l’intenzione. La storia umana del poeta – visibile a tratti e quindi mai troppo centrale nel discorso – e la storia di tutti mancano qualche processo troppo lontano, troppo pulviscolare, non vogliono sentire ragioni: partono dal detto, dal pronunciato, pure se questo dovesse significare cominciare il “lavoro dell’appartenenza”, la ricerca degli antenati da poche sillabe, da una lallazione incerta.<br />
Porsia a volte scava con l’acribia del tecnico, a volte trivella con più forza e lo confessa attraverso alcune figure e correlativi che funzionano bene. Ma il poeta, in realtà, non scava che la parola, perdendola anche (e per fortuna) ogni tanto, da una bic (“è stato come perdere una biro. / Svanita nella mano: /era una bic. Per strada in bicicletta”) o in frammenti di testo. Perché la costruzione è lunga, il lavoro arduo, il tempo quasi un nemico.<br />
<br />
<div style="text-align: right;"><i>anna ruotolo</i></div><div style="text-align: right;"><br />
</div><div style="text-align: center;"><i>*** </i></div><div style="text-align: center;"><i><br />
</i></div><br />
<strong>verba volant</strong><br />
<strong>non è un filo. La parola è pensiero in polvere, il residuo grigio di una</strong><br />
<strong>materia cerebrale.</strong><br />
<strong>Celebra la cenere, la terra. Arretra, se temi la parola, ma poni prima un</strong><br />
<strong>fermacarte sulla fossa, che indichi il pericolo di questo luogo.</strong><br />
<strong>O il vento, senza neppure chiedertelo, prenderà la scrittura e la porterà</strong><br />
<strong>sulla tua bocca.</strong><br />
<strong>Mettici una pietra sopra. Tu temi la parola perché vola.</strong><br />
<strong>Tu temi la parola perché vuole</strong><br />
<div style="text-align: left;"><br />
</div><div style="text-align: left;"></div><div style="text-align: left;"></div><div style="text-align: left;"></div><div style="text-align: left;"><br />
</div><div style="text-align: left;"><br />
</div><div style="text-align: left;"><b><i>a C.</i></b></div><div style="text-align: left;"><br />
<b>I. li hanno ritrovati sottoterra</b><br />
<b>in una pagina di argilla,</b><br />
<b>in un abbraccio</b><br />
<b>così lungo da consumare il corpo.</b><br />
<b>Dalla pelle alla carne</b><br />
<b>le carezze</b><br />
<b>allentate fino alle ossa intrecciate tra le gambe.</b><br />
<b>Ischio e coccige</b><br />
<b>mischiati a qualche selce,</b><br />
<b>il femore e la tibia</b><br />
<b>incrociati (per essere vicini)</b><br />
<b>li hanno ritrovati nudi, primitivi,</b><br />
<b>in fragili frantumi nella nebbia.</b><br />
<b>Nella pianura di Valdaro</b><br />
<b>la saliva è divenuta polvere,</b><br />
<b>il diario dello scavo</b><br />
<b>poema nella stratigrafia delle parole</b><br />
<b>un verso dopo l’altro verso l’origine del mondo</b></div><br />
<br />
<br />
<br />
<b>II. la caligine, e i teschi</b><br />
<b>sono apparsi in una forma cardiaca</b><br />
<b>sulle spine</b><br />
<b>dorsali, scarne trame quotidiane</b><br />
<b>disegnate nei quadrati</b><br />
<b>un metro per un metro. Un abbraccio</b><br />
<b>di vetro esumato per divenire</b><br />
<b>friabile incrocio</b><br />
<b>di omero e di ulna -che non venga in questo luogo</b><br />
<b>chi non è mai riuscito</b><br />
<b>ad annodarsi dall’interno con un altroil</b><br />
<b>canto segue</b><br />
<b>Jorge Enrique Adoum, un’ombra</b><br />
<b>che attraversa la pagina per un istante solo.</b><br />
<b>Si ricompone il tempo,</b><br />
<b>una pangea</b><br />
<b>che sovrappone a Sumpa</b><br />
<b>la periferia di Mantova.</b><br />
<b>L’archeologia del sentimento è stata un unico cantiere</b><br />
<b>in cui venne la parola nera a chiederci,</b><br />
<b>a trovarci per tradire il silenzio</b><br />
<b>per rimanere nascosti in un doppio incavo di terra</b><br />
<br />
<br />
<br />
<b>III. sapremo dalle analisi di laboratorio i loro sessi</b><br />
<b>il colore dei capelli,</b><br />
<b>gli occhi,</b><br />
<b>faranno maschere di cera</b><br />
<b>per imitare i tratti</b><br />
<b>eppure il codice genetico, la radice di un dente</b><br />
<b>non potrà restituirci la parola. Niente.</b><br />
<b>Ma forse</b><br />
<b>non aveva ancora nome l’amore</b><br />
<b>e la morte</b><br />
<b>faceva parte della vita, che veniva dissepolta, la voce</b><br />
<b>di un pazzo che grida:</b><br />
<b>- io con la morte ci faccio l’amore - </b><br />
<b> </b><b>l’amore </b><b>con la morte in allitterazione</b><br />
<br />
<br />
<br />
<b>ma il corpo perdura nella sua scomposizione.</b><br />
<b>La federa non ha tenuto l’odore del respiro</b><br />
<b>(è bastato un cambio d’aria, un risveglio)</b><br />
<b>le mani o le foglie di nelumbo</b><br />
<b>sono sul torace che inizia a putrefare.</b><br />
<b>La parola è persa</b><br />
<b>di nuovo nella casa</b><br />
<b>perché non basta il culto del defunto.</b><br />
<b>Ti starei accanto fingendo di dormire</b><br />
<b>nonostante il giorno</b><br />
<br />
<br />
<br />
<b>è stato come perdere una biro.</b><br />
<b>Svanita nella mano:</b><br />
<b>era una bic. Per strada in bicicletta</b><br />
<b>mi volto indietro, per cercarla.</b><br />
<b>Niente euridice. Neppure l’ombra. Bramo.</b><br />
<b>Un’ora di ritardo, si fa buio;</b><br />
<b>non è neanche a casa ad aspettarmi;</b><br />
<b>rovisto tra le stoviglie. Veglio</b><br />
<b>(nel frattempo giro</b><br />
<b>nell’isola di una parentesi curva</b><br />
<b>del tempo dilatato del dolore. Frantumato)</b><br />
<br />
<h6 style="color: white;">.</h6><h6> </h6><h6>Michele Porsia è nato a Termoli il sei maggio 1982. Vive a Firenze.<br />
Selezionato da Andrea Sirotti e da Vittorio Biagini per Nodo Sottile 5, ha preso parte dal 27 al 30 Settembre del 2007 a un laboratorio a cura di Antonella Anedda e Gianmario Villalta. Nel 2008 è stata pubblicata Nodo sottile 5 un’antologia edita da Le Lettere con alcuni suoi testi. Nel 2009 ha vinto il premio Cose a parole indetto da Giulio Perrone editore che ha pubblicato Sintomi di Alofilia nella collana Lab. Nello stesso anno ha partecipato al Parma poesia Festival e alla Biennale di Skopje dei giovani artisti dell’Europa e del Mediterraneo. Tra il 15 e il 19 febbraio 2010 alcuni suoi testi sono stati trasmessi durante il programma Fharenheit di Radio Rai 3. È stato finalista di Subway 2010 ed è perciò presente nell’antologia del premio distribuita in metropolitana. È stato segnalato al premio Lorenzo Montano 2010 con la raccolta inedita Bianchi Girari e una selezione di testi tratti da questa è arrivata terza al premio Renato Giorgi 2010. È presente su Absolutepoetry con alcune sue poesie, una registrazione audio.<br />
Si occupa inoltre di architettura e di arti figurative, fa parte di Hanife Ana Teatro Jazz con cui ha collaborato nella realizzazione di alcuni video.</h6><h6> </h6><b><span style="font-size: xx-small;">(articolo già pubblicato in <a href="http://giovinastridikolibris.wordpress.com/2010/10/27/michele-porsia-da-bianchi-girari/">Giovin/astri di Kolibris</a>)</span></b>Anna Ruotolohttp://www.blogger.com/profile/12188366291416797772noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-2789891344574797244.post-57313022716375420562011-06-27T09:41:00.001+02:002011-06-27T17:08:43.583+02:00Marco Pivato - "A poca voce"<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhpQHbXKHEjcJMrB28k2QwXG_NO54UxyHRwt4lsNjWWVV0ebGKOtC6qIfEFAbaouwtITaYP3ey_VKMUSZGSL8_oTbUJBEMgIM9zmUuLN1W3r7yFIi0UTazWnxEx7RAL9b_i_ghaMYmsnUw/s1600/copertina053.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhpQHbXKHEjcJMrB28k2QwXG_NO54UxyHRwt4lsNjWWVV0ebGKOtC6qIfEFAbaouwtITaYP3ey_VKMUSZGSL8_oTbUJBEMgIM9zmUuLN1W3r7yFIi0UTazWnxEx7RAL9b_i_ghaMYmsnUw/s1600/copertina053.jpg" /></a></div><br />
<br />
<br />
<br />
Basta sfogliare le recensioni, note critiche, pareri apparsi nel web che salutano con favore l’opera prima di poesia di Marco Pivato (classe 1980), di formazione chimico farmaceutico, per farsi un’idea chiara e precisa, ricostruire una mappatura certa della poetica di questo giovane autore. Quand’è così è sempre difficile essere quella che viene dopo, una che viene a raccontarci dell’altro. Altro da aggiungere? No, certamente. Dichiaro sin d’ora che non è questo il risultato cui tendo, quanto quello di diffondere una parola che va diffusa, discutere circa un’idea della poesia che va discussa. Mi spinge una necessità, dunque. Un dovere laddove esiste, senza dubbio, un merito. Le poesie di Marco, tratte dal libro “A poca voce” (Manni, 2008) sono una “riflessione scientifica” sull’amore che merita attenzione, una ricerca condotta con gli strumenti della parola poetica. Anzi, scienza e poesia sono due azioni strettamente connesse. Entrambe spingono verso la conoscenza del mondo, delle sue dinamiche. Lo stesso Marco in una bella intervista rilasciata ad Ennio Cavalli per Rai Radio1 dice che “<i><span style="font-size: medium;">la scienza, piuttosto che a farla, sono più bravo a raccontarla</span></i>”. Cos’è che può essere raccontato a poca voce? Si può dire dell’amore con poca voce? Sembra di sì, se la botanica del sentimento basta a se stessa e scoppia di vita e di presenza perché così arriva, come una scoperta. E noi ne siamo vettori, a volte inconsapevoli, a volte partecipanti. Pivato, però, fa un salto in più: ne è osservatore interno ed esterno, non si tira indietro al momento della verifica, della dimostrazione della teoria. Non è solo un teorico ma esercita un empirismo amoroso; è un instancabile ricercatore eppure umile, col radar sempre all’erta e, forse, la sanissima paura di fallire (ora per favore, / reggi per me / la mia paura.). Questo è certo. Bene dice Zavoli nella sua prefazione: “[…] <i><span style="font-size: medium;">la ricerca e la conoscenza, la percezione e il sentimento di quello stato regale e del suo indefettibile dominio; e qui mi preme non lasciar prevalere l’idea che si tratti di un “canzoniere” dedicato non tanto all’amore, quanto a una alchimistica, combinatoria, innamorante felicità dell’animo e del corpo</span></i>.” Ma anche lo stesso Marco, in una sua nota, specifica: “<i><span style="font-size: medium;">E questo è l’elemento comune a scienza e poesia: l’uso delle immagini. La scienza con la teoria, e la poesia con la retorica, tracciano immagini del mondo e dei suoi fenomeni. Nella volontà, più o meno conscia, di scienziati e poeti, c’è il desiderio comune di riprodurre il mondo, c’è la fantasia di ricostruirlo per renderlo presentabile, accettabile e comprensibile. Contemporaneamente dal punto di vista logico e dal punto di vista emotivo</span></i>.” Penetrare, col corpo tutto, all’interno del poema della natura e riportalo chiaro e irriducibile all’occhio del lettore pare sia il movimento reale di Pivato, quello che si coglie forte e vivido leggendo i versi, travalicando, a volte, persino le dichiarazioni di poetica più su riportate: “È tarda primavera, / dormi con me su questo letto / di colza e di ginestre gialle.”; “Dimmi, / dov’è che sta la vita nelle persone? / Dov’è che fa radici? […] Sta nel riso? Nel chicco d’uva? / Dove sta? / Sta nel tuo smalto? / Nelle dita sottilissime?”. E a volte una risposta arriva come giunge una scoperta inaspettata, mentre si segue un percorso di metodo e rigore, di laboratorio, di chimica e formule. Ed è come per quegli eventi che accadono e che lo scienziato ripercorre in lungo e in largo per poter dare un senso, non riuscendo, però, neppure a fare a meno di riconsegnare loro quel poco di mistero che tutto intero non afferra: “Ti troverò ancora appollaiata come un angelo / sui ramuccoli sottili come le falangi […]”<br />
<br />
<div style="text-align: right;"><i><span style="font-size: medium;">anna ruotolo</span></i></div><h3 style="text-align: center;"><b>***</b></h3><h3 style="text-align: center;"></h3><b>V)</b><br />
<br />
<b>È tarda primavera,</b><br />
<b>dormi con me su questo letto</b><br />
<b>di colza e di ginestre gialle.</b><br />
<b>Siedi, e poi stenditi</b><br />
<b>sulla cima, qui con me,</b><br />
<b>all’eremo più alto del Montefeltro.</b><br />
<b>Il tuo amore era un’amarena;</b><br />
<b>ricordi il suo liquore?</b><br />
<b>Quando si versa fa gli archetti nel bicchiere.</b><br />
<b>Denso, viscoso il verso</b><br />
<b>che fa uscendo dalle gambe</b><br />
<b>era morbido, vino di visciole:</b><br />
<b>con la nostalgia dello zucchero</b><br />
<b>e dell’aspro a cui s’ispira.</b><br />
<b>Tu dicesti,</b><br />
<b>chissà se intendi ferire i miei fianchi</b><br />
<b>senza torcere il cuore,</b><br />
<b>o stringerli tutti e due prima solo con le parole.</b><br />
<b>Poi con la pelle, il petto, le smorfie delle labbra,</b><br />
<b>tenendo gli occhi chiusi</b><br />
<b>per vedere meglio cosa mi farai dentro.</b><br />
<br />
<br />
<b>VII)</b><br />
<br />
<b>Nella zuccherosa notte di aprile,</b><br />
<b>a tempo col fiato delle foglie;</b><br />
<b>sui fianchi tuoi,</b><br />
<b>in assolo col miele dei tigli:</b><br />
<b>non ci siamo mai baciati.</b><br />
<b>Le parole erano petali,</b><br />
<b>verdi schiume e polline secco.</b><br />
<b>Il tempo voleva fare l’estate,</b><br />
<b>la potenza del nostro incontro distendersi</b><br />
<b>come la linfa delle gemme nelle vitamine dei frutti.</b><br />
<b>Le nostre confessioni, invece,</b><br />
<b>tiravano tardi a germogliare</b><br />
<b>le sillabe di marzo.</b><br />
<b>Mai ci siamo detti che ci amiamo.</b><br />
<b>Primavera s’allungava in una scia e trovava libertà;</b><br />
<b>noi vendevamo acerbi i nostri cuori</b><br />
<b>soltanto a piccoli sguardi.</b><br />
<br />
<br />
<b>IX)</b><br />
<br />
<b>Lasciaci stare;</b><br />
<b>se ti amerò per sempre non posso conoscerlo,</b><br />
<b>se mi sposerai per sempre tu non sai,</b><br />
<b>se per questo,</b><br />
<b>avrai abbastanza domeniche,</b><br />
<b>sufficienti primavere.</b><br />
<b>Mentre aspetterò senza guardarle,</b><br />
<b>sarà piacevole la mia contraddizione:</b><br />
<b>non reggere all’idea</b><br />
<b>che se ti toccherò le gambe</b><br />
<b>non sarò più di nessun’altra.</b><br />
<b>Mentre decideremo di avvicinarci,</b><br />
<b>le mie mani non sapranno,</b><br />
<b>quale legge le farà cadere sulle guance,</b><br />
<b>piuttosto che ovunque.</b><br />
<b>Ci ameremo,</b><br />
<b>senza essere,</b><br />
<b>tu ed io,</b><br />
<b>arbitrariamente liberi</b><br />
<b>di evitarne la paura,</b><br />
<b>la scelta</b><br />
<b>di non farlo accadere.</b><br />
<br />
<br />
<b>X)</b><br />
<br />
<b>Tienimi la mano,</b><br />
<b>la tua mano fantasma in inverno.</b><br />
<b>Io ti prego,</b><br />
<b>mentre di spalle</b><br />
<b>l’estate mi spinge</b><br />
<b>al bagno più tremendo.</b><br />
<b>Ora che il tuo corpo è morto</b><br />
<b>mi chiedo dove stavi prima.</b><br />
<b>Dimmi,</b><br />
<b>dov’è che sta la vita nelle persone?</b><br />
<b>Dov’è che fa radici?</b><br />
<b>Quale distretto delle membra morde alla gente</b><br />
<b>per resistere aggrappata tanti anni di passioni?</b><br />
<b>Che sia nel cuore?</b><br />
<b>O nelle ossa?</b><br />
<b>Tu la tenevi nella gonna</b><br />
<b>che ora ha perso il tuo odore e le tue molecole.</b><br />
<b>Sta nel riso? Nel chicco d’uva?</b><br />
<b>Dove sta?</b><br />
<b>Sta nel tuo smalto?</b><br />
<b>Nelle dita sottilissime?</b><br />
<b>Io ricordo:</b><br />
<b>semplicemente,</b><br />
<b>stava in quella graziosità,</b><br />
<b>quella tua di portare dei fiori sulla camicia.</b><br />
<br />
<br />
<b>XI)</b><br />
<br />
<b>Lasciami soltanto, se vuoi,</b><br />
<b>lo spicchio di Luna</b><br />
<b>del tuo piccolo sorriso.</b><br />
<b>Lasciami</b><br />
<b>il tuo spicchio di Luna,</b><br />
<b>che meritava sempre il perdono</b><br />
<b>quando mi tagliava con le falci,</b><br />
<b>bianche e rotonde.</b><br />
<b>In cambio</b><br />
<b>ti regalo le mie mani</b><br />
<b>con l’inganno di donartele,</b><br />
<b>senza dirti che i tuoi fianchi</b><br />
<b>non m’hanno mai permesso</b><br />
<b>di ritrarle.</b><br />
<b>Mi tengo uno spicchio</b><br />
<b>del tuo sorriso lunare;</b><br />
<b>lo prendo da quella sera che eravamo al mare</b><br />
<b>quando mi dicesti:</b><br />
<b>con la sabbia faremo un castello</b><br />
<b>e vivremo per sempre lì.</b><br />
<b>Quella volta io risposi</b><br />
<b>sì,</b><br />
<b>anch’io ti ho scelta:</b><br />
<b>ora per favore,</b><br />
<b>reggi per me</b><br />
<b>la mia paura.</b><br />
<br />
<br />
<b>XIV)</b><br />
<br />
<b>Ti attendo Novembre,</b><br />
<b>nel ferro freddo dello scorrimano</b><br />
<b>che scende in cantina</b><br />
<b>dove c’è vino forte per la sera,</b><br />
<b>che scende in giardino</b><br />
<b>dove l’incuria di un Sole canuto</b><br />
<b>ti sparge in migliaia di aghi.</b><br />
<b>Ti aspetto strutta sui cadaveri di marzo:</b><br />
<b>non ti si vede mai con gli occhi;</b><br />
<b>è l’olfatto a precederti senza appuntamento:</b><br />
<b>sei l’odore delle foglie,</b><br />
<b>dopo la pioggia, nella fossa dell’autunno.</b><br />
<b>Ti troverò ancora appollaiata come un angelo</b><br />
<b>sui ramuccoli sottili come le falangi:</b><br />
<b>nelle ombre degli alberi</b><br />
<b>che infilzano il muro della casa,</b><br />
<b>quelle che scompaiono alle cinque del pomeriggio</b><br />
<b>non appena che la Luna le ha crocifisse sull’asfalto.</b><br />
<br />
<b><b> </b><br />
<br />
<br />
<br />
<br />
</b><br />
<div class="wp-caption alignleft" id="attachment_407" style="height: 56px; width: 125px;"><div class="wp-caption-text"><b><br />
</b></div></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><b><a href="http://giovinastridikolibris.files.wordpress.com/2011/02/marco_pivato.jpg?w=255&h=300" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="200" src="http://giovinastridikolibris.files.wordpress.com/2011/02/marco_pivato.jpg?w=255&h=300" width="171" /></a></b></div><h5 style="text-align: left;"><b><span style="font-size: x-small;">Marco Pivato, di formazione chimico farmaceutico, si è specializzato in giornalismo scientifico alla Scuola internazionale superiore di studi avanzati (Sissa) di Trieste. Attualmente è redattore presso il gruppo del Quotidiano Nazionale. È membro della Società italiana di tossicologia (Sitox), dell’Unione giornalisti italiani scientifici (Ugis) e dell’Associazione stampa medica italiana (Asmi). Si occupa del rapporto tra scienza e società e in quest’ottica ha pubblicato “A poca voce” (Manni 2008), poemetto dedicato ai luoghi poetici della scienza con prefazione di Sergio Zavoli e un breve saggio sul rapporto tra scienza e poesia. Ha inoltre recentemente pubblicato “Il miracolo scippato” (Donzelli 2011). “Valmarecchia misteriosa” (Capitani editore, 2011), una guida in poesia, un cantico sulla natura di una delle più belle valli d’Italia, con prefazione di Sergio Zavoli, è in corso di pubblicazione.</span></b></h5><div style="text-align: left;"><b><br />
</b></div><div style="text-align: left;"><b><br />
</b></div><b><br />
<span style="font-size: xx-small;">(articolo già pubblicato in <a href="http://giovinastridikolibris.wordpress.com/2011/02/15/marco-pivato-a-poca-voce/">Giovin/astri di Kolibris</a>)</span></b>Anna Ruotolohttp://www.blogger.com/profile/12188366291416797772noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2789891344574797244.post-77091364588374085852011-06-01T11:34:00.000+02:002011-06-01T11:34:36.577+02:00"Settembre", una poesia di Pietro Federico<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgaB1ZKOU-R1LBNW68gmYCBFovMFqs_hZ84B0MFXWUzL0iGK4YYmPiQPBSs5aut3wZDQLWXyTukqY14WLcwuvMoa0xiVkMgRr7MBsHuYh6pq7Y85VjJmd0J_e27-rvW8-Ec2TqlHGto0eE/s1600/pietro-4a.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgaB1ZKOU-R1LBNW68gmYCBFovMFqs_hZ84B0MFXWUzL0iGK4YYmPiQPBSs5aut3wZDQLWXyTukqY14WLcwuvMoa0xiVkMgRr7MBsHuYh6pq7Y85VjJmd0J_e27-rvW8-Ec2TqlHGto0eE/s1600/pietro-4a.jpg" /></a></div><br />
<br />
<strong>Settembre</strong><br />
<br />
I nostri nomi ci consumano.<br />
Dopo il battesimo ha più senso guardarci in silenzio<br />
chiamarci per nome con voce sottile,<br />
ma dove c’è un inizio c’è anche una fine.<br />
Se l’erba non fosse che luce<br />
indurita, ma flessibile, in pace<br />
piegata alla voce del vento,<br />
se fosse per noi dove si corre<br />
o dove correvamo, il verde<br />
che si aggrappa all’estate<br />
in un prato quasi spento<br />
dove l’ombra degli alberi si allunga e si disperde<br />
e l’onda del sole si dimentica<br />
le campane, il grano,<br />
di avere in sé il cuore dorato<br />
di ogni domenica.<br />
Se erba non fosse parola o pensiero, ma un nome<br />
allora correrei nel velo e nel chiarore<br />
che si alza dal suo respiro,<br />
ti lascerei riposare in silenzio, scalza,<br />
nel dolore senz’affanno e senza colpa,<br />
nella stanza dove su di te regnano i libri e la mia felpa,<br />
in un addio chiamato speranza.<br />
<br />
<br />
<span style="font-size: x-small;"><strong>Pietro Federico vive a Milano e frequenta un Master di scrittura e produzione per la fiction e il cinema presso l’Università Cattolica. Si è laureato in Lettere con una tesi intitolata “Distanza e Visione – L’immagine nella poetica di T.S. Eliot e in quella di Giuseppe Ungaretti”.</strong></span><br />
<span style="font-size: x-small;"><strong>Ha tradotto opere come “Tutto sembra indicare” del poeta spagnolo Jordi Virallonga, il poemetto “L’inconcevable” del poeta francese Jean-Baptiste Para, “La superstizione del divorzio” dell’autore inglese G.K. Chesterton e “La ballata del carcere di Reading” di Oscar Wilde.</strong></span><br />
<span style="font-size: x-small;"><strong>Ha pubblicato una raccolta di poesie intitolata “Non nulla” nel 2003 presso la casa editrice Ibiskos di Empoli, un’altra intitolata “Alto il desiderio” presso la casa editrice Fara di Rimini in un’antologia intitolata “La coda della galassia”.</strong></span><br />
<span style="font-size: x-small;"><strong>È direttore editoriale del progetto Dromos – concorso nazionale di traduzione letteraria per studenti universitari (www.concorsodromos.wordpress.com) presso Raffaelli Editore e membro al direttivo del Centro di Poesia Contemporanea dell’Università di Bologna.</strong></span>Anna Ruotolohttp://www.blogger.com/profile/12188366291416797772noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2789891344574797244.post-16249740354798882112011-05-30T11:59:00.002+02:002011-07-02T14:53:27.554+02:00Renata Morresi - "Nel traffico"<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiZcxHMXUl79mk6jArCdAUkR9cwBT2a8mUmQrlC5roS2YFcKP6OV3Y9KvMCKoVmaKWkQKxRo3nfRZYD47q-7wnB0BsyhSP5PBmuTrtMdSwd5BpZcMJ4Ai87zoQYI_009VSXHxRlHnSmH3o/s1600/7BB8.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiZcxHMXUl79mk6jArCdAUkR9cwBT2a8mUmQrlC5roS2YFcKP6OV3Y9KvMCKoVmaKWkQKxRo3nfRZYD47q-7wnB0BsyhSP5PBmuTrtMdSwd5BpZcMJ4Ai87zoQYI_009VSXHxRlHnSmH3o/s1600/7BB8.jpg" /></a></div><br />
<br />
<div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">C’è nell’incipit della prosa, poco più sotto, di Renata Morresi la denuncia - da subito - di una sua prossimità naturale, prodigiosa (“non è difficile”, dice) alla materia poetica intesa come avvicinamento costante alla realtà umana forte, ricca di umori, anche perdente, ma sempre avvertita in un movimento/momento“comune”: <i>“Non è difficile per me ricostruire “Nel traffico”, com'è nata allora, come continua a tutt'oggi. La sua architettura fa parte della città […]”</i>. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">Nel 2010 esce per i tipi di PeQuod l’opera prima di Renata, “Cuore comune”, appunto. Un libro in movimento che si fonda e sprofonda in comunità di sensazioni e condivisi modi di occupare la vita o, come qui, <i>non</i>-occuparla veramente. Ridurre tutto il senso e il buon peso della poesia di Renata in poche righe è da sprovveduti. In effetti parla per (noi) tutti il suo plurale e il coraggio nel guardare “ciò che è”, non quello che crediamo sia. Il salto è minimo, a ben vedere, ma il risultato è uno smottamento fondamentale, potente, inaspettato.</span></div><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><br />
</span><br />
<div style="text-align: right;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">ar</span></div><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><br />
</span><br />
<div style="text-align: center;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><br />
</span><br />
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">***</span></div><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><br />
</span><br />
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><br />
</span><b><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">Nel traffico</span></b><br />
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><br />
</span><br />
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><br />
</span><br />
<div style="text-align: right;"><i><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">What do we know? We're just drivers</span></i></div><div style="text-align: right;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><br />
</span><i><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">Che ne sappiamo? Guidiamo solo, noi</span></i></div><div style="text-align: right;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><br />
</span></div><div style="text-align: right;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">L'autista</span></div><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><br />
</span><br />
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">Anche noi abbiamo visto il quartiere</span><br />
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">a modo nostro riunito</span><br />
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">le auto per colore e una maglietta</span><br />
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">con le righe, con uno sforzo enorme</span><br />
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">per comprendere gli avverbi</span><br />
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">richiesto ai presenti d'essere tutti</span><br />
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">attenti abbastanza a non mischiare</span><br />
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">le immondizie, osservato la distesa</span><br />
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">di pavimenti e porte</span><br />
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">la spaventosa fiducia riposta</span><br />
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">nel film preferito, nel giudizio</span><br />
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">razionale, nella reazione a pelle,</span><br />
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">la nostra intelligenza ornamentale. </span><br />
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><br />
</span><br />
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">Guidando attorno al blocco</span><br />
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">su una giostra super-grande</span><br />
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">scordando dove andiamo al non-lavoro</span><br />
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">girandoci distratti da un pino</span><br />
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">e da un tiglio o da un tiglio</span><br />
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">e da un pino e gli altri vecchi</span><br />
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">cittadini, continuatori del continuo</span><br />
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">ed invidiati a vuoto, galleggiamo </span><br />
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">sul cervello aggrappati alle scritte</span><br />
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">sul muro come “sn morta”</span><br />
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">o “tu sei il mio placebo”.</span><br />
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><br />
</span><br />
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">Vediamo il cantiere potenziale </span><br />
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">ormai abraso, quasi sacro </span><br />
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">messi in salvo da miracoli sfuggenti</span><br />
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">le voci non previste dei passanti</span><br />
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">che si cercano più umane: “siamo tutti</span><br />
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">mezzi mezzi”, dalla solita canzone </span><br />
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">che ci faccia dire ah, che ci faccia dire eh,</span><br />
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">passare quasi candidi o schiantare </span><br />
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">come gatti, rimasti a lingue secche</span><br />
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">con le orbite sfondate per volere </span><br />
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">più visione. Pensiamo come pazzi</span><br />
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">e più generalmente ci perdiamo </span><br />
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">senza uscire dal Comune</span><br />
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">dal traffico o da questa </span><br />
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">incorruttibile corruzione. </span><br />
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><br />
</span><br />
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; font-size: x-small;">(da "Cuore comune", PeQuod 2010)</span><br />
<br />
<br />
<div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Times,"Times New Roman",serif;">Non è difficile per me ricostruire “Nel traffico”, com'è nata allora, come continua a tutt'oggi. La sua architettura fa parte della città della spossatezza che mi è dato frequentare da quasi inoccupata, o precariamente occupata, o lavoratrice occasionale che dir si voglia. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Times,"Times New Roman",serif;">Tornare a casa dopo aver accompagnato il bambino a scuola: tornare a cosa? Ci si perde facilmente, continuando a pensare in auto, continuando a girare a vuoto. L'unica concentrazione necessaria rimane l'attenzione diffusa, opaca, alla guida. Per il resto la mente galleggia, stranamente intima alle cose viste, alle cose provate. I materiali di costruzione di questo testo vengono quindi dalla gestione quotidiana del flusso di direzioni, indicazioni, superfici, facciate, stabili, portoni, cassonetti, cartelli, rotonde, bordure di siepi, viali alberati, scritte sui muri, tutti i posti che <i>non</i> abitiamo ma che ci afferiscono (che forse siamo). </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Times,"Times New Roman",serif;">Molte suggestioni anche dai poeti, naturalmente. <i>Dizionario di quest'uomo – Dictionnaire de cet homme </i>di Stéphane Bouquet, poeta (e danzatore) francese edito dalla Camera verde, ha ispirato la felicità per certe geometrie emotive (il “super grande”, “il non-lavoro”). Andrea Inglese (che – non incidentalmente, presumo – è il traduttore di Bouquet), più corposamente, ha offerto l'idea di <i>distrazione</i>: il processo di scivolamento in uno stato non funzionale, non produttivo, non previsto, svagato, incurante, e proprio per questo poroso. Attento ad altro. Non controllabile. Diciamo “poetico”.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Times,"Times New Roman",serif;">Certo, non è mancata la tensione con un verso di Giovanna Sicari che mi ha sempre molto colpito: “Gesù, proteggimi dalla distrazione”. D'altronde il flâneur per definizione è maschio. Ed è la femmina che ha bisogno di 'stare attenta', specialmente in città, specialmente a rimanere in possesso di sé, a non dissolversi negli altri, nella cura degli altri, a rimanere lucida. A me capita questo, capita anche il contrario. Come dice un amico poeta, Danilo Mandolini, la soglia della deiezione e quella dell'infatuazione è la stessa. Solo un passo tra l'autocommiserazione e l'euforia. In mezzo sta non sapere niente di sé (immensamente). Non sapersene che fare di tanta “intelligenza ornamentale”. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Times,"Times New Roman",serif;">L'altro poeta a cui devo qualcosa (molto, in realtà) è Adelelmo Ruggieri, che allora stava scrivendo un libro che ora non esiste più (o meglio, esiste in una forma molto diversa, col titolo <i>Semprevivi</i>). Da lui ho praticamente plagiato (inconsapevolmente) un verso, “che ci faccia dire ah...”, in cui porto in giro tutta la nostra smania poetante, tutte le nostre teorie di intellettuali originali e succubi, la nostra frenesia di sviscerare, di sentire di più, capire di più, che ci fa “schiantare”. Non sfugga però che una volta squagliato tutto (la polis, l'umano, il senso), rimane questa la cosa in comune.</span></div><span style="font-family: Times,"Times New Roman",serif;"><br />
</span><br />
<div style="text-align: right;"><i><span style="font-family: Times,"Times New Roman",serif;">Renata Morresi</span></i></div><div style="text-align: right;"><br />
</div><div style="text-align: right;"><br />
</div><br />
<span style="font-size: x-small;"><b>Renata Morresi (Recanati, 1972) traduce e fa ricerca, si occupa di critica culturale e poesia. Ama sia gli esperimenti che certa elegia, il risultato lo chiama "lirismo astratto". Cuore comune, da poco uscito per Pequod, è la sua prima raccolta organica di poesie. Attualmente lavora come contrattista di Letteratura Americana presso l'Università di Padova. Sue poesie sono incluse in varie antologie e riviste, cartacee e on-line, tra cui Registro di poesia #4, di prossima pubblicazione per i tipi di d'if, Calpestare l'oblio, a cura di Davide Nota e Fabio Orecchini, La Gru, 2010, bina (31 agosto 2009), a cura di Marco Giovenale, Registro di poesia #2, a cura di Gabriele Frasca, d'if, Napoli, 2009, L'opera continua, a cura di Giampaolo Vincenzi, Perrone, Roma, 2005, Nodo sottile 4, a cura di Vittorio Biagini e Andrea Sirotti, Crocetti, Milano, 2004. È redattrice dei blog letterari La poesia e lo spirito, Absoluteville e Punto Critico. Dal 2001 collabora a realizzare la rassegna di poesia “Licenze Poetiche”, insieme all'omonima associazione culturale. Vive a Macerata con suo figlio.</b></span>Anna Ruotolohttp://www.blogger.com/profile/12188366291416797772noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-2789891344574797244.post-60015527567772987882011-03-03T12:28:00.001+01:002011-07-02T14:53:57.966+02:00Salvatore Sblando - "Del poeta e del lettore"<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjFHvpM0qoFTGG0UDjnzZD_GILYQZx8XY9jS9LkVUdarx8oIDSyIK6WUPZvuhmRhyrbFsE-uKFNl7SDt4XQBKPbNLwaqjNi1IWNqbk3tz_gE1z24Wx2wuXdmrQJjg6n1Oznz3TVwrsDLKk/s1600/sblando2.bmp" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" l6="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjFHvpM0qoFTGG0UDjnzZD_GILYQZx8XY9jS9LkVUdarx8oIDSyIK6WUPZvuhmRhyrbFsE-uKFNl7SDt4XQBKPbNLwaqjNi1IWNqbk3tz_gE1z24Wx2wuXdmrQJjg6n1Oznz3TVwrsDLKk/s320/sblando2.bmp" width="186" /></a></div><br />
<span style="font-family: Times,"Times New Roman",serif;">Salvatore Sblando è una presenza amica, una di quelle che ti fa piacere sentire e avere accanto. Percorre la via della poesia con tenacia, crede al suo mestiere interrogante, alla sua pratica avvicinante e dialogante. Sotto questa convinzione e questa spinta nasce la poesia qui pubblicata, un inedito recente. </span><br />
<span style="font-family: Times,"Times New Roman",serif;">Buona lettura.</span><br />
<div style="text-align: right;"><span style="font-family: Times,"Times New Roman",serif;">ar</span></div><div style="text-align: right;"><br />
</div><div style="text-align: left;"></div><div align="left" class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: left;"><span style="color: black; font-family: "Verdana","sans-serif";"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><b>Del poeta e del lettore</b></span></span></div><div align="left" class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: left;"><br />
</div><div align="left" class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: left;"><span style="color: black; font-family: "Verdana","sans-serif";"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">Quando il poeta</span></span></div><div align="left" class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: left;"><span style="color: black; font-family: "Verdana","sans-serif";"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">incontrerà la solitudine del lettore</span></span></div><div align="left" class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: left;"><span style="color: black; font-family: "Verdana","sans-serif";"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">mi vedrai camminare</span></span></div><div align="left" class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: left;"><span style="color: black; font-family: "Verdana","sans-serif";"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">sopra la più fine coincidenza</span></span></div><div align="left" class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: left;"><span style="color: black; font-family: "Verdana","sans-serif";"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">dall’altra parte della strada </span></span></div><div align="left" class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: left;"><span style="color: black; font-family: "Verdana","sans-serif";"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">nell’intento di un logoro</span></span></div><div align="left" class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: left;"><span style="color: black; font-family: "Verdana","sans-serif";"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"> silenzio</span></span></div><div align="left" class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: left;"><br />
</div><div align="left" class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: left;"><span style="color: black; font-family: "Verdana","sans-serif";"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">E mi domando se</span></span></div><div align="left" class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: left;"><span style="color: black; font-family: "Verdana","sans-serif";"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">i tuoi sorrisi siano commestibili</span></span></div><div align="left" class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: left;"><span style="color: black; font-family: "Verdana","sans-serif";"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">quanto gli occhi che bruciano</span></span></div><div align="left" class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: left;"><span style="color: black; font-family: "Verdana","sans-serif";"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">più del pianto mentre attendono</span></span></div><div align="left" class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: left;"><span style="color: black; font-family: "Verdana","sans-serif";"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">che il rosso dei nostri incroci</span></span></div><div align="left" class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: left;"><span style="color: black; font-family: "Verdana","sans-serif";"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">s’appresti a perdere un’altra </span></span></div><div align="left" class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: left;"><span style="color: black; font-family: "Verdana","sans-serif";"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"> diottria</span></span></div><div align="left" class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: left;"><br />
</div><div align="left" class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: left;"><span style="color: black; font-family: "Verdana","sans-serif";"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">E come due buoni vini delle</span></span></div><div align="left" class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: left;"><span style="color: black; font-family: "Verdana","sans-serif";"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">nostre terre decantiamo</span></span></div><div align="left" class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: left;"><span style="color: black; font-family: "Verdana","sans-serif";"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">dimentichi di un bacio appeso </span></span></div><div align="left" class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: left;"><span style="color: black; font-family: "Verdana","sans-serif";"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"> appena</span></span></div><div align="left" class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: left;"><span style="color: black; font-family: "Verdana","sans-serif";"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">dopo il confine del commiato</span></span></div><div align="left" class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: left;"><br />
</div><div align="left" class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: left;"><span style="color: black; font-family: "Verdana","sans-serif";"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">Tant’è facile dimenticare</span></span></div><div align="left" class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: left;"><span style="color: black; font-family: "Verdana","sans-serif";"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">quant’è difficile ricordare</span></span></div><div align="left" class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: left;"><br />
</div><div align="left" class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: left;"><br />
</div><div align="left" class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: left;"><br />
</div><div align="left" class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: left;"><br />
</div><div align="left" class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: left;"><br />
</div><span style="color: black; font-family: "Verdana","sans-serif";"><span style="font-family: Times,"Times New Roman",serif;"></span></span><br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="color: black; font-family: "Verdana","sans-serif";"><span style="font-family: Times,"Times New Roman",serif;"><span style="color: black; font-family: "Verdana","sans-serif";"><i><span style="font-family: Times,"Times New Roman",serif;">Esiste un punto indefinito o anche finito dove poeta e lettore diventano un tutt’uno? Forse, così come di un filo non è semplice trovarne il capo; è invece altrettanto semplice poter percorrere in eguale maniera lo stesso filo con due dita in entrambe le direzioni, quasi fosse il perimetro di un bacio.</span></i></span></span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="color: black; font-family: "Verdana","sans-serif";"><span style="font-family: Times,"Times New Roman",serif;"><span style="color: black; font-family: "Verdana","sans-serif";"><i><span style="font-family: Times,"Times New Roman",serif;">È questo il rapporto che lega poeta e lettore indissolubilmente, un continuo darsi ed avere senza mai definire l’inizio, il principio.</span></i></span></span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="color: black; font-family: "Verdana","sans-serif";"><span style="font-family: Times,"Times New Roman",serif;"><span style="color: black; font-family: "Verdana","sans-serif";"><i><span style="font-family: Times,"Times New Roman",serif;">Un rapporto immancabilmente durevole, spesso intervallato da silenzi e da altrettante meditate parole.</span></i></span></span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="color: black; font-family: "Verdana","sans-serif";"><span style="font-family: Times,"Times New Roman",serif;"><span style="color: black; font-family: "Verdana","sans-serif";"><i><span style="font-family: Times,"Times New Roman",serif;">Un rapporto passionale che come tutti i rapporti passionali vive d’intensità e di delusioni d’inciampi.</span></i></span></span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="color: black; font-family: "Verdana","sans-serif";"><span style="font-family: Times,"Times New Roman",serif;"><span style="color: black; font-family: "Verdana","sans-serif";"><i><span style="font-family: Times,"Times New Roman",serif;">Un continuo rialzarsi in un instancabile desiderio di viversi. </span></i></span></span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="color: black; font-family: "Verdana","sans-serif";"><span style="font-family: Times,"Times New Roman",serif;"><br />
</span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: right;"><span style="color: black; font-family: "Verdana","sans-serif";"><span style="font-family: Times,"Times New Roman",serif;"><span style="color: black; font-family: "Verdana","sans-serif";"><i><span style="font-family: Times,"Times New Roman",serif;">Salvatore Sblando</span></i></span></span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: right;"><span style="color: black; font-family: "Verdana","sans-serif";"><span style="font-family: Times,"Times New Roman",serif;"><br />
</span></span></div><span style="color: black; font-family: "Verdana","sans-serif";"><span style="font-family: Times,"Times New Roman",serif;"><span style="color: black; font-family: "Verdana","sans-serif"; font-size: 8.5pt;"><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="color: black; font-family: "Cambria","serif"; font-size: 10pt;">Salvatore Sblando</span></b><span style="color: black; font-family: "Cambria","serif"; font-size: 10pt;"> è nato nel 1970 a Torino dove attualmente risiede e lavora. Dipendente della locale azienda di trasporti, scrive poesie dal 2004.</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="color: black; font-family: "Cambria","serif"; font-size: 10pt;">Finalista a concorsi nazionali ed internazionali, tra i più recenti “Verba Agrestia 2009”; alcune sue liriche sono state pubblicate sulla rivista “Poesia” ed in diverse antolologie.</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="color: black; font-family: "Cambria","serif"; font-size: 10pt;">Ha partecipato a readings e manifestazioni poetiche, tra queste l’edizione 2008 di Parco Poesia a Riccione.</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="color: black; font-family: "Cambria","serif"; font-size: 10pt;">Con “Era Caorle e Bibione” è presente nel “Segreto delle fragole 2009” edito da LietoColle.</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="color: black; font-family: "Cambria","serif"; font-size: 10pt;">Nello stesso anno, con LietoColle pubblica la sua prima raccolta poetica: “Due granelli nella clessidra”, segnalazione di merito al Premio “Beppe Manfredi” Ed. 2009, menzione d’onore al Premio nazionale letterario “La città del Principe” 2010 e seconda classificata al Premio internazionale per la poesia “Rodolfo Valentino-sogni ad occhi aperti” II Edizione. Cura un proprio LIT(tle) blog all’indirizzo </span><span style="color: black; font-family: "Cambria","serif"; font-size: 12pt;"><a href="http://www.larosainpiu.ilcannocchiale.it/"><span style="color: blue; font-size: 10pt;">www.larosainpiu.ilcannocchiale.it</span></a></span></div><div align="left" class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: right;"></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: right;"><br />
</div><span style="color: black; font-family: "Verdana","sans-serif";"><span style="font-family: Times,"Times New Roman",serif;"><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />
</div><div align="left" class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: right;"></div><div style="text-align: left;"><br />
</div></span></span> </span></span></span>Anna Ruotolohttp://www.blogger.com/profile/12188366291416797772noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2789891344574797244.post-4957093423774362042011-02-15T10:51:00.000+01:002011-02-15T10:58:00.689+01:00Elio Grasso - "Dove tutto è gennaio"Quant'è bello questo verso: "dove tutto è gennaio"? È un verso-immagine immortale tenuto fuori da ogni tempo, da ogni costanza di fare e disfare i nostri piani, da ogni luogo troppo preciso e troppo stringente. Elio Grasso scrive e mette a segno una meravigliosa "doppietta", stampata e mandata in circolo da M.me Webb che crea cartoncini elegantissimi e per pochi intimi (c'è anche un sito: <a href="http://www.mmewebb.com/">http://www.mmewebb.com/</a>). Scrive di un "<em>tempo scaduto</em>", un "<em>tempo piombato</em>" che "<em>vive altrove nel sangue</em>" e lo fa con la forza del mondo (letti, bazar, cani e morsi, docce, vulcano e pietre marine), con le possibilità di chi ha camminato e cammina la poesia ma, poi, molto altro ancora. E, dopo, c'è anche il sogno inventato, la pausa finale, gelida come l'inverno - che cura e inganna - "per analfabeti dell'amore per l'ultima vita".<br />
<br />
Non è una poesia, quella di Grasso, che ha bisogno di lunghe introduzioni e specificazioni, anzi, scivola via da ogni contesto che costringe e tenta le massime verità. Quando ho chiesto ad Elio un contributo autocritico mi ha risposto se avesse potuto, piuttosto, inviarmi dell'altro. Nella sua lungimiranza e non tradendo le mie aspettative, mi ha mandato uno splendido scritto del quasi dimenticato Corrado Costa - poeta emiliano militante nel Gruppo 63, disegnatore, grafico ed autore per il teatro - tratto da un intervento pubblicato in "Tam Tam" 3/4, 1973.<br />
E non c'è poi tanto altro da aggiungere.<br />
<br />
<div align="right">a.r.</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEibI5jngAU_vv_pukjsAXjXHOhSMopWpt3bqpU6khGE7xmjIRehYQbaoNGFtRpQCtVEQsvl7ygrNEW5M_nzhifnw7pBOZX0_MRDK17EWNwyBqaUZo5oVz94knLjiugmMW7A74K2X9HQgPs/s1600/webb_1.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" h5="true" height="279" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEibI5jngAU_vv_pukjsAXjXHOhSMopWpt3bqpU6khGE7xmjIRehYQbaoNGFtRpQCtVEQsvl7ygrNEW5M_nzhifnw7pBOZX0_MRDK17EWNwyBqaUZo5oVz94knLjiugmMW7A74K2X9HQgPs/s400/webb_1.jpg" width="400" /></a></div> <br />
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhuBLeJW4RCvxf8ueDMOib-ArD_z1rLq6EkzjSK9pSz-dh1ca9ZZo_OqQRm4QfrUFdpOXhMfSDU-o3Uc99qcfrUeqPB-7NlVWa3Ygrnm-7YBpOc7XBG1awaR09b309h03oeFOSw3TUJCcg/s1600/webb_3.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" h5="true" height="280" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhuBLeJW4RCvxf8ueDMOib-ArD_z1rLq6EkzjSK9pSz-dh1ca9ZZo_OqQRm4QfrUFdpOXhMfSDU-o3Uc99qcfrUeqPB-7NlVWa3Ygrnm-7YBpOc7XBG1awaR09b309h03oeFOSw3TUJCcg/s400/webb_3.jpg" width="400" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"></td></tr>
</tbody></table><br />
<br />
<br />
<blockquote></blockquote><div style="text-align: left;"><blockquote><div style="text-align: left;"><span style="font-size: 12pt;"><em>Sembra che non ci sia nessun’altra possibilità per parlare (in poesia), che parlare per mezzo di qualcosa che somiglia alle immagini. L’immagine degli imagisti (sensuale) l’immagine dei surrealisti (artificiale) la ‘deep image’, ora, che si basa sulla percezione come strumento di visione. I poeti si costruiscono una coscienza basata sui cinque sensi, tesi fino ai limiti di rottura della percezione. Non ci sono indicazioni di oggetti, c’è solamente la costruzione dell’immagine e l’immagine non è mai sola. Essa è tutto ciò che c’è sopra sotto a destra a sinistra dell’immagine.</em></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify;"><span style="font-size: 12pt;"><br />
<em>A chi mi chiedesse che dimensioni ci sono sopra sotto a destra a sinistra del territorio dell’immagine, risponderei una poesia-schermo, che mette in primo piano l’immagine, e più l’immagine viene avanti, più si spalanca territorio alle sue spalle (un fotogramma di Eisenstein o, ancora meno, di un film western). Si capisce così che il poeta ha più cose da dire di quante non ne stia raccontando. Per raccontare servono termini di riferimento, i termini di riferimento sono le immagini, ma le immagini sono in contraddizione con il loro territorio che è un territorio troppo vasto da occupare (le teorie di Fludd). Dire tutto quello che è possibile attorno all’immagine e poi nasconderla, buttarla via. Tutto quello che rimane dopo averla buttata via, è la poesia.</em></span></div><span style="font-size: 12pt;"></span><br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: right;"><br />
<em>Corrado Costa</em></div></blockquote><br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify;"><span style="mso-bidi-font-size: 10.0pt;"><span style="font-size: x-small;"><strong><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Elio Grasso è nato a Genova nel 1951. Poeta, critico, ha pubblicato le raccolte <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Avvicinamenti</i> (Ripostes, 1983), <i style="mso-bidi-font-style: normal;">L'angelo delle distanze</i> (Edizioni del Laboratorio, 1990), <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Nel soffio della terra</i> (Guardamagna, 1993), <i style="mso-bidi-font-style: normal;">La soglia a te nota</i> (Book Editore, 1997), <i style="mso-bidi-font-style: normal;">L’acqua del tempo</i> (Caramanica, 2001), <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Tre capitoli di fedeltà</i> (Campanotto, 2004); il libro di poesia e prosa <i style="mso-bidi-font-style: normal;">La prima cenere/Conservatori del mare</i> (Edizioni del Laboratorio, 1994); le plaquettes <i style="mso-bidi-font-style: normal;">L'alleanza della neve</i> (Laghi di Plitvice, 1996), <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Un mattino da esodo</i> (Dialogolibri, 2001), <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Sei studi e una stazione</i> (signum edizioni d’arte, 2003). Ha vinto nel 1988 il Premio Internazionale E. Montale con la silloge <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Il naturale senso delle cose</i> (nell’antologia di Vanni Scheiwiller "All'insegna del pesce d'oro", Milano 1989). Ha tradotto i <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Four Quartets</i> di T.S. Eliot (Palomar, 2000) e curato una breve scelta dallo "Zibaldone" di G. Leopardi, <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Un solido nulla</i> (Pirella 1992). È redattore di “Capoverso” e “Niebo, collezione di poesia contemporanea”. È stato tradotto in inglese da E. Di Pasquale e in francese da J.-B. Para. In uscita, per Effigie, il lungo racconto <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Il cibo dei venti</i></span></strong>.</span></span></div></div>Anna Ruotolohttp://www.blogger.com/profile/12188366291416797772noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-2789891344574797244.post-90197768889774353932011-01-21T00:01:00.002+01:002011-07-02T14:54:21.623+02:00Stelvio Di Spigno - "Fine settembre"<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEguHX2x9IFgX3rKHzy-5cMwh6QkohxRdbwKN1_NIr371e4DNNCUAEYXbHoz3Fam4n9SwH-YnIWVmSdsCrNvIFcbQ9GtC3WXw1XCAyR6CPRcN65mchmwNo0gqZJT6g_DJx5axmi5h-JmxoA/s1600/DocumAnna4.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; cssfloat: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="237" s5="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEguHX2x9IFgX3rKHzy-5cMwh6QkohxRdbwKN1_NIr371e4DNNCUAEYXbHoz3Fam4n9SwH-YnIWVmSdsCrNvIFcbQ9GtC3WXw1XCAyR6CPRcN65mchmwNo0gqZJT6g_DJx5axmi5h-JmxoA/s320/DocumAnna4.jpg" width="320" /></a></div><div style="text-align: justify;">Inauguro questo blog con una poesia di Stelvio Di Spigno, poeta napoletano, classe 1975.</div><div style="text-align: justify;">Stelvio ha da poco pubblicato un bel libro che definirei della maturità; robusto, coraggioso e dal titolo che svela e scandaglia ogni minima e massima questione sull'esistenza, seppure con l'occhio personale e singolare dell'autore: "La nudità" (Pequod, 2010). Corredare una poesia di un autocommento è sempre un azzardo ed è una richiesta non sempre ben accolta dal poeta. Tuttavia, se la dichiarazione d'intenti di Di Spigno è reale, sincera e chiara, non dovrebbe diventare un limite la chiosa. Anzi, è anch'essa una presa di posizione decisa. Anche denudarsi all'occhio del lettore presuppone coraggio, intraprendenza. E, dall'altra parte dello schermo, un minimo di partecipazione al mistero che è la poesia - o la vita.</div><br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><div style="text-align: center;"><span style="font-size: 14pt;"><b>***</b></span></div><br />
<span style="font-size: 14pt;"><b>Fine settembre</b></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">Si presentano a orari in cui ognuno prende il volo,</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">verso le sette di sera quando ancora c’è il sole,</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">e con i loro gridi prendono forme umane,</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">un gigante, per esempio, o un volto conosciuto,</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">tanto che l’occhio non distingue il perché del movimento</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">e vorrebbe saperne di più, ma questi stormi</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">fanno a gara con corriere e treni di fortuna</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">a sparire per primi, risucchiando </div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">il brusio dei pendolari, la stanchezza dei passi,</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">la finzione di tutto.</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">Vanno dove si disperdono altre voci,</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">questa volta scaturite dalle case in lontananza, </div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">e c’è chi come noi ricorda vagamente </div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">dove abbiamo ascoltato per primi </div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">le parole che non hanno ritorno. </div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-size: x-small;">(da “La nudità”, Pequod, Ancona 2010)</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><br />
</div><span style="font-size: x-small;"></span><br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; mso-list: l0 level1 lfo1; tab-stops: list 36.0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; mso-list: l0 level1 lfo1; tab-stops: list 36.0pt;"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><u><span style="font-size: small;">Commento</span></u></b></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-size: small;">Ho deciso di aprire il mio terzo libro di versi, <i style="mso-bidi-font-style: normal;">La nudità</i>, con questo testo che parla dell’aria, dell’aperto; del contrasto tra il chiuso delle case, nelle quali le parole restano scolpite e feriscono, e la grande piazza, uno spazio sterminato nel quale le parole si disperdono. Cosa rappresentano le parole di una poesia? Restano tra le mura domestiche, nell’oscuro di ogni anima, oppure viaggiano e, irrimediabilmente, si perdono? <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Fine settembre</i> si chiede questo e passa la palla al lettore, perché sia lui a decidere. La piazza in questione è quella della Stazione Centrale di Napoli, dove da sempre, verso il tramonto, stormi di rondini improvvisano evoluzioni spettacolari. Questi uccelli si sovrappongono, a volte oscurando piccole fette di cielo, altre volte diradandosi per poi tornare indietro, come fossero sincronizzati. Lo stile di questa poesia è piano come un racconto, anche se preferirei considerarlo soltanto umile. Ogni testo deve arrivare all’altro capo di noi, a un terminale che è il nostro prossimo: quindi deve farlo con calma, con vaghezza, con semplicità: come avrebbe fatto Saba, che considerava ogni sua poesia un dono verso chi legge. Non mi stancherò mai di ripeterlo: la poesia è un’offerta, un’oblazione, deve coinvolgere, non stravolgere la sensibilità di chi legge. Ogni buon verso ha il dovere di parlare di noi. E cosa facciamo noi? Ci uniamo, ci allontaniamo, guardiamo di scorcio, ci disperdiamo e alla fine spariamo, a noi stessi e agli altri. Questo è il nostro destino: e questa mia poesia cerca di darne conto, spero non solo nelle intenzioni ma anche con un minimo di successo. </span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><br />
</div><div align="right" class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-size: small;"><i>Stelvio Di Spigno</i></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; mso-list: l0 level1 lfo1; tab-stops: list 36.0pt;"></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; mso-list: l0 level1 lfo1; tab-stops: list 36.0pt;"><span style="color: black; font-size: x-small;"><b>Stelvio Di Spigno è nato a Napoli nel 1975. È laureato e addottorato in Letteratura Italiana presso l’Università Orientale di Napoli. Ha pubblicato la silloge <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Il mattino della scelta</i> in <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Poesia contemporanea. Settimo quaderno italiano</i>, a cura di Franco Buffoni (Marcos y Marcos, Milano 2001), i volumi di versi <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Mattinale</i> (Sometti, Mantova 2002, Premio Andes; 2ed. accresciuta Caramanica, Marina di Minturno 2006), <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Formazione del bianco</i> (Manni, Lecce 2007), <i style="mso-bidi-font-style: normal;">La nudità</i> (Pequod, Ancona 2010) e la monografia <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Le “Memorie della mia vita” di Giacomo Leopardi – Analisi psicologica cognitivo-comportamentale</i> (L’Orientale Editrice, Napoli 2007). Ha scritto su Vico, Von Kleist, Montale, Pavese, Zanzotto e sui poeti della post-avanguardia italiana. Vive tra Napoli e Gaeta.</b></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"></div>Anna Ruotolohttp://www.blogger.com/profile/12188366291416797772noreply@blogger.com6